บททั้งหมดของ LE CONTRAT DU MÉPRIS : บทที่ 101 - บทที่ 110

 Sa réponse est immédiate. Sans détour. Une reconnaissance brutale qui me coupe le souffle.— Vous vous êtes vengée sur moi.— Oui, Lydia. Je me suis vengée sur vous. Vous étiez jeune, vous étiez belle, vous étiez amoureuse , je l'ai vu, dès le premier jour, dans votre façon de regarder Ethan et je vous ai détestée pour cela. Parce que je n'avais jamais été jeune et amoureuse. Parce que personne ne m'avait regardée comme vous le regardiez. Parce que j'aurais voulu qu'on me traite avec la douceur que vous méritiez. Alors je vous ai punie. À sa place. À ma place. J'ai été... monstrueuse. Je le sais maintenant.Je me lève. Je fais quelques pas jusqu'à la fenêtre. Je regarde la pluie qui continue de tomber sur Milan. Je respire profondément. J'essaie de contenir les larme

 Elle recule d'un pas. Comme si je l'avais frappée à mon tour. Son visage se décompose lentement, passe par plusieurs stades , l'incrédulité, la colère, la douleur, quelque chose qui ressemble à de la peur.— Ne dis pas ça.— Je crois que je le dois. Pour toi. Pour moi. Pour qu'on arrête de se mentir.— Ethan.— J'ai passé quinze ans à croire que je t'aimais. Depuis le lycée. Depuis notre premier baiser dans le parc, quand tu avais dix-sept ans et moi dix-huit. J'ai construit toute ma vie autour de cette idée. Que tu étais la femme de ma vie. Que Lydia n'était qu'un accident, un contrat, une parenthèse. Que dès que je serais débarrassé d'elle, je pourrais enfin être heureux avec toi.— Ethan, ne fais pas ça.— Mais Lydia est partie. Et je ne suis pas

 Je sanglote. Sans retenue. Je ne me suis pas entendu pleurer comme ça depuis mes sept ans, quand mon père m'a mis dans le train pour l'internat en Angleterre et que je hurlais en tapant contre la vitre, et qu'il m'a fait dire par le contrôleur d'arrêter de me donner en spectacle.Marthe se lève. Elle s'approche. Elle pose sa main , sa main ridée, tavelée, chaude, la main qui m'a bordé quand j'étais enfant, la main qui m'a essuyé les larmes en cachette de mon père , sur mon épaule.— Cette femme vous a aimé, Monsieur Ethan. Plus qu'aucune femme ne vous a jamais aimé et plus qu'aucune femme ne vous aimera jamais. Elle vous a aimé sans rien attendre. Sans se plaindre. Sans se faire remarquer. Elle vous a aimé du meilleur amour du monde. Et vous êtes passé à côté. Vous êtes passé à côt&e

Nous continuons la séance. Nous parlons de mes cauchemars , moins fréquents. Nous parlons de mon rapport à Victoria , apaisé, je crois. Elle m'a appelé le mois dernier pour me dire qu'elle se marie avec un banquier suisse. Je lui ai dit que j'étais heureux pour elle. C'était vrai. Nous parlons de ma mère , j'ai été la voir en Normandie il y a deux semaines, la première fois en cinq ans, et elle m'a semblé beaucoup plus faible, beaucoup plus vieille, et nous avons parlé sans nous crier dessus, ce qui n'était pas arrivé depuis mon enfance.Nous ne parlons pas de Lydia directement. Nous ne parlons jamais de Lydia directement. Elle est le point aveugle de notre thérapie, le centre autour duquel tout tourne sans que nous osions le nommer trop souvent. Le docteur Beaumont sait que si nous parlons trop d'elle, je m'effondrerai. Alors nous parlons de tout le reste, et nous laissons son ombre planer sur la pièce.À onze heures, la séance se termine. Je me lève.— À jeudi, dit-il.— À jeudi.Je

Elle ne répond pas tout de suite. Elle me regarde. Ses yeux sont mouillés.— Vous les emportez avec vous à Milan. Vous les lui donnez. En main propre. Ou vous les faites poster depuis Milan, si vous n'osez pas les lui donner. Mais elle doit les lire. Vous m'entendez ? Elle doit les lire.— Marthe, elle n'a peut-être pas envie de les lire.— Alors elle ne les lira pas. Mais au moins, elle aura le choix. En ce moment, elle n'a pas le choix. Elle croit peut-être que vous l'avez oubliée. Que Victoria vous suffit. Que vous n'avez jamais pensé à elle. Elle croit peut-être toutes sortes de choses fausses. Elle a le droit de savoir. Après, elle décide.Je regarde Marthe. Cette petite femme ronde, aux mains couvertes de farine, qui vaut à elle seule tous les psychiatres et tous les livres de philosophie du monde.— Vous avez raison, Marthe.— Bien sûr que j'ai raison. Maintenant, laissez-moi faire ma tarte. J'ai promis à Madame Lefort de lui en apporter une part.Je souris. Je remonte dans mon