Alle Kapitel von الزوجة المهجورة: Kapitel 141 – Kapitel 150

إنه جالس بجانبي، يدي اليمنى في يده اليسرى، وأشعر بعظام أصابعه تحت ضغط قبضتي. لا يشتكي، لا يحاول تحرير يده. يبقى هناك، صامتاً، ثابتاً. يده الأخرى تمسح العرق عن جبهتي بحلاوة لا نهائية، بحركات بطيئة ومنتظمة، كأنه يمسح دموع طفل."تنفسي، حبيبتي،" يتمتم، صوته مرساة في الفوضى. "تنفسي معي. شهيق... وزفير... كما تعلمت. كما تدربنا. أنا هنا. أنا معك. لن أذهب إلى أي مكان."تتفجر موجة جديدة، أكثر تدميراً من سابقاتها، منتزعة صرخة أجش من حلقي. صرخة حيوانية، بدائية، لا تشبه أي صوت أصدرته في حياتي. أعصر يده حتى أشعر أنني قد أكسرها، عظامي تحتك بعظامه. أتساءل للحظة عما إذا كنت قد كسرت إصبعاً بالفعل، لكنه لا يتراجع.القابلة، امرأة مسنة بهدوئها المطمئن ووجهها المجعد الذي يوحي بسنوات من الخبرة، تتحقق من تقدمي. يداها لطيفتان لكن ثابتتان، صوتها هادئ لكن حازم."هذا جيد، غراسياس. أنت في توسع كامل. عشرة سنتيمترات. لقد فعلت الجزء الأصعب. قريباً، ستستطيعين الدفع. قريباً، سنرى هذه الطفلة الصغيرة."لكن الخوف، العنيد، ما زال يعض أحشائي كوحش جائع. ليس الخوف من الألم - لقد تجاوزت الألم، أصبحت الألم نفسه. إنه خوف أعمق،

ماريوسلم يعد للويسكي طعم. لا طعم الخشب المدخن الذي كنت أستمتع به، ولا الدفء الذي كان ينتشر في صدري. ينساب في حلقي، لاذعاً وبارداً، دون أن يدفئ الفراغ الذي استقر في أعماقي. إنه مجرد سائل. سائل شفاف يحرق ولا يشفي.شقتي، التي كانت يوماً رمزاً للنجاح - البنتهاوس الفاخر في أفضل أحياء المدينة، بإطلالة بانورامية على الأفق، وديكور صممه أفضل مهندس - لم تعد سوى قشرة فارغة. ديكور واسع جداً لرجل وحيد، جدران بيضاء ونقية تعكس لي صورتي وأنا أتجول كشبح في حياتي الخاصة. صورة لعنتي.الليل متقدم. الساعة تتجاوز الثالثة صباحاً. المدينة نائمة تحت أضواء متلألئة. وأنا، لا أستطيع النوم. لم أعد أعرف كيف أنام دون كحول.على هاتفي، إشعار حذفته عشر مرات على الأقل، يعود للظهور بإصرار. خوارزمية وسائل التواصل الاجتماعي لا ترحم. إنها تعرف ما أبحث عنه في ساعاتي المظلمة. صورة مسروقة من مصور باباراتزي، التقطت بعدسة طويلة.غراسياس وإيزران، خارجان من مطعم فاخر. هي، مشعة، مرتدية فستاناً أزرق يبرز حملها المتقدم، وجهها موسوم بصفاء لم أعرفه فيها أبداً حتى في أفضل أيامنا. كانت دائماً قلقة معي، متوترة، كأنها تخشى أن تقول أو تفع

غراسياسالاستيقاظ ليس جرساً حاداً يقطع السكون ويقتلعني من أحلامي، بل ثقل صغير يهبط على بطني بهدوء متعمد، كقطة صغيرة تختبر الأرض قبل أن تستقر. أفتح عيناً واحدة ببطء، مقاومة ضوء الصباح المتسلل عبر ستائر غرفة نومنا. عينان خضراوان واسعتان، تشبهان عيني والده تماماً - نفس العمق، نفس اللمعان، نفس القدرة على إذابة قلبي في لحظة - تحدقان بي من على بعد سنتيمترات قليلة. رائحة أنفاسه تملأ الفراغ بيننا، رائحة الطفولة والنوم والحليب الدافئ.— ماما، إنه الصباح، يعلن فيكتور بوقار طفل في الثالثة من عمره، وكأنه يبلغني خبراً ذا أهمية كونية. نبرة صوته جادة لدرجة أنني أكاد أضحك، لكنني أعرف أن الضحك الآن قد يجرح كرامته الناشئة. لقد تعلمت على مر السنين أن الأطفال يأخذون إعلاناتهم الصباحية على محمل الجد المطلق. أنا جائع. جائع جداً. بطني يصدر أصواتاً.وقبل أن أتمكن من الرد، وقبل أن أتمكن حتى من فتح فمي لأقول "صباح الخير يا حبيبي"، ينطلق صوت بهيج من الممر، صوت طفلة في السادسة اكتشفت للتو شيئاً مثيراً. يتبعه صوت ركض سريع، أقدام صغيرة على أرضية خشبية، إيقاع مألوف أصبح جزءاً من سيمفونية بيتنا الصباحية. ليوني، التي

غراسياسالمنزل صامت أخيراً. ليس صمت الفراغ، بل صمت الامتلاء. صمت ثقيل، ثمين، انتزعناه بصعوبة بعد ضحكات ودموع اليوم الطويل. الأطفال نائمون في غرفهم، أنفاسهم الهادئة والمنتظمة تشكل لحناً عذباً يعبر الجدران الرقيقة لهذا البيت القديم. في الصالون، فقط وهج الجمر المتبقي في المدفأة لا يزال يرقص، ملقيًا بظلال متحركة على الجدران، كأشباح حميدة تراقص ذكريات اليوم.أنا جالسة على الأريكة الجلدية الكبيرة، قدماي مطويتان تحتي، كوب شاي منسي يبرد بين يدي. الشاي كان ساخناً عندما سكبته، لكنني انشغلت بأفكاري. التعب موجود، ثقل لطيف في أطرافي، في جفوني، في كل عضلة من جسدي. لكنه تعب جيد، تعب نبيل. ذلك التعب الذي يأتي من يوم مليء بالحب المعطى والمتلقى، من عناق الأطفال، من حملهم، من الركض خلفهم.إيزران يدخل الغرفة بخطوات هادئة. أطفأ الأضواء الساطعة في المطبخ والممر، تاركاً فقط ضوء النار الخافت. ينضم إلي على الأريكة، ليس في الطرف الآخر، بل قريباً جداً. قريباً لدرجة أنني أشعر بدفء جسده قبل أن يلمسني. ركبته تلامس ركبتي، شرارة صغيرة من الكهرباء الساكنة. مجرد وجوده، بعد كل هذه السنوات، لا يزال يجعل بشرتي ترتجف.— ج

غراسياسالنهار بالكاد يشرق. ضوء رمادي حلبي، ضوء ما قبل الشروق، يتسلل عبر فتحات الستائر، يطمس معالم الغرفة ويجعل كل شيء يبدو ناعماً وحالمياً. إيزران لا يزال نائماً، بعمق، على بطنه هذه المرة، ووجهه مدفون في الوسادة. أنفاسه المنتظمة والعميقة تهدهد الصمت. استيقظت قبله، أمر نادر. جسدي لا يزال مثقلاً من ليلتنا، عضلاتي متعبة، لكن روحي مستيقظة بالفعل، متنبهة. يجتاحها تيار من الكهرباء الهادئة، إحساس بالقوة.أنسلخ برقة من تحت ذراعه الملقاة على خصري. يتذمر في نومه، يتمتم بكلمات غير مفهومة. يده تتحرك، تبحث عن دفئي. آخذها برقة، أرفعها إلى شفتي وأطبع قبلة في راحتها المفتوحة. يهدأ، يتنهد، ويغوص مجدداً في نوم عميق.أنهض من السرير دون صوت. الهواء في الغرفة بارد، وبرودة الصباح تداعب بشرتي العارية، فترتعش. ألتقط قميصه الأبيض المرمي على الكرسي وأرتديه. إنه كبير علي، يصل إلى منتصف فخذي. رائحته، رائحة إيزران، تملؤه.أعود للوقوف بجانب السرير. أنظر إليه. متمدّداً على بطنه، وجهه مائل نحوي. الغطاء مسحوب على خصريه، كاشفاً ظهره العريض، عضلات كتفيه البارزة، وعموده الفقري. صدره القوي مقدم لضوء النهار الوليد. أشعر