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JamesJe la regarde. Assise sur le plan de travail de sa kitchenette, les jambes qui pendent dans le vide, les cheveux pleins de farine, le visage barbouillé de blanc, les lèvres gonflées par mes baisers. Elle porte un t-shirt informe, trop grand pour elle, qui a dû appartenir à un ancien petit ami ou qu'elle a acheté dans une friperie, et elle est échevelée, décoiffée, couverte de farine de la tête aux pieds. Elle ressemble à un fantôme, à un clown, à une apparition surréaliste. Et elle est la plus belle chose que j'aie jamais vue de toute ma vie.Pas belle au sens conventionnel du terme, pas belle comme les mannequins qui posent dans les magazines ou les actrices qui sourient sur les affiches de cinéma. Elle est belle d'une beauté qui n'appartient qu'à elle, une beauté qui ne se travaille pas, qui ne se calcule pas, qui ne se fabrique pas. Une beauté qui est juste là, évidente, éclatante, incontestable. Ses yeux marron brillent d'une lueur malicieuse, ses taches de rousseur sont com

EllieLe silence est revenu, un silence confortable, un silence de digestion et de bien-être, un silence d'après l'amour et d'après les pancakes. Je suis allongée contre lui, ma tête sur son épaule, mes doigts qui jouent distraitement avec les poils de son torse. La lumière du matin est devenue plus forte, plus blanche, et le studio est inondé de clarté. La poussière danse toujours dans les rayons de soleil, et la farine sur le sol ressemble à de la neige fraîchement tombée.Je pense à tout ce qui s'est passé depuis hier soir. Le penthouse. La chambre sous les étoiles. Le dîner aux chandelles. Le baiser sur le canapé. Le "pas ce soir". Ma frustration. Mon message coquin. Sa course folle à travers la ville. Notre première fois dans ce lit défoncé. Les cicatrices sur son torse. La bataille de farine. Les pancakes brûlés. Sa promesse de me protéger.Sa promesse de me protéger. Cette phrase tourne dans ma tête, et je ne peux pas m'empêcher de la trouver étrange, décalée, un peu trop solen

 'on ne veut pas voir mais qu'on ne peut pas s'empêcher de regarder. Je vois ses pupilles se dilater, ses narines se pincer, ses lèvres se serrer en une ligne fine et blanche. Sa main qui était levée pour frapper retombe lentement le long de son corps, et je jurerais voir ses doigts trembler. Elle tremble. Charlotte Sinclair, la princesse de glace, tremble de rage sur le pas de ma porte.Elle est outrée. Vraiment outrée. Comme si j'avais commis un crime de lèse-majesté, comme si j'avais profané un temple, comme si j'avais osé toucher à ce qui lui appartenait. Et c'est peut-être le cas. Peut-être que dans son esprit tordu, James lui appartient. Peut-être que dans sa logique de famille mafieuse, le chef du clan est une propriété collective que personne n'a le droit de toucher sans l'autorisation du conseil d'administration. Peut-être qu'elle a un docume

 Parce que c'est ça, je le sais. Ce n'était pas une dispute. Ce n'était pas une querelle de famille. C'était une déclaration de guerre. Et je viens de tirer le premier coup de feu.Je referme la porte doucement, très doucement, presque religieusement. Le cliquetis du loquet résonne dans le studio comme le son d'une cellule qui se referme. Je me tourne vers James, et je le regarde. Il est là, les bras croisés, les sourcils froncés, un mélange d'agacement et d'amusement dans les yeux. Un mélange explosif. Un cocktail dangereux. Un volcan qui essaie de rester calme.— T'aurais pas dû dire ça, dit-il, et sa voix est plus douce que je ne l'aurais cru, plus tendre que la situation ne le mérite.— Elle m'a traitée de fille facile. Elle m'a traitée de moins que rien. Elle m'a dit que je puais la pauvreté. J'ai ét&ea

 Ses doigts suivent le tracé de mes cicatrices, ces cicatrices que j'ai toujours cachées, dont j'ai toujours eu honte, ces marques qui racontent mon histoire. Il les suit comme on suit une route sur une carte, comme on lit un livre en braille, comme on déchiffre un code secret. Il s'attarde sur mes hanches, remonte le long de mes côtes, s'arrête sur mes seins. Ses lèvres déposent des baisers sur mon cou, sur mes épaules, sur mon ventre, sur mes cuisses, sur chaque centimètre carré de ma peau. Il me dévore. Il me vénère. Il me célèbre comme un culte ancien, comme une déesse oubliée, comme la chose la plus précieuse de l'univers.Et surtout, il me regarde. Il ne ferme pas les yeux. Il ne se cache pas. Il ne se détourne pas. Il plonge son regard dans le mien, ses yeux sombres qui brillent d'une intensité presque insoutenable, qui