All Chapters of mon ex, mon coloc et le cousin de ma meilleur amie: Chapter 151 - Chapter 160

TESSAJe ne l’avais jamais vu courir aussi vite.Trois foulées, quatre max, et il était déjà sur eux. Le temps que Cyril tourne la tête, que son sourire de con se fige, le poing de Noah s’était déjà abattu. Un bruit sec, presque propre, comme quand on claque une porte trop fort. La pommette de Cyril explosa sous l’impact, un éclair rouge sur sa peau pâle. La clope qu’il venait d’allumer voltigea dans les airs, incandescente, avant d’atterrir trois mètres plus loin.Les potes de Cyril restèrent figés, la bouche ouverte, comme des poissons hors de l’eau. Personne n’osait bouger. On aurait dit que le monde avait mis sur pause, sauf Noah. Lui, il avançait encore.Il attrapa Cyril par le col, deux mains pleines de rage, et le souleva du sol comme s’il ne pesait rien. Le dos de Cyril heurta le mur en parpaings avec un choc sourd. Les baskets du mec pendaient à vingt centimètres du bitume, ses yeux exorbités, déjà pleins de panique.Noah approcha son visage à dix centimètres du sien. Ses lèv

TESSAL’appartement était silencieux, trop silencieux. Le genre de silence qui pèse sur les épaules. Linda faisait semblant de manger son kebab avec enthousiasme, riant toute seule à des blagues qu’elle ne racontait même pas. Puis, d’un geste las, elle posa l’aluminium froissé sur la table du balcon et se tacha aussitôt la manche de son sweat gris avec une grosse traînée de sauce blanche. Elle jura entre ses dents, frotta avec sa serviette en papier, étalant encore plus la tache.— Super, marmonna-t-elle.Je la suivis dehors sans un mot, mon propre kebab intact, froid comme un cadavre entre mes doigts. Je n’avais pas avalé une bouchée. Noah, vautré sur le canapé, mâchait le sien avec une violence contenue, les mâchoires crispées, les yeux rivés sur une émission qu’il ne regardait pas vraiment. Quand il remarqua que je n’avais rien touché, il me lança un regard noir, presque haineux.Linda s’appuya contre la rambarde, essuyant nerveusement sa manche déjà foutue.— Il te fait la gueule

TESSAJe me dirigeai vers ma chambre et sortis mon journal. J’avais besoin d’écrire. Les mots s’alignaient comme des soupirs, comme des cris étouffés que je ne pouvais pas dire à voix haute. Une fois terminé, je le cachai au fond de ma malle, comme si je voulais enfouir mes pensées avec lui, les protéger du regard de Noah, du monde entier. Puis je retournai dans le salon. J’y jetai tout ce qui restait du kebab, l’odeur me donnait la nausée.J’avais envie de sucre. Une envie irrépressible, presque animale. J’ouvris les placards, mais rien. Le vide. Alors je pris mon sac et décidai d’aller faire le plein à l’épicerie du coin. Peu importait le prix, j’en avais trop besoin. Il avait laissé traîner sa carte. Et bien, j’allais utiliser le sans contact. Une petite vengeance silencieuse, un geste de survie.Vingt minutes plus tard, j’étais de retour. L’appartement était vide. Il était reparti bosser, comme si de rien n’était. J’empruntai une cuillère et retournai dans ma chambre, où j’attaqua

NoahJe referme l’ordinateur avec un claquement sec, un peu trop fort. Satisfait.Le formulaire est envoyé, les pièces jointes sont là, mon numéro est en premier.Je me tourne vers elle, un sourire de vainqueur plaqué sur la gueule.Elle lève les yeux au ciel, comme toujours quand je prends une décision à sa place.Putain qu’elle est belle quand elle fait ça. Les sourcils froncés, la bouche un peu tordue, les cheveux qui partent dans tous les sens parce qu’elle les a attachés avec un crayon à papier volé dans mon bureau. Elle est en culotte et en chemisier à moi, les pans qui lui arrivent à mi-cuisses. J’ai envie de la reprendre direct sur le canapé, mais je me retiens. À peine.— T’es chiant, c’est mon numéro qu’il fallait mettre.Sa voix est rauque, encore un peu endormie. J’adore ça.Je hausse les épaules.— Tu sais très bien que tu vas raccrocher au nez du mec s’il te demande ton « projet professionnel ». Moi je sais vendre. Je vais dire que t’as déjà l’entreprise, que t’es bosseu

NOAHArrivés à l’hôtel, main dans la main, je l’attire vers le restaurant. L’ambiance y est feutrée, un luxe discret que seule une institution parisienne sait offrir. Le maître d’hôtel nous reconnaît immédiatement, un léger sourire de connivence aux lèvres, et nous mène à notre table. Elle est idéalement située, offrant une vue complète sur l’entrée, où mes “invités” ne tarderont pas à faire leur apparition.Pendant le trajet de chez moi jusqu’ici, j’ai eu le temps de réfléchir à ce que j’allais leur dire. J’ai méticuleusement aiguisé mes arguments, comme une lame polie pour une exécution propre.Des têtes vont peut-être sauter, et tant mieux. Je n’ai plus de place pour la demi-mesure ou la fausse politesse. À force de se mêler de ma vie, de notre vie, ils ont largement dépassé les limites de ce qui est tolérable. Chaque commentaire sournois, chaque regard désapprobateur, chaque tentative de sabotage de notre relation m’est revenu en mémoire. Ils ont joué, et maintenant, ils vont paye