All Chapters of IMPOSTURE: Chapter 1 - Chapter 7

IsisLa lumière de la loge baignait la pièce d’un éclat doux, presque irréel. Tout était silence, suspendu, contenu comme un souffle qu’on retient avant l’abîme. Face à moi, le miroir renvoyait un visage que je n’avais pas construit, pas vraiment, mais que j’avais appris à habiter. Pommettes hautes, bouche pleine, regard d’ambre bordé de khôl. Ce n’était pas mon visage. Ce n’était pas moi. Mais c’était celle que j’étais devenue. Une autre peau. Une peau parfaite. Une illusion.Je tendis la main vers la coiffeuse, saisis la mèche rebelle qui s’obstinait à trahir l’ondulation impeccable, et l’ajustai. Puis je fermai les yeux. Lentement. Longtemps. J’écoutai le silence. Le cœur battant. Chaque battement me rappelait que j’étais encore en vie, que je respirais sous le mensonge.Dans quelques instants, je sortirais. Je marcherais sur ses pas. J’habiterais son nom, son corps, son ombre. J’incarnerais Éléa Morgan.Je murmurai ce nom, pour moi seule. Il vibra dans ma poitrine comme une incant

ÉléaJe ne dors plus.Je ne rêve plus.Je regarde.Depuis cette chambre étroite où le silence colle aux murs comme une peau trop serrée, je regarde. L’air est froid ici, lourd de non-dits, saturé de souvenirs que je n’ai plus le droit de prononcer.Je regarde.Et tout me revient par éclats.Mon nom sur leurs lèvres. Mon reflet dans ses gestes. Ma voix dans sa gorge.Ce n’est plus moi.Et pourtant, c’est encore moi.Isis.Elle s’est glissée dans mes contours avec la minutie d’un faussaire amoureux. Elle me hante autant que je la hante, désormais. Deux femmes pour une seule vie, et moi enfermée dans l’angle mort du monde, quelque part entre la mémoire et l’oubli.Je suis celle qu’on ne voit plus, mais que l’on imite. Celle dont on parle à voix basse, dans les soupirs, dans l’ombre des regards.J’aurais dû mourir ce jour-là. J’aurais dû. Le choc, le feu, la chair en miettes.Mais j’ai survécu. Mal.Le monde a cru que j’étais partie. Hugo a pleuré une tombe vide.Et Isis… Isis a saisi l’o

ÉléaLe calme avant la rupture.Tout paraît paisible ce soir-là. Trop paisible. Comme si le monde entier retenait son souffle sans comprendre pourquoi. Il y a dans l’air une tension presque imperceptible, un frisson qui ne vient pas du froid mais de l’attente. Je le sens au creux de mes os, à la manière dont mon cœur bat : plus vite, plus fort, comme un tambour de guerre.C’est ce soir.Je le sais.Le plan est prêt. Imparfait, fragile, risqué mais prêt. Et moi aussi. Ou du moins, je n’ai plus le luxe de reculer.Cela fait combien de temps que j’attends ? Que j’observe ? Que je dérobe des secondes à l’invisible pour préparer ma fuite ? Les jours se sont fondus les uns dans les autres, avalés par la routine clinique, anesthésiés par les sourires vides, les cachets au goût amer, les regards qui percent sans jamais voir.Mais moi, je vois tout.Chaque soir, chaque nuit, je l’ai peaufiné en silence, affinant le moindre détail, retenant chaque minute, chaque mouvement. J’ai appris les sons

ÉléaJe dors trois jours.Ou peut-être deux. Ou cinq. Le temps n’a plus la même texture ici. Il flotte. Il s’efface. Il me caresse la peau sans jamais vraiment s’y accrocher. Chaque minute semble étirer ses bras, mais mes pensées, elles, s’échappent toujours plus loin, comme un sable qui glisse entre les doigts.Lorsque mes paupières s'ouvrent, ce n'est pas un retour immédiat. D'abord, il y a la sensation de la lumière. Douce, filtrée, lointaine. Puis la conscience revient doucement, comme une vague trop calme, me submergeant lentement. Je sens la chaleur de mon corps, une chaleur inhabituelle, fiévreuse. Mon épaule me brûle, me rappelle sa douleur. Mais elle est étouffée, presque apaisée, comme si le corps était trop épuisé pour encore ressentir l’urgence.Un pansement neuf couvre la plaie. Il est propre, mais je le sais fragile. Il a été changé pendant que je sombrais dans un sommeil profond, un sommeil de rédemption ou de fuite, je n'en suis plus certaine.Il y a une odeur dans l’a