الفصل 2: من يراقب قلبي؟

اهتز الهاتف بين يديها مرة أخرى، كأن الرسالة لم تكتفِ بأن تصل… بل أرادت أن تستقر في قلبها وتبقى.

“كنتِ ستبكين الآن… أليس كذلك؟”

تجمدت ليان في مكانها، بينما اقتربت ميرا منها بسرعة وخطفت الهاتف من يدها.

“مستحيل.”

كانت ميرا تحدق في الشاشة بعينين متوترتين، ثم رفعت رأسها ببطء نحو ليان.

“هل هذا الرقم نفسه… أعني، هل وصلك منه شيء من قبل؟”

هزت ليان رأسها بصمت.

“إذن هو حصل على رقمك أيضًا.” قالتها ميرا بصوت منخفض، ثم عضّت شفتها. “هذا لم يعد مجرد شخص يكتب كلمات جميلة داخل كتاب.”

لم تجبها ليان. كانت تنظر إلى الرسالة وكأنها وحدها في الغرفة. كأن صوت ميرا صار بعيدًا جدًا، وكأن السطر القصير على الشاشة تمدد داخلها حتى ضاق به صدرها.

لم يكن السؤال نفسه هو ما أخافها.

بل التوقيت.

هو لم يقل فقط إنها كانت ستبكي… بل عرف اللحظة نفسها التي انكسرت فيها. عرف ارتجافة عينيها، والثقل الذي هبط فوق قلبها حين عادت جملة أبيها من موتها فجأة.

مدت يدها ببطء وأخذت الهاتف من ميرا. قرأت الرسالة ثانية. ثم ثالثة.

سألتها ميرا بحذر:

“هل ستردين؟”

رفعت ليان عينيها إليها، مرتبكة.

“لا أعلم.”

“أنا أعلم.” قالتها ميرا فورًا. “لا.”

“لكن—”

“لا يا ليان.” جلست أمامها مباشرة، وأمسكت معصمها كأنها تحاول أن تثبتها في مكانها. “أنتِ الآن في أخطر نقطة ممكنة. مرتبكة، خائفة، ومتأثرة. وأي شخص يعرف كيف يدخل من هذا الباب سيستطيع أن يربكك أكثر.”

خفضت ليان بصرها.

كانت تعرف أن ميرا محقة.

لكن هناك شعورًا آخر كان يصعد بصمت، عنيدًا، ناعمًا، لا يريد أن يسمع المنطق. شعور مزعج يشبه الراحة. كأنها، وسط الرعب كله، لم تستطع إنكار أن هناك أحدًا انتبه إليها بهذه الدقة. أحدٌ رأى دمعتها قبل أن تسقط.

وهذا وحده كان كافيًا ليهزم نصف مقاومتها.

قالت ميرا بعد أن طال صمتها:

“أعطني الهاتف.”

“لماذا؟”

“سأحظر الرقم.”

رفعت ليان رأسها بسرعة.

“لا.”

خرجت الكلمة منها أسرع مما توقعت، حتى هي نفسها تفاجأت بها.

حدقت بها ميرا لثانية، ثم قالت ببطء:

“إذن أنتِ لا تريدين أن ينتهي.”

“ليس هكذا.”

“إذن كيف؟”

فتحت ليان فمها، ثم أغلقته. كيف يمكنها أن تشرح شيئًا لم تفهمه هي نفسها؟ كيف تقول إنها خائفة، نعم، لكن الخوف ليس الشعور الوحيد؟ كيف تقول إن هذه الرسائل لم تجعلها تشعر بأنها مهددة فقط… بل جعلتها، للمرة الأولى منذ زمن طويل، تشعر أنها مرئية؟

قالت بصوت خافت:

“أريد فقط أن أفهم.”

بقيت ميرا تحدق فيها، ثم تنهدت أخيرًا.

“الفهم لا يبدأ بالتورط.”

ثم مدت يدها بهدوء.

“على الأقل، لا تردي الليلة.”

هزت ليان رأسها ببطء.

مرّت الدقائق التالية ثقيلة. جلستا معًا على السرير، والكتاب بينهما، والورقة فوق الغطاء، والهاتف صامت كأن الرسالة الوحيدة التي أراد إرسالها قد وصلت بالفعل إلى هدفها.

حاولت ميرا أن تبقى معها أطول وقت ممكن، تحدثت عن أمور عادية، عن الجامعة، عن زميلة مزعجة، عن فيلم سيئ شاهدته بالأمس، لكنها كانت تعرف، وليان تعرف، أن الكلام كله كان مجرد ستارة خفيفة أمام شيء أكبر بكثير.

قبل أن تغادر، وقفت ميرا عند الباب وقالت بجدية لم تعتدها ليان منها:

“اسمعي جيدًا. غدًا سنذهب إلى المكتبة. وسنفحص الموضوع من أوله لآخره. وإذا تكرر أي شيء الليلة، أي شيء، ستتصلين بي فورًا.”

أومأت ليان.

اقتربت ميرا أكثر، وأمسكت بكتفيها.

“ولا تسمحي لكلمات مجهولة أن تدخل قلبك بهذه السرعة.”

ابتسمت ليان ابتسامة باهتة.

“سأحاول.”

لكنها، ما إن أغلقت الباب بعد خروجها، حتى عرفت أنها لا تحاول أصلًا.

عادت إلى غرفتها ببطء، جلست على طرف السرير، ورفعت الهاتف من جديد.

الرسالة ما زالت هناك. قصيرة. ثابتة. حية أكثر من اللازم.

“كنتِ ستبكين الآن… أليس كذلك؟”

ضغطت على الرقم المجهول. فكرت أن تتصل. أن تنهي هذا الجنون بصوت واحد فقط. لكن إصبعها توقف قبل اللمس الأخير. لم تكن مستعدة لصوت. لم تكن مستعدة أن يتحول الغياب إلى شخص.

وضعت الهاتف جانبًا، وأطفأت الضوء الرئيسي، ثم استلقت دون أن تنام.

كانت تنظر إلى سقف الغرفة وعيناها مفتوحتان، بينما الجملة تتكرر داخلها بصوت لا تعرف إن كان صوتها أم صوته.

من أنت؟

ومن أين تعرفني؟

ولماذا أشعر أنك تعرف الجزء الذي أخفيه حتى عن نفسي؟

في وقت متأخر جدًا، ربما بعد منتصف الليل، غلبها النعاس أخيرًا. لكنه لم يكن نومًا مريحًا. كان نومًا متقطعًا، ثقيلًا، مليئًا بصور غير مكتملة. رأت فيه يدًا تضع ورقة داخل كتاب. رأت ممرًا طويلًا في مكتبة خالية. رأت رجلًا يقف بعيدًا عنها فلا يظهر وجهه مهما اقتربت. وكلما حاولت أن تناديه، كانت الكلمات تختنق في حلقها.

استيقظت صباحًا على ضوء باهت يتسلل من الستارة، وعلى إحساس غريب بأنها لم تغادر الليلة الماضية فعلًا. كأنها ما زالت عالقة في اللحظة التي فتحت فيها الرسالة.

جلست ببطء، وتحسست الهاتف فورًا.

لا رسائل جديدة.

شعرت بخيبة صغيرة، مهينة.

حدقت في نفسها لثوانٍ.

“رائع.” همست بمرارة. “الآن أنا أنتظر رسائل شخص مجهول.”

نهضت، دخلت الحمام، غسلت وجهها بالماء البارد مرات عدة، ثم رفعت رأسها إلى المرآة. بدت طبيعية تقريبًا. وهذا ما كانت تبرع فيه دائمًا: أن تبدو طبيعية تمامًا بينما كل شيء بداخلها غير ذلك.

قالت لنفسها وهي تمسح وجهها:

“مجرد مزحة ثقيلة. شخص يعرفك بطريقة ما. لا أكثر.”

كررت الجملة مرة ثانية وهي تعود إلى الغرفة.

“مجرد مزحة ثقيلة.”

ثم للمرة الثالثة وهي تختار ملابسها بعصبية طفيفة.

“مجرد مزحة ثقيلة.”

لكن المشكلة أن قلبها لم يصدقها حتى وهي تقولها.

في الجامعة، حاولت أن تنشغل. حضرت محاضرتها الأولى وهي تدون ملاحظات بلا معنى. جلست في الاستراحة مع بعض الزميلات، وابتسمت عندما وجب أن تبتسم، وأجابت حين سُئلت، لكنها كانت في مكان آخر تمامًا.

كانت تقاوم رغبة مستمرة في فتح الهاتف. كانت تنظر إلى حقيبتها أكثر مما تنظر إلى من يحدثها. وكانت تشعر، للمرة الأولى منذ زمن، بأن العالم من حولها يحمل احتمالًا سريًا. احتمال أن تكون مراقبة. أو مرصودة. أو… منتظرة.

وجدتها ميرا بعد المحاضرة الثانية جالسة وحدها في الساحة الخلفية، قهوتها باردة بين يديها، وعيناها شاردتان في اللاشيء.

جلست أمامها مباشرة وقالت:

“إذن؟ هل رددتِ؟”

“لا.”

“هل جاء شيء جديد؟”

“لا.”

تنهدت ميرا.

“جيد.”

لكن ليان لم تقل إنه ليس جيدًا. لم تقل إنها منذ استيقاظها تشعر بشيء ناقص. لم تقل إنها غاضبة من نفسها لأنها بدأت تفتقد شيئًا لا ينبغي أن يوجد من الأساس.

وضعت ميرا كوبها على الطاولة وأمالت رأسها نحوها.

“سنذهب بعد قليل إلى المكتبة.”

“لدي محاضرة بعد ساعة.”

“وليكن. سنمر أولًا.”

سكتت ليان قليلًا، ثم قالت:

“ميرا… هل تعتقدين أن شخصًا قد يعرفني إلى هذا الحد فعلًا؟”

نظرت إليها ميرا لحظة قبل أن تجيب.

“أي شخص يمكنه أن يراك طويلًا قد يعرف عنك أشياء كثيرة.”

“لكنه يعرف أشياء لم أظهرها.”

خفضت ميرا صوتها.

“إذن هو لم يبدأ من الخارج. ربما عرفك من الداخل قديمًا.”

نزلت العبارة على ليان ببطء.

عرفك من الداخل قديمًا.

فكرت في كل الأشخاص الذين مروا بحياتها. الأقارب. زملاء المدرسة. الجيران. الأصدقاء القدامى. أسماء كثيرة مرت في ذهنها، لكن لم يثبت أي اسم. لم يلمع شيء محدد. لم تتشكل ملامح. فقط ذلك الإحساس العجيب بأن شخصًا يقف قريبًا جدًا من ذاكرتها، لكنه لا يدخل الضوء.

نهضتا معًا واتجهتا إلى المكتبة.

بدا المكان مختلفًا في وضح النهار. أقل غموضًا، أقل شعرية، وأكثر بساطة. وهذا أزعج ليان بطريقة لم تفهمها. كأنها كانت تريد للمكان أن يحتفظ بهالة الليلة الماضية، أن يعترف لها أن ما حدث فيه لم يكن عاديًا.

كان الموظف العجوز نفسه خلف الطاولة. ابتسم لهما بلطف حين اقتربتا.

قالت ميرا مباشرة، دون مقدمات:

“نريد أن نسأل عن الكاميرات.”

رفع الرجل حاجبيه.

“الكاميرات؟”

أجابت ليان بسرعة، محاولة أن تبدو هادئة:

“أضعت شيئًا هنا أمس، وأردنا فقط أن نعرف إن كان بالإمكان مراجعة التسجيل.”

نظر الرجل إليها بحرج.

“للأسف، الكاميرا الأمامية فقط تعمل. أما الممرات الداخلية فمعطلة منذ أسابيع.”

شعرت ليان بشيء يهبط داخلها.

“منذ أسابيع؟”

“نعم. ننتظر من يصلحها.”

سبقتها ميرا بالسؤال:

“هل رأيت أحدًا يضع كتابًا على الرف أمس؟ كتابًا غير مسجل في النظام؟”

فكر الرجل قليلًا، ثم هز رأسه.

“لا أذكر. في آخر ساعة قبل الإغلاق يدخل ويخرج كثيرون.”

شكرته ميرا ببرود، ثم جذبت ليان بعيدًا عن الطاولة.

“رائع. كاميرات لا تعمل. كتاب بلا سجل. ورجل مجهول يعرف كيف تبكين.” تمتمت وهي تسير. “أنا أكره هذه القصة أصلًا.”

لكن ليان لم تكن تسمعها جيدًا. كانت عيناها تتفحصان الرفوف. الرف الأخير. الزاوية نفسها. المكان الذي وجدت فيه الكتاب. مشت نحوه ببطء، كأنها تأمل أن تجد شيئًا آخر ينتظرها.

لم يكن هناك شيء.

مدت يدها فوق الرف، بين الكتب، خلفها، تحتها. لا ورقة. لا إشارة. لا أثر.

أغمضت عينيها للحظة، وشعرت بخيبة غريبة. ثم فتحتها والتفتت إلى ميرا.

“لن نجد شيئًا اليوم.”

“هذا واضح.”

“لكنه سيعود.”

قالتها ليان دون أن تقصد. خرجت الجملة من فمها هادئة وواثقة أكثر مما ينبغي.

حدقت بها ميرا.

“ومن قال إن هذا شيء جيد؟”

لم ترد.

غادرتا المكتبة، ومع كل خطوة بعيدًا عنها، كان شعور ليان يتعقد أكثر. هي لا تريد هذا. أو هكذا تقول لنفسها. لكن جزءًا خفيًا داخلها كان متأكدًا أنه لم ينتهِ. وأن من بدأ بهذه الطريقة لن يختفي بعد رسالة واحدة.

قبل محاضرتها الأخيرة، دخلت الحمام لتغسل يديها. وضعت حقيبتها على الرخام بجانب المغسلة، وانحنت فوق الماء البارد لثوانٍ. كانت تحاول أن تعيد ترتيب أفكارها. أن تعود إلى حجمها الطبيعي. أن تصير فتاة عادية في يوم عادي.

رفعت رأسها، جففت يديها، ثم مدت يدها إلى حقيبتها لتأخذ مرآتها الصغيرة.

توقفت.

كان سحاب الجيب الأمامي مفتوحًا.

عقدت حاجبيها.

هي لا تتركه مفتوحًا أبدًا.

سحبته ببطء، ثم أدخلت يدها إلى الداخل.

لامست أطراف أصابعها ورقة مطوية.

توقف العالم حولها.

سحبتها ببطء شديد، كأنها تخشى أن تحترق أصابعها إذا استعجلت.

الورقة صغيرة. نظيفة. مطوية بالطريقة نفسها.

بدأ قلبها يضرب بعنف حتى شعرت بصوته في أذنيها. للحظة لم تستطع فتحها. ظلت تحدق فيها فقط، وعيناها تتسعان شيئًا فشيئًا.

ثم دخلت ميرا في تلك اللحظة بالذات، دافعة الباب بعجلة.

“ليان، محاضرتك ستبدأ بعد—” توقفت فجأة حين رأت وجهها. “ما الأمر؟”

رفعت ليان الورقة ببطء، دون أن تنطق.

اقتربت ميرا بسرعة.

“لا.”

لكن نعم.

نعم، كانت هناك رسالة ثانية.

فتحتها ليان بيد مرتجفة، بينما وقفت ميرا بجانبها كأنها تستعد لالتقاطها إن سقطت.

وكان المكتوب هذه المرة أقصر. وأكثر قربًا.

“أنتِ تقنعين الجميع أنكِ بخير…

لكنني أعرف أنكِ لم تنامي جيدًا الليلة.”

شهقت ميرا.

“هذا مستحيل.”

أما ليان، فلم تتحرك.

كانت تحدق في الكلمات كما لو أنها فقدت القدرة على الرمش. لأن الجملة لم تصبها بالذعر أولًا… بل بشيء آخر أكثر خطورة.

هذا الشخص لم يرَ حقيبتها فقط.

ولم يعرف مكانها فقط.

ولم يعرف نومها المتقطع فقط.

لقد جعلها، للمرة الأولى في حياتها، تشعر أن أحدًا ينظر إلى قلبها من الداخل.

رفعت عينيها ببطء نحو المرآة أمامها.

رأت وجهها الشاحب.

ورأت ميرا المصدومة بجانبها.

ورأت خلفهما، عند باب الحمام المفتوح نصف فتحة…

ظل رجل يمر مبتعدًا.

تجمد الدم في عروقها.

لأنها، قبل أن يختفي تمامًا، لمحت شيئًا واحدًا فقط.

يده.

وكانت تحمل القلم نفسه… الأسود الرفيع… الذي كُتبت به الرسالتان.