บททั้งหมดของ عَبْدَتِي: บทที่ 241 - บทที่ 250

صوفياالصمت بعد رحيله هو فراغ يصرخ. يتردد أقوى من لهاثنا، أكثر حدة من صرخاتي المكتومة. الهواء كثيف، مثقل برائحة اتحادنا العنيف — مزيج من القوة الذكورية، والعرق المالح، وعطري المفضوح. أبقى جالسة، جسدي النابض، بشرتي الموسومة كورق بردي كتب فيه تملكه. إحساس منيّه، الفاتر والسائل، يسيل على طول فخذيّ الداخليتين، هو توقيع رطب، دليل ساحق على هزيمتي. ليس جسده فقط من انسحب؛ لقد أخذ معه آخر قطعة من مقاومتي، تاركاً في أعقابه هاوية لا يبدو أن سوى حضوره يمكنه ملؤها. اعتماد حشوي، مخجل، يتجذر في أحشائي.أزحف إلى الحمام. الماء الجليدي الذي يتدفق على بشرتي لا يغسل شيئاً. ينزلق على علامات أصابعه، على ذكرى فمه المحرقة، على أثر جسده. انعكاسي في المرآة هو انعكاس غريبة: عيون محفورة، متسعة بخوف ممزوج بالفتنة، فم منتفخ بقبلاته، عنق مرقط بكدمات بنفسجية. غنيمة. متعاونة. خائنة لنفسها.الأيام التالية هي تحفة من التعذيب النفسي. يصبح ليوناردو شبحاً مهذباً. في الوجبات، هو في غاية الأدب، بعيد. نظره، مع ذلك، هو مشرط. يلامس العلامات على رقبتي، يتعقب وميض الخجل في عينيّ، يقرأ في صمتي الصدى المدوي لتزاوجنا. لا يلمسني. لا

صوفيايتحول غضب ليوناردو المبرد إلى طاقة ملموسة، خطيرة وكهربائية. رحيل آستا لم يطفئ النار فيه؛ لقد ركزها، قننها، وأنا أصبحت الهدف الوحيد لهذه الحدادة المحرقة. بينما ينحني عليّ، يبتلعني ظله، لكنه لم يعد مجرد ظلام الغرفة. إنه ظل إرادته، الكلية، المطلقة.— ترين؟ يهمس، صوته مخمل مصقول على فولاذ. لا شيء ولا أحد مهم هنا. فقط نحن.يده، التي كانت تمسك قطعة الحرير الأسود، تستقر بشكل مسطح على بطني. الحرير بارد، كفه محرقة. التباين يجعلني أرتعش. يمرر القماش، ببطء، بتعذيب، إلى الأعلى، كاشفاً جلدي سنتيمتراً بعد سنتيمتر. نظره يتبع طريق القماش، يلتهم كل جزء من اللحم المكشوف. لم يعد هناك عجلة متوحشة، بل بطء محسوب، استكشاف متعمد هو أكثر كثافة.— سأعلمكِ، صوفيا، يقول بينما يلامس القماش منحنى ثدييّ. سأعلمكِ ألا توجد إلا لهذا. لنا.يلقي بقطعة الحرير ويستبدل القماش بفمه. شفتاه تغلقان على ثدي، ولسانه يرسم دوائر ملتهبة حول الحلمة المتصلبة بالفعل قبل أن يمتصها بنهم ينتزع مني صرخة. الإحساس حاد جداً، مباشر جداً، لدرجة أنه يبدو يصلني به بخيط من نار. أصابعي

صوفياأستيقظ في وهج الفجر الحليبي، مغلفة بدفء ليس دفئي بالكامل. ذراع ليوناردو ما زالت ملتفة حول خصري، ثقيلة، متملكة، سلسلة من اللحم والعضلات. أنفاسه منتظمة على رقبتي. في الصمت الناشئ، تعود إليّ ذكريات الليل، ليس في تدفق عنيف، بل في موجات بطيئة ومستمرة، كل منها تترك علامة أعمق من سابقتها.لم يكن اغتصاباً. كان أسوأ. كان خضوعاً كاملاً، عضوياً لدرجة أن الحدود بين الإكراه والموافقة ذابت في الجحيم. جسدي، الخائن، يتذكر كل مداعبة، كل دفع، الانفجار النهائي الذي حطم آخر معاقل إرادتي. خجل محرق يصعد إلى خديّ، ممتزجاً ببقايا لذة حادة لدرجة أنها تجعلني أرتعش.وكأنه شعر باستيقاظي، تشتد ذراعه. شفتاه تلامسان كتفي، تلامس خفيف يتناقض مع وحشية الليل.— أنتِ مستيقظة، يلاحظ، صوته الأجش من النوم.لا أجيب. لا أستطيع. الكلمات عالقة في حلقي، أسيرة هذا السرير، عناقه.يدير جسدي نحوه ببطء لا مفر منه. نظره يجوب وجهي، يقرأ الارتباك، الخجل، بقايا اللذة. لا يبتسم. تعبيره جاد، مكثف.— انظري إليّ، صوفيا.أطيع، عيناي تلتقيان بعينيه. إنهم

صوفيا الحمام صامت الآن، بدون صوت الماء المكتوم. فقط طقطقة ساعة خفيفة في مكان ما، ودقات قلبي القوية جداً. يتبدد البخار، كاشفاً جدران الزجاج اللامعة، الرخام البارد. أنا عارية في وسط هذا الفخامة الصارخة، ما زلت متدفقة بالقطرات التي لم تمسحها يداه. يسقط نظري على المقعد. المنشفة القطنية السميكة، المهجورة. بيضاء، ناصعة. تبدو لي فخاً. أخذها، التلف بها، سيكون اتباع سيناريوه حتى النهاية. قبول العناية بعد الخضوع للغسل. أرتعش. مكيف الهواء يداعب بشرتي المبللة، مبرزاً كل مكان توقف عنده. بين فخذيّ، إحساس المنشفة، الناعمة، الملحة، ما زال. لم يكن هجوماً. كان أسوأ. مطالبة شاملة لدرجة أنها تتنكر في عناية. أجبر نفسي على الحركة. ساقاي رخوتان، غريبتان. أمسك المنشفة. تفوح برائحة النظافة، القطن الدافئ. أفرك بها بعنف، وكأنني أمحو أثر يديه، لأستعيد ملامح جسدي. لكن الإيماءة عبث. البصمة تحتها. في ذاكرة بشرتي. على منضدة الرخام، طية من الملابس وضعت. ليست ملابسي من البارحة، المجعدة والتي تفوح برائحة ليلة الرعب والشغف. لا.

صوفياتنزلق الليموزين عبر المدينة كقرش في مياه عكرة. الصمت في الداخل كثيف، زيتي، لا يقطعه إلا همس مكيف الهواء وهدير المحرك الخفيف. أنا جالسة على المقعد الجلدي الناعم، بعيدة عنه بقدر ما تسمح به المساحة. انعكاسي، الشاحب والضبابي، يرقص على الزجاج الداكن. أنظر إلى الشوارع تتوالى، الناس، الحياة الطبيعية التي تستمر، غير مبالية بالدراما التي تتشكل في هذه الفقاعة الفاخرة.يداي مشدودتان على ركبتيّ، مخبأتان في طيات الفستان الأردوازي. فستانه. كل سنتيمتر من القماش على بشرتي هو تذكير. لكنه لا شيء مقارنة بالدوامة التي تلتهم أفكاري.كيف أقول لهم؟السؤال يضرب جمجمتي، أكثر إلحاحاً من دقات قلبي. يتفرع إلى سيناريوهات كارثية متعددة، كل منها أكثر استحالة من سابقه.قول الحقيقة. فجة، خام.ماما، بابا، كاميلا... هذا الرجل اختطفني.الكلمات تتردد في رأسي. أتخيل وجوههم. عدم التصديق أولاً، يمسحه بسرعة رعب متزايد. والدي، وجهه يحمر، يداه تبدأان بالارتعاش. سيقوم، مستعداً لمواجهته، هذا العملاق الجالس أمامي. سيصرخ. سيهدده. وبعدها؟ ماذا سيفعل هو؟ نظر