(2)

مرت أسبوع.

أسبوع كامل من الانتظار. من الأمل والخوف. من اللحظات التي كانت فيها نور تصحو فتجده جالساً بجانبها. ومن اللحظات التي كانت فيها تغفو فتشعر بيده تلامس شعرها. بأصابعه تنسج خصلاتها السوداء كأنه يقرأ كتاباً قديماً. كتاباً لا يريد أن ينتهي.

عمر لم يغادر المستشفى. لم يرجع إلى القصر. لم يرَ أمّه إلا مرة واحدة عندما جاءت فريدة بصحبتها. أم عمر كانت ضعيفة. تسير بعكاز. لكن عينيها... عينيها كانت تحملان ذلك النور الخاص بالأمهات. ذلك النور الذي يرى الحقيقة قبل أن تُقال.

"دي بنتك؟" سألت وهي تنظر إلى نور نائمة.

"مش... مش رسمي يا ماما. بس..." عمر توقف. ابتلع ريقه. "...بس هي كل حاجة."

أم عمر ابتسمت. ابتسامة حزينة. عريقة. كأنها تذكرت شيئاً من ماضٍ بعيد.

"اللي بيحب... بيعرف من أول نظرة. وأنا شايفة في عينيك... إنك عرفت."

لم تقل أكثر. لم تسأل عن القصر. عن المال. عن العقد. لم تسأل عن شيء. فقط وضعت يدها على يد ابنها. ونظرت إلى نور. وهمست:

"ربنا يشفيها. عشانك. وعشانها. وعشان... عشان الولاد اللي جايين."

عمر احمرّ وجهه. لم يفهم كيف عرفت. كيف الأمومة تعرف دائماً ما لا يعرفه العقل.

لكنه لم ينكر.

لأن في لحظة ما. في لحظة كان يمسك فيها يدها وهي نائمة. شعر بذلك. بأن هذه ليست النهاية. بل البداية. بداية شيء أكبر. أعمق. أقوى.

---

الآن. بعد أسبوع.

نور كانت تجلس على السرير. بظهرها على الوسائد. وجهها لا يزال شاحباً. لكن عينيها... عينيها كانتا تعودان. تعودان إلى ذلك اللمعان. إلى ذلك الغموز. إلى ذلك الجمال الذي كان يجعله ينسى أنه يتنفس.

"عايزة أقوم." قالت.

"لأ." عمر كان يقف بجانب النافذة. ينظر إليها بجدية. "الدكتور قال لسه بدري."

"بدري على إيه؟ على الحياة؟ أنا زهقت من السرير. زهقت من الريحة. زهقت من..."

توقفت. نظرت إلى يدها. إلى الندبة الصغيرة التي بدأت تتشكل قرب كتفها. إلى الذكرى الدائمة للرصاصة التي كانت ستقتلها.

"...زهقت من الخوف."

عمر اقترب. جلس على حافة السرير. بجانبها. قريباً. لكنه لم يلمسها. لم يجرؤ. لم يكن يعرف بعد حدود ما يسمح به. هل هم زوجان حقيقيون الآن؟ هل العقد لا يزال قائماً؟ هل الحب الذي قالاه في الظلام... ينطبق في النور؟

"مش لازم تخافي. أنا هنا."

"إنت هنا. بس إنت مش هتقدر تمنع كل حاجة. مش هتقدر تمنع اللي جاي."

"إيه اللي جاي؟"

نور نظرت إليه. نظرة طويلة. كأنها تبحث في عينيه عن إجابة. أو كأنها تريد أن تعرف إذا كان يستحق أن يعرف.

"أبويا... مش هيسكت. حتى لو في السجن. حتى لو مكبل. هو... له ناس. له فلوس. له قدرة على الوصول لأي حد. في أي مكان."

"الشرطة قالت إنه في زنزانة انفرادية. مراقب. مفيش حد يقدر يوصله."

"الشرطة..." ضحكت. ضحكة مريرة. "الشرطة ما تعرفش مين هو. ده السلطان. ده الراجل اللي بنى إمبراطورية من العدم. من الدم. من الخيانة. وهو مش هيسيب حاجة تخرج من إيده. حتى لو كانت..."

نظرت إلى يدها.

"...حتى لو كانت أنا."

عمر وضع يده على يدها. برفق. لكن بقوة. كأنه يُثبتها في مكانها. كأنه يقول لها: "أنت لست وحدك."

"مش هيسيبك. مش تاني. مش بعد كل ده."

"إنت مش فاهم. هو مش هيجي بنفسه. هو هييجي من تحت. من الجناح. من الظل. هييجي باللي بيحبه. باللي بيخاف منه. باللي..."

توقفت.

سمعاها معاً.

خطوات. في الممر. ثقيلة. منتظمة. ليست خطوات ممرضة. لا. كانت خطوات رجل. رجل يرتدي حذاءً ثقيلاً.

عمر وقف. جسمه يتصلب. عيناه على الباب.

"مين؟"

لم يجب أحد.

الخطوات توقفت. خارج الباب.

صمت.

ثم طرقات. ثلاثة. منتظمة. رسمية.

"القسم الجنائي. عندنا أسئلة للآنسة نور السلطان."

صوت رجل. هادئ. رسمي. لكنه يحمل شيئاً. شيئاً يشبه التهديد أكثر من التحقيق.

نور نظرت إلى عمر. عيناها توسعتا.

"متفتحش."

"لازم أفتح. ده القانون."

"متفتحش يا عمر. مش دلوقتي."

لكنه كان قد مشى بالفعل. نحو الباب. نحو المجهول. نحو الخطر الذي قد يكون باسم القانون.

فتح.

رجلان. بدلات رمادية. بطاقات معلقة على صدورهم. وجوه جادة. عينان لا تبتسمان.

"المقدم طارق. والمحقق رامي."

عمر نظر إليهما. بترقب. بشك. بغريزة قديمة من الزقاق. تلك الغريزة التي تعرف الشر من النظر إلى العينين.

"الآنسة نور... قادرة تتكلم؟"

"قادرة. بس هي لسه تعبانة. مش هتقدر..."

"هنقرر إحنا." قطع المقدم طارق. صوته كان حاداً. كأنه لا يحتمل الاعتراض. "عندنا أوراق. وعندنا تحقيق. وعندنا..."

توقف. نظر إلى داخل الغرفة. إلى نور. إلى وجهها الشاحب. إلى عينيها التي كانت تراقبهما بتركيب.

"...وعندنا تهمة خطيرة."

"تهمة إيه؟" سأل عمر. قلبه يدق بعنف.

المقدم طارق نظر إليه. نظرة طويلة. ثم أخرج ورقة. مطوية. بيضاء.

"تهمة القتل العمد. لثلاثة أشخاص. والشريك في جريمة قتل رابع. والشريك في محاولة قتل خامس."

صمت.

صمت قاتل.

نور كانت تنظر. وجهها يفقد ما تبقى من لون. شفتها ترتعف.

"إنت... إنت بتتهمني؟" صوتها كان خافتاً. كالريح.

"لا." قال المقدم طارق. ثم نظر إلى عمر.

"...أنا بتهمكِ. وبتهم الست فريدة. وبتهم..."

توقف.

"...بتهم أمكِ. اللي لسه مختفية."

نور شعرت بعالمها ينهار. مرة أخرى. كأنها لم تسقط بما يكفي. كأن الظلام يريد أن يأكلها حتى النخاع.

"ومين..." سأل عمر. صوته يحمل قتلاً صامتاً. "مين اللي قدم البلاغ؟"

المقدم طارق ابتسم. ابتسامة باردة. لا تحمل رحمة.

"البلاغ... جاي من داخل السجن. من السلطان نفسه. وهو عنده أدلة. فيديوهات. صور. وشهود."

نظر إلى نور.

"وشهود... كتير."

عمر شعر بأن الأرضية تتفتت. بأن القصر الذهبي لم يسقط بعد. بأن الوحش قد يكون في السجن. لكن أنيابه... لا تزال تطحن.

نور نظرت إلى عمر. عيناها تحملان سؤالاً واحداً: "هل ستتركني الآن؟"

لكن عمر... لم يتراجع.

تقدم خطوة. نحو المقدم. نحو المحقق. نحو العدالة التي كانت ترتدي ثوب الظلم.

"أنا... عايز أقولكم حاجة."

"إيه؟"

"إن اللي قدامكم... مش مجرد متهمة. دي ضحية. ضحية لعشرين سنة من الجنون. وإن أنا..."

نظر إلى نور. إلى عينيها. إلى الحب.

"...وإن أنا، عمر عبدالله، شاهد. على كل حاجة. وهشهد. ضد السلطان. ضد يوسف. ضد أي حد. حتى لو كلفني... حياتي."

المقدم طارق سكت.

نظرته تغيرت. من البرود إلى شيء آخر. شيء يشبه الاحترام. أو الدهشة.

"كلامك... هيتسجل."

"سجلوا. وسجلوا كمان..."

عمر وضع يده على كتف نور. بقوة. بحماية. بحب لا يخاف.

"...إن أنا مش هسيبها. ولا خطوة. حتى لو جابوا العالم كله ضدها. أنا هفضل هنا. جنبها. لحد ما الحقيقة... تبان."

نور نظرت إليه.

وابتسمت.

ابتسامة صغيرة. لكنها كانت... أجمل شيء في هذا العالم المظلم.

لكن الابتسامة لم تدم.

لأن المحقق رامي، الذي كان صامتاً طوال الوقت، أخرج هاتفه. نظر إلى الشاشة. ثم نظر إلى عمر.

"عندك مكالمة."

"مين؟"

"مش عارف. الرقم مجهول. بس قالوا... إنهم عايزينك. دلوقتي."

عمر أخذ الهاتف. بوخز. بشك.

وضعه على أذنه.

"ألو؟"

صمت.

ثم... صوت.

صوت امرأة.

صوت يعرفه.

صوت يجعل دمه يتجمد.

"عمر... أنا... أنا أم نور."

الأم.

كانت حية.

لكنها لم تكن تتصل لتُطمئن.

كانت تتنفس بصعوبة. كأنها تركض. كأنها تختبئ.

"إستمع كويس... هم جايين. دلوقتي. للمستشفى. مش عشان نور. عشانك إنت. عشان أنت اللي قتلت يوسف. وعشان أنت... اللي عارف كل حاجة."

"مين جايين؟"

"ناس أبوها. ناس... مش بني آدمين. هما..."

توقفت.

سمع صوتاً في الخلفية. صوت باب يُكسر. صوت صراخ.

ثم... صوت إطلاق نار.

طخ. طخ. طخ.

صمت.

خط مستمر.

عمر شعر بأن عالمه قد توقف.

نظر إلى نور.

إلى المحققين.

إلى الباب المغلق.

ثم... سمع صوتاً.

من الممر.

من الدرج.

من أسفل المستشفى.

صوت سيارات. كثيرة. تتوقف بعنف.

صوت أبواب تُفتح.

صوت خطوات. كثيرة. ثقيلة.

تتجه نحو الطابق العلوي.

نحو غرفة 307.

نحوهم.

المقدم طارق سمع. وجهه تغير. نظر إلى زميله.

"إيه ده؟"

لكن عمر كان يعرف.

كان يعرف أن القصر لم يسقط.

كان يعرف أن السلطان... لا يزال يلعب.

وكان يعرف أن اللحظة التي ظن فيها أن الحرب قد انتهت...

كانت مجرد بداية المعركة الحقيقية.

نظر إلى نور.

إلى عينيها.

وهمس:

"هنخرج. دلوقتي."

لكن الباب... كان قد فُتح بالفعل.

ورجل. طويل. يرتدي قناعاً أسود.

كان يقف هناك.

مع مسدس.

موجه.

نحو قلب عمر.

والليلة... لم تنتهِ بعد.