All Chapters of مكتوبة له: Chapter 1 - Chapter 10

كل ندبة تحكي قصة… وأنا مليئة بالحكايات المؤلمة. ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ اهاكذا يكون الفرق قاس لهذه الدرجة، لم أنم تلك الليلة ، لم استطع في الحقيقة… لم أعد متأكدة إن كنت قد عشتها أصلًا ، او انها مجرد كابوس. كل شيء كان ضبابيًا، كأن الزمن فقد معناه فجأة. كنت أجلس على سريري في غرفتي، أحدق في الفراغ أمامي لساعات طويلة دون أن أتحرك. لم أبكِ. لم أصرخ فقط جلست هناك، أستمع إلى صمت ثقيل يضغط على صدري ،بين لحظة وأخرى كان صوت جهاز مراقبة القلب يعود إلى رأسي ،ذلك الصوت امرعب… الصوت الذي أعلن النهاية. أغمضت عيني فجأة، كأنني أحاول الهروب منه. لكن الذكرى كانت أقوى رأيت وجه أمي مرة أخرى. ساكنًا. هادئًا. بعيدًا. فتحت عيني بسرعة وكأنني خرجت من كابوس. لكن الحقيقة كانت أسوأ من الكابوس وما اصعب تلك الحقيقة ، وأنا كنت هناك…عندما حدث ذلك. خرجت من البيت بعد ان لم اصتطع النوم اشعر بالاختناق لهاذا توجهت الى الخارج ليس لدي وجهة فقط اتمشى الى المجهول وانا افكر في الكثير والكثير يداي ترتعش ليس من البرد الجو حار . وانا في خصم افكاري احسست بشخص ورائي لكن عندما نضرت ورائي لم اجد اي احد ، اضنه

اليوم الثاني لم أكن أعلم أن الليل يمكن أن يكون طويلًا إلى هذا الحد. الجدران البيضاء حولي كانت باردة… صامتة… خالية من أي روح. الضوء المعلق في السقف لم ينطفئ طوال الليل، وكأنهم يخشون أن يتركوني وحدي مع الظلام… أو ربما مع نفسي. لم أنم. كلما أغمضت عيني… رأيتها. أمي. وجهها الشاحب فوق طاولة العمليات، الدم الذي كان ينساب ببطء، صوت الأجهزة الطبية وهي تعلن النهاية التي لم أرد أن أسمعها. "لقد فقدناها." كانت تلك الكلمات تطاردني كالسكاكين. جلست على السرير المعدني الصلب، أضم ركبتي إلى صدري. بطانية المشفى الرمادية لم تكن تمنح أي دفء… كانت مجرد قطعة قماش ثقيلة فوق جسد متعب. همست بصوت بالكاد يسمع: "أنا لم أقتلك يا أمي… أليس كذلك؟" لكن الجدران لم تجب. ولا أمي أيضًا. عند الفجر تقريبًا، فُتح الباب بصوت معدني حاد. دخلت ممرضة كبيرة في السن نضراتها لي لا تبشر بالخير ابدالو كانت نصرات رصاص لقتلتني الآن وفورا ورجلان ايضاً بملابس بيضاء. وجوههم جامدة… بلا تعبير… كما لو كانوا ينظرون إلى ملف طبي لا إلى إنسان حي . قال أحدهم: "سنأخذك لإجراء بسيط." نظرت إليه ببطء. "إجراء؟" لم يجب مباشرة.

كان المساء قد بدأ يهبط ببطء فوق المصحّة.الضوء الخافت في الممرات جعل المكان يبدو أكثر برودة… وأكثر قسوة.داخل غرفتها، كانت ليان جالسة على الأرض قرب السرير، تضم ركبتيها إلى صدرها.لم يكن لديها طاقة للبكاء بعد الآن.البكاء استنزفها تمامًا.كانت تحدق في الفراغ بعينين فارغتين، وكأن روحها قد انسحبت من جسدها.فجأة…صدر صوت احتكاك المفتاح في باب الغرفة.رفعت رأسها ببطء.انفتح الباب بصرير خفيف، ودخل أحد الممرضين وهو يحمل صينية طعام معدنية.وضعها على الطاولة الصغيرة قرب السرير بعنف جعل الملعقة تصطدم بالطبق.قال بنبرة ساخرة:"انهضي… وقت العشاء."لم تتحرك ليان.لم تنظر حتى إلى الطعام.بقيت صامتة.راقبها الممرض للحظة، ثم ابتسم ابتسامة باردة.اقترب منها ببطء.قال باستهزاء:"ما الأمر؟ الطبيبة العظيمة لا تأكل او اعلنت الإضراب على الطعام ؟"لم ترد.لكن كتفيها ارتجفا قليلاً.انحنى قليلًا حتى أصبح وجهه قريبًا منها."أتعلمين؟"قال بنبرة مليئة بالسخرية."سمعت قصتك قصة رائعة من طبيبة مشهورة الى مجنونة اللعنة قصة عظيمة ههه"ابتسم بسخرية أكبر."الطبيبة التي قتلت أمها."انقبض قلب ليان بشدة.همست بصوت مكسو

ثلاثة أشهر.تبدو الكلمة قصيرة عندما تُقال.لكن عندما تعيشها يومًا بيوم…ساعة بساعة…بين هذه الجدران البيضاء…فإنها تصبح عمرًا كاملًا.لم أعد أعرف كم مرة استيقظت على هذا السقف.السقف نفسه…النافذة نفسها…الصمت نفسه.حتى صوت خطوات الممرضين في الممر حفظته.في البداية كنت أعد الأيام.أحفر خطوطًا صغيرة في ذهني…اليوم الأول…اليوم الثاني…لكن بعد فترة… توقفت.لأن الأيام هنا لا تختلف.كلها تشبه بعضها.استيقظت هذا الصباح قبل أن يطرق أحد الباب.كالعادة.النوم لم يعد يأتي بسهولة.أجلس غالبًا في السرير قبل شروق الشمس…أراقب الضوء الرمادي وهو يتسلل عبر النافذة الصغيرة.في البداية كان هذا الضوء يزعجني.كان يذكرني بالعالم خارج هذه الجدران.الناس الذين يمشون بحرية.الحياة التي كنت أعيشها.لكن الآن…لم أعد أفكر كثيرًا في الخارج.ربما لأنني بدأت أنسى كيف كان.لم أعد أبكي كما كنت في البداية.في الأسابيع الأولى… كنت أبكي كل ليلة.أبكي حتى يصدع رأسي…حتى يختفي صوتي.لكن الدموع… مثل كل شيء آخر…تنفد في النهاية.الآن أصبح الحزن أكثر هدوءًا.لكنه أعمق.كأنه حجر ثقيل مستقر داخل صدري.لا يتحرك.ولا يختفي.أ

غريب بوجهٍ بشوش على نحوٍ مُربك، تلك الابتسامة الهادئة التي لا تكشف شيئًا بقدر ما تُخفيه، وعينان ثابتتان كأنهما تقرآن ما لا يُقال. ملامحه حادة قليلًا؛ خط الفك واضح، والوجنتان منحوتتان بصرامة خفيفة، وحاجباه مرسومان بدقة تمنحه حضورًا لا يُمكن تجاهله. لم يكن قاسيًا في مظهره، لكن فيه شيء يُجبرك على التريّث، كأن لطفه الظاهر يقف جنبًا إلى جنب مع صرامة خفية، لا تُهددك مباشرة، لكنها تُذكّرك بأنه ليس رجلًا يُستهان به. كان من أولئك الذين يبتسمون دون أن يفقدوا هيبتهم، ويقفون بهدوء دون أن يختفوا… حضورٌ هادئ، لكنه ثقيل بما يكفي ليُشعرك أنك تحت ملاحظة دائمة، حتى وهو لا ينظر إليك. وبجانبه، كان يقف رجلٌ في الثلاثين، لكن حضوره وحده كان كفيلًا بأن يفرض صمتًا خفيفًا على المكان، كأن الهواء نفسه يتراجع خطوة احترامًا له. لم يكن بحاجةٍ إلى حركةٍ أو كلمة، فكل شيء فيه يتحدث عن قوةٍ هادئة، خطيرة… قوة لا تُستعرض، بل تُفهم من النظرة الأولى. ملامحه حادة ومثالية بشكلٍ لافت؛ فكٌّ منحوت بإحكام، وأنفٌ مستقيم، وشفاهٌ ثابتة لا تعرف التردد، كأنها لم تعتد طلب شيءٍ بل إصدار الأوامر فقط. عيناه… كانتا أكثر ما يُربك