บททั้งหมดของ عَبْدَتِي: บทที่ 251 - บทที่ 260

صوفياالعودة في الليموزين كابوس بروتوكول. باليه غروتسكي حيث يشغل كل واحد مكاناً مخصصاً بيد خفية. والداي وكاميلا على المقعد الخلفي المواجه للطريق، أنا وهو على المقعد المقابل. نحن قريبون جداً، ركبتانا تكادان تتلامسان في المكان المحصور. أنا واجهة عرض، معروضة لنظراتهم المليئة بالأسئلة والانبهار الساذج.كاميلا لا تهدأ. عيناها، اللامعتان كقطع نقدية، تنتقلان من فخامة المقصورة المخملية إلى ملامح الرجل الجالس بجانبي.—هذه السيارة مذهلة! وهذا البيت، صوفيا، في الصور التي أرسلتها لأمك... إنه قصر! لقد حصلت فعلاً على الأمير الساحر نسخة ملياردير!تضحك، ضحكتها الصريحة تتردد بغرابة في هذا المكان المعقم. «الصور التي أرسلتها...» الجملة تخترقني. لم أرسل أي صورة. إنه هو. لقد نسج شبكة الوهم حتى النهاية، محضراً الأرض بدقة عنكبوت.أمي تبتسم، ابتسامة متوترة. تضع يداً على ذراع كاميلا لتهدئتها، لكن نظرتها لا تفارقني. تفحصني، تبحث في عينيّ، في انحناءة شفتيّ، عن أثر الابنة التي تعرفها. أراها تلاحظ الفستان، البسيط لكن من قماش يصرخ بالفخامة. ترى يديّ تتلويان على ركبتيّ قبل أن أفرقهما بعنف. ترى طريقة انطفاء ابتسامتي

صوفيا لأنني أفهم، جيداً جداً. «البرنامج الشخصي» سيكون مراقباً. «التدريبات» ستكون مؤطرة، محسوبة. الملعب الخاص في أسفل الحديقة، بعيداً عن البوابات. إنه وهم حرية. طريقة لتوجيه غضبي، طاقتي، في إطار يتحكم فيه. لإرهاقي جسدياً حتى أكون أكثر طاعة ذهنياً. إنها ضربة عبقرية. لقد استخدم ما أنا عليه، ما أحبه، ليخضعني بشكل أفضل. — قولي شكراً، صوفيا، يتمتم، يده تأتي لتستقر على يدي، على المفرش. إنها هدية. أشعر بدفء راحته، بثقله. أشعر بنظرة أبي تحرق نقطة تلامسنا. أسحب يدي، ببطء، وكأنها محروقة. —شكراً، أنجح في النطق، الكلمة تخرج كحصاة. الأمسية تنتهي في مناخ غريب، مزيج من خفة مصطنعة (تحملها كاميلا) وتوتر كامن. أبي لم يقل شيئاً بقية السهرة. صمته كان أبلغ من كل الأسئلة. لقد رأى. لقد فهم أن شيئاً ما خاطئ، حتى لو لم يستطع تسمية الوحش. عندما ينسحبون إلى غرف «الضيوف»، تضمني أمي طويلاً، هامسة في أذني: «الملعب... هذا حقاً ما تريدينه؟ تبدين... متعبة جداً.» أومئ برأسي، العينان مليئتان بدموع تأخذها كمشاعر. «نعم يا أمي. إنه... مثالي.» أبي يضمني باختصار، عناقه متصلب. «تدربي جيداً، أيتها البطلة»،

صوفيا بالكاد تنتهي الزيارة حتى ترفض الطاقة الانخفاض. لا تنطفئ، بل تتحول. تصبح متطايرة، كهربائية، شبه خطيرة. جسدي ما زال مشدوداً بالأدرينالين، عقلي يطفو كما بعد مباراة ربحت في الثانية الأخيرة، عندما كان كل شيء يمكن أن ينقلب لكن النصر هناك، هش، معلق. أمشي بضع خطوات خلف كاميلا وأمي. أراهن. أرانا. ثلاث نساء خرجن من مكان سلطة، ما زلن دافئات بما عشناه للتو، عاجزات عن العودة بهدوء إلى البيت وكأن شيئاً لم يحدث. كاميلا هي من تنهار أولاً. دائماً هي. الغريزة، النار، الاندفاع. — لن نعود فوراً... ليس بعد ذلك. صوتها يشق الهواء، واضح، نابض. لديها تلك الضحكة التي لا تطلب الإذن أبداً. أمي تدير رأسها نحوها. وهناك، شيء ما يحدث. وجهها يرتخي. ابتسامة حقيقية تولد، ببطء. ليست تلك التي ترتديها كدرع منذ سنوات. ليست تلك التي تخرجها لطمأنة الآخرين. ابتسامة شبه شابة. شبه منسية. — وماذا لو ذهبنا إلى المدينة؟ تقول. فقط... للنظر. أشعر بالحقيقة خلف تلك الكلمة. النظر كذبة لذيذة. با

صوفيا أنا في غرفتنا. الصناديق المعنونة تشكل هرماً سخيفاً في زاوية، نصباً لجنوننا العابر. لا ألمسها. أبقى قرب النافذة، الراحتان على الزجاج البارد، ساعية لتهدئة الفوضى الداخلية التي تركتها كلماته. كنت أفتقدك. جملة بسيطة. ثغرة فتحت في الجليد بيننا، كاشفة عن دوار لا أعرف بعد كيف أواجهه. طرقة خفيفة على الباب. أمي. وجهها، في الإطار، فقد خفة الظهيرة المصطنعة. عاد راداراً، في حالة تأهب. — يطلبنا للعشاء، تهمس. لقد... تغير. إنه هادئ أكثر من اللازم. هذا لا يبشر بخير. أومئ برأسي، صامتة. النزول نحو غرفة الطعام مشي على حبل مشدود. أرتدي فستاناً محتشماً، درعاً بين الدروع الأخرى. ليوناردو ينتظرنا هناك، واقفاً قرب المدفأة المطفأة. متحول. لا تشوبه شائبة في بدلة داكنة، الشعر مصفف. فقط عيناه، بلون الفولاذ الرمادي، تخونان العاصفة تحت السطح. — اجلسوا، من فضلكم، يقول، بصوت أملس ومهذب كبلاطة رخام. تبدأ الخدمة. صمت كثيف، لا يقطعه سوى اصطدام الملاعق الخافت بالبورسلين. كاميلا،

صوفيا ليوناردو يشحب. وميض خطير يمر في عينيه الرماديتين. أرى قبضتيه تنقبضان على بنطاله. إنها المقدمة. التوتر قبل الضربة. أعرفه. — أنتم لا تعرفون شيئاً عن هذا الوضع، يقول بصوت منخفض وهامس. لا شيء. فاحتفظوا باستنتاجاتكم المبسطة لأنفسكم. — نرى ما نرى! تصر أمي، الدموع على حافة عينيها الآن. نرى رجلاً لديه حيوات متعددة، ونخاف أن تصبح ابنتنا مجرد قطعة إضافية في هذا... هذا اللغز المختل! نخاف أن تتألم! إنها صرخة القلب. تمزق الهواء الكثيف. تصلني في الضفيرة الشمسية مباشرة. يخافون عليّ. يجهلون أن المعاناة، أعرفها بالفعل. تحت يده. في صمته. في حساباته. — لن أدع صوفيا تتألم، يرد ليوناردو، لكن الجملة ترن كشعار، فارغة من القناعة اللازمة. كذبة إضافية. — لا تستطيع حتى منعها الآن! يطلق أبي. المعاناة هنا، ليوناردو! انظر إليها! كل النظرات تتجه نحوي مجدداً. لا بد أنني أبدو كشبح. شفافة. محطمة. أشعر بالفوضى في داخلي، الدوار الذي فتحته «كنت أفتقدك» قبل قليل، الغارق الآن تحت طوفان هذا الكشف