บททั้งหมดของ Seine Wärme : บทที่ 71 - บทที่ 80

Die Tür des Nebenzimmers öffnet sich. Édouard tritt ein, gefolgt von Polizisten in Uniform, Richtern in Roben, Zeugen in Anzügen. Sie sind zahlreich, beeindruckend, entschlossen. Sie umringen Vasseur, Weiss, kreisen sie ein, nehmen sie fest, verhaften sie.»Staatsanwalt Vasseur«, sagt Édouard, die Stimme ruhig, gefasst, endgültig. »Sie sind festgenommen wegen Korruption, Erpressung, Amtsmissbrauch. Alles, was Sie gesagt haben, alles, was Sie getan haben, alles, was Sie geplant haben, wurde aufgenommen, gefilmt, dokumentiert. Sie werden den Rest Ihres Lebens im Gefängnis verbringen. Endgültig, dieses Mal.«Vasseurs Gesicht zerfällt. Seine Augen weiten sich, sein Mund öffnet sich, seine Hände heben sich. Er schaut Weiss an, die auf ihre Schuhe schaut, die den Kopf senkt, die ihre Niederlage akzeptiert. Er schaut die Polizisten an, die Richter, die Zeugen. Er schaut Édouard an, mich, uns.»Sie werden das bezahlen, Delacroix. Sie werden teuer dafür bezahl

Theo---Am sechsunddreißigsten Tag explodiert die Welt um mich herum, und ich bleibe still.Die Zeitungen titeln, die Fernsehsender kommentieren, die sozialen Netzwerke gehen in Flammen auf. „Skandal im Justizpalast", „Staatsanwalt Vasseur wegen Korruption verhaftet", „Richter Delacroix, Held wider Willen". Die Fotos ziehen vorüber, die Namen breiten sich aus, die Gesichter werden erkannt. Vasseur, in Handschellen, flankiert von zwei Wärtern, den Kopf gesenkt, die Scham auf der Stirn. Weiss, würdevoll, schweigend, resigniert, ihr blondes Haar nach hinten gekämmt, ihr graues Kostüm selbst in der Ungnade tadellos. Delacroix, vor dem Justizpalast stehend, umringt von Journalisten, Mikrofonen, Kameras, sein Gesicht ernst, seine Augen müde, seine Worte wohlgesetzt.— Staatsanwalt Vasseur hat die Justiz verraten, erklärt er mit ruhiger, gefasster, endgültiger Stimme. Er hat seine Funktionen genutzt, um seinen persönlichen Interessen zu dienen, um Erpressungen auszuüben, um Leben zu zerstör

Theo---Am siebenunddreißigsten Tag kommt mein Vater nach Hause.Es ist ein grauer Morgen, kalt, fast traurig. Der Regen fällt, fein, anhaltend, eisig. Die Bäume sind kahl, die Straßen leer, die Fensterläden geschlossen. Die Stadt ist still, als hielte sie den Atem an, als wartete sie auf etwas, als hoffte sie auf ein Wunder.Ich bin in der Küche, sitze am Tisch, trinke meinen Kaffee, sehe meiner Mutter zu, die aufräumt, schrubbt, wischt. Sie ist nervös, unruhig, fast panisch. Sie hört nicht auf, auf die Uhr zu schauen, auf die Tür, auf das Fenster. Sie hört nicht auf, zu überprüfen, ob alles sauber, aufgeräumt, perfekt ist. Sie hört nicht auf, dieselben Gesten zu wiederholen, dieselben Worte, dieselben Gebete.— Er wird kommen, sagt sie zum zehnten Mal, während sie zur Tür schaut, hofft, betet. Er wird kommen, und alles wird wieder normal. Endlich.— Ja, Mama, sage ich mit neutraler Stimme, die Augen auf meine Tasse gerichtet, auf den dampfenden Kaffee, auf das vergehende Leben. All

Theo---Am achtunddreißigsten Tag findet mein Vater das Foto.Ich weiß nicht, wie. Ich weiß nicht, wann. Ich weiß nicht, wo. Aber er findet es. Das Foto. Das, das ich in einem Buch vergessen hatte, in einer Schublade, in einer Ecke meines Gedächtnisses. Das Foto, das Vasseur benutzt hatte, um mich zu erpressen, das Weiss gezeigt hatte, um mich zu bedrohen, das ich verbrannt, zerstört, vergessen geglaubt hatte. Aber es ist da, in den Händen meines Vaters, zitternd, anklagend, endgültig.Ich komme von Édouard nach Hause, spät am Abend. Die Nacht ist schwarz, kalt, ohne Sterne. Der Regen hat aufgehört, aber der Wind weht, stark, fast gewalttätig. Er hebt meine Haare, peitscht mein Gesicht, lässt mein Blut gefrieren. Ich gehe schnell, den Kopf gesenkt, die Hände in den Taschen, das Herz zusammengeschnürt. Ich will nach Hause, unter die Dusche schlüpfen, mich hinlegen, schlafen. Den Tag vergessen, die Angst, die Lügen.Aber als ich die Tür öffne, spüre ich, dass sich etwas verändert hat.

Die Zeit bleibt stehen. Die Stille breitet sich aus. Dann ertönen Schritte, schwer, eilig, besorgt. Die Tür öffnet sich. Er ist da, im Schlafanzug, die Haare zerzaust, die Augen rot, das Gesicht von Sorge gezeichnet.— Théo? Was ist los? Was machst du hier? Es ist vier Uhr morgens, du bist eiskalt, du weinst...Ich antworte nicht. Ich kann nicht. Die Worte stecken in meiner Kehle fest, eingeklemmt, erstickt. Ich schaue ihn an, und ich weine. Auf der Schwelle stehend, zitternd, gefroren, zerbrochen. Ich weine wie ein Kind, wie ein Ertrinkender, wie ein Toter.Er nimmt mich in die Arme, drückt mich an sich, wärmt mich. Er schließt die Tür, führt mich ins Wohnzimmer, setzt mich auf das Sofa. Er kniet sich vor mich, nimmt meine eiskalten Hände in seine, reibt sie, küsst sie, wärmt sie.— Théo, sag mir, was passiert ist. Bitte. Sprich mit mir.Ich schaue ihn an. Seine grauen Augen sind voller Sorge, Angst, Liebe. Er ist da, vor mir, auf d