บททั้งหมดของ عَبْدَتِي: บทที่ 231 - บทที่ 240

نادياالفيلا تتنفس بشكل مختلف. إنها وحش شبق، غارق في سبات بعد وليمة من العنف. ليوناردو أكثر حضوراً، أكثر... تركيزاً. نوبات غضبه تحولت إلى برودة محسوبة هي، في الحقيقة، أكثر رعباً بكثير.يمضي أيامه محتجزاً مع صوفيا. أسمعهما أحياناً، أصواتهما المنخفضة تمتزج خلف الباب المغلق للمكتب. لم تعد استجوابات. إنها مناقشات. خطط تنسج في الظل.أراهما معاً أحياناً، خلال الوجبات النادرة التي يتناولها في غرفة الطعام. لم يعد يعاملها كأسيرة. يقدم لها الأطباق أولاً. نظره عليها لم يعد مجرد تملك؛ إنه... محترم. مفتون. هي، تنظر إليه بحياد جليدي، تجيب على أسئلته بدقة — متجنبة بعناية أي تحدٍ مباشر.إنها تلعب دورها بإتقان. لقد أصبحت الأداة الأثمن لدى ليوناردو. وأرى، برعب متزايد، كيف يترك نفسه يُروض بذكائها. كيف يميل قليلاً ليستمع إليها، كأستاذ منتبه أمام تلميذته الموهوبة.هذا المساء، بينما أهز فيتوريو في غرفة المعيشة المجاورة، أسمعهما.— ...أسهم شركتهم القابضة الرئيسية انخفضت بنسبة خمسة عشر بالمئة، يقول صوت صوفيا الهادئ. شائعة تحقيق ضريبي عملت بشكل جيد.— جيد، يجيب ليوناردو، صوته مشبع بارتياح مكتوم. لكن هذا سطحي.

نادياأراقبهما، وبرد قاتل يستقر فيّ. لم يعد الزوجان الملعونان اللذان عرفتهما. إنه كيان جديد، هجين، مرعب في فعاليته وهدوئه. ليوناردو وصوفيا. أسماؤهما تختلط الآن في المنزل كتعويذة.يمشيان بخطى واحدة، يتحدثان بصوت واحد منخفض ومحسوب. لقد أعطاها كل شيء. مفاتيح إمبراطوريته. الوصول إلى أعمق أسراره. لم تعد الأسيرة؛ إنها المستشارة. ملكة الظل.وأراها تتغير. حقاً تتغير. النور الذي كان ما زال يقاتل فيها قد انطفأ، حل محله بريق بارد ومتأمل، كشفرات خنجر. عندما تتحدث عن عائلة لومباردو، لم يعد بغضب، بل بفصل جراح يخطط لاستئصال. تذكر عائلاتهم، نقاط ضعفهم، حياتهم، كما تذكر المرء بيانات.هذا الصباح، أجدها في المكتبة، منحنية على مخططات معمارية. ليست تلك الفيلا. إنها ملكية في سويسرا. مخبأ.— ما هذا؟ أسأل.ترفع عينيها، دون مفاجأة. نظرتها صافية، خالية من أي عاطفة فورية.—احتياط. ليوناردو يعتقد أن الحرب ستشتعل. يريد مكاناً آمناً لكِ وفيتوريو.— لنا؟ أم لوريثه؟— هل هناك فرق؟ تجيب ببساطة.أرتعش.—صوفيا... ماذا ي

صوفياالصمت بعد المكالمات أثقل من كل ضجيج العالم. فراغ لا يمكن لأي شيء ملؤه. دفنت حياتي بيديَّ، نطقت تأبين صوفيا فالينتي تحت نظرة سجاني الموافقة.يعاملني ليوناردو بلطف جديد، بتملك شبه حنون. لقد رأى ألمي، وتذوقه، وقد أقنعه. بالنسبة له، كانت هذه الدموع آخر قطرات من حياتي القديمة تنسل من جسدي. لا يفهم أنها كانت تروي بذرة كراهية نقية جداً، مطلقة جداً، لدرجة أنها أصبحت هادئة. حصن من الجليد حول قلبي.في الأيام التالية، أندمج في دور الرفيقة المخلصة بكمال آلي. أدير أعماله، أشاركه سريره، أبتسم للضيوف النادرين الذين يستقبلهم — رجال بعيون ميتة ومصافحات قاتلة. أنا جوهرة تاجه، الدليل الحي على أنه يستطيع ترويض حتى أقوى الإرادات.لكن في الظل، حواسي في أعلى درجات التأهب. كل كلمة، كل نظرة، كل ثغرة في روتين الفيلا تُسجل، تُحلل. لدي إمكانية الوصول إلى كل شيء، أو تقريباً. الرموز، الشبكات، جداول الحراس، النقاط العمياء في نظام المراقبة. أنا نملة صامتة، تقرض عوارض إمبراطوريته من الداخل.اتصالي الحقيقي الوحيد بأي شكل من الإنسانية يبقى ناديا. تفاعلاتنا

ليوناردوتختمر الفكرة فيّ كبديهية، التكملة المنطقية لتعايشنا. ناديا أدت غرضها. أعطتني وريثاً. لكنها مجرد شبح مرعوب في ممرات سلطتي، تذكير بعصر كنت فيه مضطراً للأخذ بدلاً من إلهام الولاء.صوفيا، هي، وُلدت لتحكم بجانبي. إنها تجسيد إرادتي، النار التي تغذي طموحي. الزواج منها لن يكون عقداً. سيكون تتويجاً. تكريس اتحادنا العقلي والجسدي.أختار إطار مكتبي، قلب إمبراطوريتي. إنها جالسة مقابلتي، تدرس تقريراً عن تقلبات سوق الماس الخام. ضوء المصباح يداعب شعرها، يبرز خط فكها المصمم.— لولا، يجب أن نتحدث.ترفع عينيها، نظرتها الصافية المنتبهة.—أسمعك.— ناديا... لم يعد لها مكان هنا. ليس كزوجتي.ارتفاع طفيف في الحاجب. لا مفاجأة. فقط فضول.—أوه؟— سأطلقها. ستبقى تحت حمايتي، بالطبع. إنها أم ابني. سيكون لها وضع عشيقة، كل الراحة، لكن يجب أن تفهم أن وضعها تغير.أتوقف، تاركاً الكلمات تستقر. ثم أطلقها، كمن يلقي نرداً سيقرر مستقبل مملكة.—وأنتِ، صوفيا فالينتي، ستصبحين زوجتي. السيدة دامارو. باللقب والحق.

صوفيايغلق الباب خلفنا بعنف يجعل الجدران ترتجف. لا أملك حتى الوقت للرد فعل قبل أن يمسكني ليوناردو من وركي، أصابعه تغوص في لحمي كمخالب. أنفاسه المحرقة تضرب رقبتي، ثقيلة، حيوانية، مشحونة بتملك يثلجني بقدر ما يشتعلني.—أنتِ لي، صوفيا.صوته زمجرة مكتومة، شبه تحذير، بينما يضغطني على الحائط، جسده الضخم يسحقني على الجص البارد. أشعر بكل عضلة من صدره تنقبض على ظهري، بكل نفس مجهد يرفع صدره. لا نعومة في هذه الإيماءة، ولا تمهيد — فقط هذه اليقينية الوحشية، هذه المطالبة التي تخترقني كشفرة.أريد الاحتجاج، إيجاد رد، أي شيء لكسر هذه القبضة، لكن الكلمات تموت في حلقي عندما ترتفع يده على طول فخذي، رافعة تنورتي بحركة جافة. يتمزق القماش تحت أصابعه النافذة، صوت القطن الذي يستسلم حاد كطلقة نارية في صمت الشقة.—ليوناردو...صوتي لم يعد سوى خيط مرتجف، مكتوم بصوت سروالي الداخلي الذي يمزقه دون رحمة. احتكاك القماش بجلدي الحساس يجعلني أقفز، لكن قبل أن أتمكن من رسم أي حركة، إنه هناك بالفعل، انتصابه الصلب كالفولاذ مضغوط على أليتيّ، آمراً، متطلباً.—ستقولينها