All Chapters of لم يكشف عن اسمه : Chapter 1 - Chapter 10

في الليلة التي بدأت فيها الحكاية، لم تكن ليان تبحث عن حب.كانت تبحث عن كتاب فقط.شيء يملأ الفراغ الذي يتركه المساء في شقتها الصغيرة بعد يوم طويل، شيء يمنع الصمت من أن يمد يده إلى قلبها ويضغط عليه كعادته كلما أطفأت العالم من حولها. لهذا دخلت المكتبة القديمة القريبة من الجامعة قبل أن تغلق بعشر دقائق، ووقفت بين الرفوف العالية وهي تضم حقيبتها إلى كتفها، بعينين متعبتين وروح أثقل من أن يلاحظها أحد.المكتبة كانت هادئة أكثر من اللازم. رائحة الورق القديم تملأ المكان، والضوء الأصفر الخافت يجعل كل شيء يبدو كما لو أنه متأخر عن وقته، حتى هي.مررت أصابعها على عناوين متجاورة دون تركيز. روايات، مذكرات، كتب مترجمة، دفاتر شعر. كانت تقرأ الأسماء ولا تراها. منذ شهور وهي تفعل هذا؛ تبحث عن شيء لا تعرفه، كأنها تنتظر أن تقع يدها على جملة واحدة فقط تقول لها: أنتِ لستِ وحدك.ابتسمت بمرارة من الفكرة.كم مرة تمنت أن يقولها لها أحد؟مدت يدها إلى كتاب داكن الغلاف في الزاوية الأخيرة من الرف. لم تتذكر أنها رأته من قبل، ولم يكن يحمل بطاقة التصنيف المعتادة. سحبته ببطء، فانزلقت من بين صفحاته ورقة صغيرة مطوية وسقطت عند

ثبتت ليان عينيها على الباب المفتوح، بينما كان الظل يختفي من الممر الخارجي كأنه لم يكن موجودًا أصلًا.“ليان.”صوت ميرا جاء بعيدًا، مكتومًا، كأن بينهما زجاجًا سميكًا.“ليان، هل رأيتِه؟”لم تجب.كانت لا تزال تحدق في النقطة التي اختفى فيها. يد فقط. قلم أسود رفيع. خطوة مسرعة. لا وجه، لا ملامح، لا يقين. ومع ذلك كان شيء ما داخلها يصرخ بأن الأمر ليس عاديًا. ليس مجرد مصادفة، ولا مجرد طالب مرّ من هنا في اللحظة الخطأ.انتزعت ميرا الورقة من يدها ونظرت إلى الباب ثم إليها.“هل كان هو؟”أخيرًا تحركت شفتا ليان.“لا أعرف.”“رأيتِ وجهه؟”“لا.”“إذن لا تركضي خلف وهم.”لكن ليان لم تكن ترى وهمًا. كانت ترى شيئًا أسوأ من الوهم… خيطًا. خيطًا رفيعًا جدًا، يلوح لها ثم يختفي قبل أن تمسكه. وهذا النوع من الخيوط كان الأخطر، لأنه لا يمنحك الحقيقة ولا يتركك ترتاح لغيابها.أغلقت عينيها للحظة، ثم فتحتها وأخذت نفسًا بطيئًا.“أعطيني الرسالة.”ناولتها ميرا الورقة دون جدال هذه المرة. فتحتها ليان من جديد، قرأت السطرين، ثم أعادت طيهما بعناية غريبة، كما لو أن لمس الكلمات أكثر سيترك أثرًا على جلدها.قالت ميرا بحدة تحاول أن تخ

لم تنم ليان تلك الليلة إلا على فترات متقطعة، كأن النوم نفسه صار يخشاها.كلما أغمضت عينيها، عادت الجملة الأخيرة لتقف أمامها بوضوح جارح:“لكن الليلة، لأول مرة، كنتِ على وشك أن تكتبي لي.”لم تكن المشكلة في أنه خمّن.بل في أنه أصاب.وهذا ما جعل الأمر أكثر قسوة من كل ما سبقه.عند الثالثة فجرًا تقريبًا، نهضت من سريرها ومشت إلى المطبخ حافية، صبت لنفسها كوب ماء، ووقفت في الظلام إلا من الضوء الخافت المتسلل من الشارع. كانت تمسك الكوب بكلتا يديها، وتحدق في الفراغ كما لو أنها تنتظر أن يخرج منه تفسير واحد معقول.لكن لم يكن هناك تفسير.فقط شعور يزداد تعقيدًا.خوف لا يريد أن يبقى خوفًا فقط.وانتظار لم تعد تملك الشجاعة لتسميته باسمه.عادت إلى غرفتها عند الفجر، فتحت الدرج، وأخرجت الرسائل الأربع من جديد. رتبتها أمامها على الغطاء، واحدة بجانب الأخرى، كأنها تجمع أدلة على قضية لا تعرف هل هي ضدها أم ضد صاحبها.الأولى كانت افتتاحًا ناعمًا ومخيفًا.الثانية أكثر قربًا.الثالثة كانت غيرة صامتة.أما الرابعة… فقد كانت شيئًا آخر. شيئًا أقرب إلى اللمس من القراءة.أخذت نفسًا عميقًا، ثم همست لنفسها:“يكفي.”جمعت الر

بقيت شاشة الهاتف مضاءة بين أصابع ليان المرتجفة، بينما السطر الأخير يستقر داخلها بثقل لم تعرف كيف تحمله:“لهذا السبب أقول لكِ دائمًا… لا تبحثي عن اسمي قبل أن تعرفي كم كنتُ قريبًا منكِ في تلك الليلة.”لم تتحرك.كانت ميرا تراقب وجهها بقلق واضح، لكن ليان لم تستطع حتى أن ترفع عينيها إليها. شعرت كما لو أن الكلمات لم تعد تُقرأ، بل تُفتح بها أبواب في صدرها بالقوة. أبواب كانت مغلقة بإحكام، بعناد، بخوف، والآن يقف أحدهم عندها من الداخل لا الخارج.قالت ميرا بصوت منخفض، حذر:“ماذا كتب هذه المرة؟”ناولتها الهاتف ببطء.قرأت ميرا الرسالة، ثم أغلقت عينيها لثانية، وزفرت زفرة حادة.“لا. هذا يكفي. يكفي فعلًا.”سحبت ليان الهاتف منها، وكأنها رغم كل شيء لم تحب أن تبقى كلماته بين يدي شخص آخر أكثر من اللازم.جلست على المقعد الخشبي من جديد، لكن جلستها لم تكن مستقرة. كانت كمن يريد أن ينهض ويهرب، وفي الوقت نفسه لا يملك الاتجاه.جلست ميرا بجانبها وقالت بصرامة هذه المرة:“اسمعيني جيدًا. لن أتعامل مع هذا على أنه مجرد غموض جميل بعد الآن.”ابتسمت ليان ابتسامة باهتة، متعبة.“وأنا متى تعاملت معه هكذا؟”التفتت إليها مير

وقفت ليان في وسط غرفتها، والهاتف في يدها، كأن الأرض تحتها صارت أضيق من أن تحمل هذا القدر من الارتباك. “هناك أصوات لا تُشبه غيرها، أليس كذلك؟ لهذا أخاف اليوم الذي ستعرفين فيه من أنا… وتكتشفين أنكِ كنتِ تسمعينني منذ وقت أطول مما تعتقدين.” أعادت قراءة الرسالة، ثم أغلقت عينيها لحظة طويلة. لم تعد المشكلة أنها بدأت تشك في آدم. المشكلة أن الشك لم يعد فكرة بعيدة. صار يدخل التفاصيل. يمشي بينها. يربط النظرات بالنبرة، والجمل بالرسائل، والصوت بالورق. وصار أصعب ما في الأمر أنها، بدل أن تهرب من هذا الاحتمال، كانت تنجذب إليه أكثر. جلست على حافة السرير أخيرًا، ببطء، كما لو أنها تخشى أن يؤدي أي تحرك مفاجئ إلى كسر شيء داخلها. وضعت الهاتف في حجرها، ثم أعادت فتح المحادثة المجهولة. كانت الرسائل كلها مصطفة أمامها، كأنها طريق طويل من الاعترافات الناقصة. كل واحدة تسحب الأخرى، وكل سطر يفتح ما بعده. ولم يكن بينها ما يشبه العبث. لا كلمة زائدة. لا جملة مكررة. كل شيء يبدو محسوبًا… لكن ليس ببرود. بحذر رج