บททั้งหมดของ عَبْدَتِي: บทที่ 271 - บทที่ 280

صوفيالا يقترب. يتمركز قرب البار، ذراعان متقاطعتان، تمثال حارس وسط العربدة الزائفة. إنه التذكير المتجسد بالعالم الذي نحاول الهروب منه. حضوره يحول الحفلة إلى مهزلة مشؤومة.كاميلا تراه أخيراً. ضحكتها تنطفئ فجأة. اللون يغادر وجنتيها. تنظر إليّ، العينان فجأة ضخمتان، مليئتان بذعر أفهمه جيداً.— إنه هنا، تهمس.— نعم.— لماذا؟ من أرسله؟الجواب واضح. لا يوجد سوى شخص واحد يمكنه إرسال ماركو للتتبع، ككلب صيد.ليوناردو يعرف. وقد أرسل حارسه.السهرة دمرت. الشمبانيا مرة. الراقصون يبدون فجأة غروتسكيين، دمى بلا خطر أمام التهديد الصامت والحقيقي الذي يسهر عند البار.كاميلا تنهض فجأة.— سأتحدث إليه.— لا! انتظري...لكنها رحلت بالفعل، عابرة الحشد بتصميم جديد. أراها تقترب من ماركو. يجب أن ترفع رأسها لتتحدث إليه. يخفض عينيه نحوها، تعبيره ما زال غير قابل للاختراق. تتحدث، ملَوحة، وجهها مشبع بالغضب والتحدي. هو، يستمع. ثم يقول بضع كلمات، مقتضبة. تهز رأسها، غاضبة. يمسك ذراعها برقة لكن بحزم. ليس

ليوناردو ثم يأتي دوره. لا ينظر إلى المحتفل. ينظر إليّ، أنا. — أريدها، يقول. ليست الكلمات التقليدية. إنه إعلان خام، شخصي. أريدها. ليس «أقبلها». أريدها. كما يريد المرء شيئاً. كأساً. غنيمة. فتحاً. رعشة تجتاز الحضور. بعضهم يبتسم، واجداً ذلك رومانسياً، مكثفاً. أمي تنتحب. أنا، أرى الحقيقة في عينيه. إنه رجل الدش. الرجل الغيور. الرجل الذي يرسل حارسه الشخصي لملاحقة خطيبته. إنه تذكير، في منتصف المراسم، بالطبيعة الحقيقية لاتحادنا. تبادل الخواتم. الخاتم الذهبي الذي يزلق في إصبعي ثقيل، مرصع بماسة كبيرة جداً. يسحق اللحم، خاتماً الشرخ تحت رمز فاخر. — يمكنك تقبيل العروس. لا ينتظر. لا يتعلق الأمر بقبلة عفيفة. يضع يداً على عنقي، تحت الطرحة، ويجذب فمي نحو فمه. ليست قبلة حب. إنها علامة تملك. استعادة سيطرة بعد توتر الأيام الأخيرة. شفتاه قاسيتان، متطلبتان. أستجيب، رغماً عني، بالفطرة، بعادة الجسد. الحشد يصفق، منبهراً بتلك العاطفة الظاهرة. عندما ينفصل أخيراً، أنفاسه ساخنة

صوفيايخرج شريكه حقنة من جيب سترته. لمعان فولاذي في ضوء القمر. الذعر يمنحني قوة خارقة. أتلوى، أعض اليد على فمي. طعم الجلد والدم. الرجل يطلق شتيمة لكنه ما زال يمسكني.رأس الإبرة يبحث عن رقبتي. أتقوس، يائسة.— لاسكالا!الصرخة تأتي من الممر. ليوناردو. يظهر، قميصه ممزق، دم على وجهه، عيناه مجنونتان. يحمل سكين قتال، النصل أسود من الدم. خلفه، ماركو، ضخم، هراوة تلسكوبية في يده، وجهه متورم لكن نظره نظرة وحش.المختطفان يترددان ثانية. إنها ثانية أكثر من اللازم.يندفع ماركو. كتلته سلاح. يصطدم بالرجل الذي يحمل الحقنة، يرسله يتطاير ضد الجدار مع صرير عظم مشؤوم.لكن الرجل الذي يمسكني ليس مشتتاً. يرى الثغرة. بحركة وحشية، يثبّتني تماماً ضده، مستخدماً جسدي كدرع. الحقنة، التي سقطت على الأرض، بعيدة عن المتناول، لكن خطته البديلة قيد التنفيذ بالفعل.— أريستاتي! أو تموت! يصرخ، ونصل موس ظهر كالسحر وضغط ضد شرياني السباتي.يتجمد ليوناردو وماركو. المشهد يتوقف. أشعر بخيط الموس، بارد وحاد، ضد جلدي. ضغطة واحدة.— ألقوا أسلحتكم. الآن، يأمر الرجل، صوته يفح ضد أذني.صمت مشدود، قاتل. عينا ليوناردو جمرتان من غضب عاجز. م

ليوناردو ماركو في كل مكان. بندقيته تنبح بوابل قصير ودقيق. يغطي جناحيّ، يزيل التهديدات قبل أن تتجسد. رجل يحاول تطويقنا من كشك. ماركو يسقطه بوابل في الصدر. الجسد يحطم درابزين الخشب المتآكل. نصل إلى الشرفة الخلفية، هضبة حجرية هائلة تطل على الهاوية. الأبواب الزجاجية نوافذ مقواة. خلفها، نرى ظلالاً تركض، أسلحة موجهة. لا وقت للرقة. — عبوات! أزأر. ماركو يلصق قطعة بلاستيك على كل قفل، يزرع صاعقاً. نبتعد، نلتصق بجدار الفيلا. الانفجار يمزق الواجهة في عواء من زجاج ومعدن ملتوٍ. موجة حرارة تضرب وجهنا. قبل أن يستقر الغبار، نحن في الداخل. الصالون فوضى من ديكور باروكي وعنف حديث. حراس لومباردو، مفاجأون بوحشية الهجوم، يحاولون إعادة التجمع. إنها مسلخ. الطلقات من مسافة قريبة، الأجساد تسقط بضجيج لحوم ممزقة وعظام مكسورة. الهواء يفوح بالبارود والدم والخوف. عملاق، بالتأكيد رئيس الأمن، يندفع نحوي بسكين جزار. أصد الضربة بساعدي، الألم الخاطف، وأغرس بيريتا تحت ذقنه. أطلق. الانفجار مخنوق بلحمه. ينهار ككيس. — اصعد! يصرخ ماركو مطلقاً النار بوابل نحو الدرج الشرفي حيث موجة جديدة من المدافعين تظهر. سأغطيك! أن

صوفيا يزداد هدير النيران بعداً، ليحل محله طنين المحرك الخافت وصرير الإطارات على الأسفلت المبلل. دفء ذراع ليوناردو حول كتفيّ شيء. البرودة التي استقرت في أعماقي شيء آخر، أكثر واقعية، أكثر إصراراً. لم أعد أرى الطريق. أرى مشاهد قتالية متلاحقة تتزاحم خلف جفوني المغلقة: الموس ضد جلدي، برودة النصل، عيون ماتيو الخضراء الممتلئة بهوس مرضي، ثم عيون ليوناردو السوداء، التي أصبحت عيون غريب، شيطان خرج من الجحيم الذي خلقه بنفسه. رأيته. حقاً رأيته. ليس الرجل الشغوف والمالك في الدش. ليس الخطيب الغيور. الآخر. سيد الحرب. القاتل. رأيت الدقة المميتة في حركاته، الغياب التام للتردد عندما ضغط الزناد، غرس النصل. شعرت بطاقة التدمير الخالص المنبعثة منه، قوة ملموسة تجعل الهواء يرتجف. والأسوأ... الأسوأ كان اللحظة التي وجدني فيها. في ذراعيه، شعرت بنفس الغضب. موجه، موجّه نحوي في عناق وحشي، مطلق، لا علاقة له بالحب. كان استعادة. مطالبة. كأنه يستعيد شيئاً مسروقاً. الفيلا التي تحترق في المرآة الجانبية ليست انتصاراً. إنها قبر. قبر لرجال، لعائلة، وللوهم الذي كان لي عن الرجل الذي تزوجته. تبطئ السيارة، تترك الطريق ا