All Chapters of De la porcherie au trône : Chapter 11 - Chapter 20

La nuit est tombée complètement maintenant et la chambre est plongée dans une obscurité presque totale à part la lueur jaunâtre de l'ampoule nue qui pend du plafond et qui grésille faiblement comme un insecte pris au piège.Je n'arrive pas à dormir et le matelas grince à chaque fois que je respire et les murs sont si fins que j'entends tout ce qui se passe dans le couloir et dans les chambres voisines et je me sens comme un animal traqué qui entend approcher les chasseurs.Et c'est là que le hurlement déchire la nuit.Un hurlement long et puissant et sauvage qui monte des profondeurs du Palais ou peut-être des jardins ou peut-être d'ailleurs et qui traverse les murs de pierre et ma peau et mes os et qui vient se loger directement dans ma poitrine comme une flèche.Je me redresse d'un coup et mon cœur bat si fort que je l'entends dans mes oreilles et je reste figée les draps serrés contre ma poitrine et je retiens mon souffle.Un loup et ce n'est pas possible et il n'y a pas de loups à

Velasco relève enfin la tête. Ses yeux jaunes, des topazes anciennes, me transpercent. Son expression est un mystère. Surprise ? Confirmation d'une vieille prophétie ? Les deux ? Une lueur nouvelle y danse, une lueur qui ressemble à de l'excitation scientifique, ou à de la peur sacrée.— Mademoiselle Rodríguez... Articulez. Que ressentez-vous ?Ma voix est un croassement. Mes cordes vocales sont râpeuses, mon souffle court. Comment décrire l'indescriptible ? Comment parler de la forêt et du monstre et de la lune rousse sans finir dans un asile ? Peut-être que je suis déjà folle. Peut-être que tout cela est un épisode psychotique.— De la chaleur... Une chaleur qui dévore. Je l'ai vue... une forêt immense. Et des yeux. Des yeux verts. Je ne sais pas ce que ça veut dire. Je suis désolée. Je

AltagraciaLes jardins du Palais sont un labyrinthe taillé pour les dieux. Je m'y enfonce comme dans un sanctuaire, fuyant le bruit des courtisans, le cliquetis des tasses à thé et les murmures empoisonnés. Les haies de buis, immenses et parfaites, sont les murs de ma prison. Les fontaines chantent des secrets liquides. Les statues de marbre, des héros à la nudité triomphante, me regardent de leurs yeux vides et accusateurs. Je ne suis pas digne de fouler ce sol, et chacun de mes pas est un blasphème qu'elles constatent en silence.Le crépuscule est un incendie au-dessus de Puerto Esperanza. Le ciel est une palette de braises : orange sanguin, rose chair, violet profond. L'air est chargé d'un parfum entêtant de jasmin, une douceur qui contraste avec l'odeur lourde et mouillée de la terre, et ce fond de musc ancien qui est comme la signature olfactive du pouvoir. Je re

AltagraciaLa musique est une houle lente qui nous emporte. L'orchestre attaque une valse de Strauss, et le monde autour de nous se brouille, se dissout, devient une aquarelle floue de couleurs et de lumières. Mon bras repose sur son épaule, et sous le tissu fin de sa veste de gala, je sens le relief de ses muscles, durs comme du marbre chauffé par le soleil. Sa main droite dans mon dos est une plaque de feu, une possession silencieuse qui épouse la courbe de ma colonne vertébrale. Chaque point de contact entre nos deux corps est un court-circuit. Ma main gauche dans la sienne est minuscule, une chose fragile engloutie par sa paume calleuse, une paume de guerrier qui pourrait broyer et qui, pour l'instant, me guide avec une maîtrise absolue. Mon cœur n'est pas simplement en train de battre, il cogne contre mes côtes comme un oiseau fou cherchant à s'échapper de sa cage.Il me guide avec une précision impériale, et cette autorité naturelle, cette faço

Les deux gardes colosses s'écartent sans un mot, sans un regard. Leurs visages sont des masques d'impassibilité. La lourde porte de bois massif s'ouvre lentement devant moi, mue par un mécanisme invisible, dévoilant la tanière du loup. Une lumière chaude et tamisée s'en échappe, odeur de feu de bois, de cuir et de whisky. Je franchis le seuil. La porte se referme derrière moi avec un bruit sourd de tombeau qui scelle mon destin.Le bureau est une caverne de pouvoir et de masculinité brute. La baie vitrée, immense, donne sur la ville scintillante qui s'étale à ses pieds comme un tapis de diamants. L'odeur du cuir vieux, des livres reliés de peau, du whisky fumé single malt emplit l'air lourd. Il est debout, dos à moi, une silhouette de titan se découpant sur la nuit urbaine. Un verre de cristal taillé rempli d'un liquide ambré est dans sa main. La glace tinte doucement contre le verre. Ses épaules sont un mur de tension sous sa veste de smoking qu'il n'a pas encore