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Lorsqu’Éric ramène chez lui une jeune femme au regard troublant, il affirme à sa femme, Clara, qu’il s’agit de sa cousine éloignée venue s’installer temporairement chez eux. Clara, méfiante, accepte difficilement cette présence envahissante dans leur foyer. Mais très vite, les regards échangés, les absences inexpliquées et les tensions silencieuses sèment le doute. Car cette “cousine” n’en est pas une… c’est la maîtresse d’Éric.Entre mensonges, manipulations et passion interdite, le foyer de Clara devient le théâtre d’une trahison orchestrée sous son propre toit. Jusqu’où ira Éric pour protéger son secret ? Et que se passera-t-il quand Clara découvrira la vérité ?ClaraLe ciel est bas, lourd comme mes paupières fatiguées. Une pluie fine trace des veines grises sur les vitres de la baie vitrée, brouillant la vue sur le jardin impeccablement taillé que j’ai moi-même planté au fil des années. Chaque massif, chaque buisson a une histoire. Des heures passées à creuser, arroser, modeler…

ÉricJe n’arrive pas à dormir.Le silence dans la chambre est presque oppressant. On n’entend rien, sinon le souffle régulier de Clara, étendue à mes côtés. Ou peut-être qu’elle fait semblant. Clara a cette manière de se retirer sans faire de bruit, de s’éclipser sans crier, mais son absence se fait sentir comme une gifle silencieuse. Le drap entre nous devient un mur. Une frontière invisible. Une barrière que je ne franchis plus depuis des semaines. Depuis elle.Jade.Toujours elle.Elle me hante. Dans mes insomnies, dans les couloirs de mon esprit, dans chaque espace vacant de mon corps que Clara ne touche plus. Elle est là, comme un écho entêtant. Je ferme les yeux, et ce ne sont pas les souvenirs de mon mariage qui me reviennent. Ce sont les siens. Ses rires, ses mains, sa voix grave, légèrement voilée, ce grain dans ses intonations qui me vrille la mémoire.Je l’ai laissée entrer , pire : je l’ai appelée.Et tout a commencé il y a huit mois.À Lyon.Une conférence juridique comme

ÉricIl est presque quatre heures du matin quand je quitte l’hôtel.Le couloir est silencieux, couvert de moquette épaisse, étouffant mes pas comme si même l’endroit avait honte de moi. L’ascenseur descend lentement, trop lentement. Mon reflet dans les parois métalliques me renvoie une image trouble : yeux rougis, chemise froissée, bouche marquée par les baisers d’une autre. D’un coup de manche, j’essaie d’effacer ce que je suis devenu. Peine perdue.La ville dort.Lyon s’étire dans un calme spectral. Les rares voitures croisent mon chemin sans s’arrêter. Les vitrines sont éteintes. Les arbres tremblent doucement sous le vent nocturne. Les feuilles mortes glissent sur le trottoir comme des aveux qu’on tente de fuir.Je marche vite, les mains dans les poches, le col du manteau relevé. Pas pour me réchauffer. Pour me cacher.Je n’ai pas pris de taxi. Je ne veux pas rentrer trop vite. Je veux sentir mes jambes me brûler, mon cœur cogner sous les côtes. Je veux mériter un peu de la douleu

ÉricJe savais que ça arriverait.Je le savais dès l’instant où je l’ai quittée, cinq jours plus tôt, encore tremblant, encore marqué par elle. Ce n’était pas une fuite, ni une délivrance. Ce n’était qu’un sursis.Depuis, tout a perdu son goût.Le café.Les conversations , la peau de Clara.Même la lumière du jour.J’ai erré dans mon quotidien comme un fantôme, en me promettant que je tiendrais. Mais je mentais déjà. Je mentais à tout le monde. Surtout à moi.Et hier soir, j’ai craqué.Deux mots envoyés sans réfléchir :"Où es-tu ?"La réponse est tombée comme un couperet. "Toujours à portée de faute."Puis une adresse.Un hôtel discret, presque caché dans une ruelle anonyme, à deux stations de métro de chez moi.Chambre 608.Je n’ai pas répondu.Je n’ai pas confirmé.Et pourtant, ce soir, je suis là.Devant cette porte.Ma main suspendue.Le souffle suspendu.Le monde suspendu.Je frappe. Une fois. Deux.Et la porte s’ouvre.Elle n’a pas posé de question.Plus belle encore que dans

ÉricJe suis resté à genoux longtemps, même après qu’elle se soit reculée, même après qu’elle ait disparu dans la salle de bain une nouvelle fois. Le sol est froid, mon dos est tendu, mes cuisses me brûlent. Mais je n’ai pas bougé.Parce qu’à ce moment précis, quelque chose en moi a cédé. Un fil. Une ligne.Une idée que je m’accrochais encore à un semblant de contrôle.C’est fini.Jade ne me prend pas.Elle m’envahit. Elle me dévore. Elle me dissout jusqu’à ce que je ne sois plus qu’un écho d’homme, un reflet dans ses yeux, un souffle suspendu à ses lèvres.Il y avait encore en moi, jusqu’à ce soir, une part de résistance. Minuscule. Têtue. Une voix qui disait : Tu peux te retirer. Tu peux arrêter ça.Mais elle s’est tue. Elle est morte. Supprimée par la caresse de ses ongles, par la morsure de ses silences, par ce regard qui ne flanche jamais.Quand elle revient, elle est vêtue d’un peignoir de soie noire, les cheveux attachés négligemment, quelques mèches tombant sur ses tempes comm