Todos los capítulos de العشق الممنوع : Capítulo 21 - Capítulo 30

مرت أسبوع. أسبوع كامل من الانتظار. من الأمل والخوف. من اللحظات التي كانت فيها نور تصحو فتجده جالساً بجانبها. ومن اللحظات التي كانت فيها تغفو فتشعر بيده تلامس شعرها. بأصابعه تنسج خصلاتها السوداء كأنه يقرأ كتاباً قديماً. كتاباً لا يريد أن ينتهي. عمر لم يغادر المستشفى. لم يرجع إلى القصر. لم يرَ أمّه إلا مرة واحدة عندما جاءت فريدة بصحبتها. أم عمر كانت ضعيفة. تسير بعكاز. لكن عينيها... عينيها كانت تحملان ذلك النور الخاص بالأمهات. ذلك النور الذي يرى الحقيقة قبل أن تُقال. "دي بنتك؟" سألت وهي تنظر إلى نور نائمة. "مش... مش رسمي يا ماما. بس..." عمر توقف. ابتلع ريقه. "...بس هي كل حاجة." أم عمر ابتسمت. ابتسامة حزينة. عريقة. كأنها تذكرت شيئاً من ماضٍ بعيد. "اللي بيحب... بيعرف من أول نظرة. وأنا شايفة في عينيك... إنك عرفت." لم تقل أكثر. لم تسأل عن القصر. عن المال. عن العقد. لم تسأل عن شيء. فقط وضعت يدها على يد ابنها. ونظرت إلى نور. وهمست: "ربنا يشفيها. عشانك. وعشانها. وعشان... عشان الولاد اللي جايين." عمر احمرّ وجهه. لم يفهم كيف عرفت. كيف الأمومة تعرف دائماً ما لا يعرفه العقل. لكنه لم ينكر

عمر جمد. المطر كان يغسل وجهه. يغسل الدم. يغسل الغبار. يغسل كل شيء. لكنه لم يستطع أن يغسل الشك. الشك الذي يتسلل إلى قلبه كالسم البطيء. الشك الذي يقول له: "لا تثق. أبداً." لأن الثقة في هذا العالم كانت تساوي الموت. والموت كان قد لاحقه منذ أن وقع اسمه على ذلك الورق الأبيض في المكتب الفاخر. السيارة السوداء كانت واقفة. محركها يدور بصوت خافت. كأنها تتنفس. كأنها حيوان مستعد للانقضاض. أضواؤها الأمامية كانت تُضيء المطر المتساقط بخيوط فضية باردة. خيوط تبدو كأنها أسلاك شائكة. كأنها سجن. كأنها دعوة إلى قبر آخر. "إركب." المحامي كرر. ابتسامته لم تتغير. ثابتة. باردة. كأنها مرسومة على وجه من شمع. عيناه خلف نظاراته الطبية لا تكشفان شيئاً. لا خير. لا شر. فقط الغموز. الغموز القانوني الذي يخفي وراءه النصوص والبنود والمواد والفقرات التي تبيع الروح دون أن تترك بصمة. "مش هاركب." عمر صوته كان حديدياً. يدا تحتضنان نور بقوة. كأنها قد تُخطف إذا خفف قبضته. كأن العالم كله يريد أن يسرقها منه. "مش هثق في حد تاني من القصر ده. أبداً. إنتوا كلكم... كلكم نفس الشيء. ورق. وفلوس. ودم." المحامي هز رأسه. بهدوء. كأنه يت

(1) الصمت كان يأكل الغرفة من الداخل. عمر يمسك الهاتف المبلل في يده، والخط المقطوع يصفر في أذنه بإيقاع منتظم، كأنه نبض قلب ميت. نور جالسة على الأريكة القديمة، ظهرها ملتصق بالقماش البالي، عيناها مثبتتان في الظلام. لم تكن تبكي. كانت قد نفذت دموعها. أو ربما كانت قد تعلمت في قصر السلطان أن الدموع سلاح ضعيفاء، وأن الصمت هو سلاح الأقوياء. "فريدة..." همست نور، وصوتها كالورق المهشم. "هم قتلوها. أو هيموتوها. عشان كانت عايزة تقول حاجة." "حاجة مهمة." عمر أغلق الهاتف. وضعه على الطاولة الخشبية الصدئة. "حاجة عن العقد. عن أبوكِ. عن سر بيخاف منه أكتر من السجن." نظر حوله. الشقة الصغيرة. المكان الذي ولد فيه. المكان الذي نشأ فيه. المكان الذي كان يخجل منه أمام نور. لكنها الآن... كانت ملاذهم الوحيد. آخر حصن من الفقر ضد جنون الثراء. "لازم نرجع." قال. نور رفعت رأسها. عيناها توسعتا في الدهشة. "نرجع؟ للقصر؟" "آه. فريدة قالت إنهم بيدوروا على ملف. في القصر. ولو لقيناه قبلهم..." "ولو لقيناه؟" "يبقى عندنا ورقة رابحة. ورقة نقدر نلعب بيها. ورقة نقدر نخلص بيها العقد ده للأبد." نور نظرت إليه. طويلاً. كأنها

صوت الصفارات كان يتعالى. ليس من مكان واحد. بل من كل مكان. من الشمال والجنوب. من أعلى التلة ومن أسفلها. كأن المدينة بأكملها قد استيقظت. كأن الجحيم الذي كان يخفي في القصر الأبيض قد انفجر أخيراً. وها هي الآن تتنفس. تتنفس الحقيقة. تتنفس الدم. عمر كان جالساً على الأرضية. ظهره ملتصق بالرف الخشبي. يدا نور تحتضنان جسد أمها البارد. لا يزال الدم يسيل. بطيئاً. كأنه يودع. كأنه يكتب آخر فصل من رواية طويلة. رواية من الجنون والحب والموت. ثم... انفجر الباب. رجال بالأسود. سترات واقية. مسدسات مسلطة. أضواء كاشفة تخترق الظلام كسيوف. تضيء الوجوه. تضيء الموت. تضيء الحقيقة. "لا حد يتحرك!" صوت عالٍ. قاطع. صوت رجل يعرف أنه دخل مكاناً منتهياً. دخل نهاية. عمر رفع يديه. ببطء. بصعوبة. كأن ذراعيه تزنان أطناناً. نظر إلى الضابط. إلى العينين التي تفتشان في الظلام. تبحثان عن الخطر. تبحثان عن العدالة. "إحنا... إحنا مش المجرمين." صوته كان خشناً. متشققاً. لكنه كان ثابتاً. "الراجل اللي على الأرض... هو المجرم. هو اللي قتل. هو اللي..." توقف. نظر إلى نور. كانت تنظر إلى أمها. لا تسمع. لا ترى. لا تكترث بالمسدسات. ب

الزقاق كان يبدو أصغر مما تذكر. نور وقفت عند باب الشقة. تنظر إلى الجدران المتسخة. إلى الأسلاك المعلقة بين البنايات كأنها أعصاب ميتة. إلى القمامة التي تراكمت في الزاوية. إلى العالم الذي لم تكن تعرفه. العالم الذي كان عمر يعيش فيه قبل أن تدخله حياتها. قبل أن تبيعه. قبل أن تشتريه. قبل أن يصبح جزءاً من جنونها. دخلت. الشقة كانت ضيقة. أضيق من غرفة واحدة في القصر. مطبخ صغير مفتوح على صالة. كنبة قديمة. تلفزيون أسود وأبيض لا يعمل. سجادة مهترئة. لكنها كانت نظيفة. نظيفة بشكل مؤلم. كأن صاحبها كان يحاول أن يحافظ على كرامته رغم الفقر. كأنه كان يعرف أن النظافة هي آخر خط دفاع. "هنا..." عمر أغلق الباب. دفع خزانة صغيرة لتسده. "هنا محدش يعرفه. غير أمي. وغيري." نور جلست على الكنبة. الصوف البالي يلامس يدها. كأنها تجلس على ذكرياته. على طفولته. على ليالٍ برد وجوع وأمل. "إنت..." نظرت إليه. "إنت عشت هنا. كل حياتك." "مش كل حياتي. دلوقتي حياتي..." توقف. نظر إليها. "...حياتي معاكِ." نور ابتسمت. ابتسامة حزينة. لكنها كانت حقيقية. كانت أول ابتسامة لا تدفع ثمنها دماً. "أنا عايزة أعرف." قالت. "عايزة أفهم. إ