الفصل الخامس: عيناها

(1)

الساعات كانت تمر كالسنين.

عمر لم يغادر الكرسي. لم يحرك يده من يدها. كأنها قد تختفي إذا تركها. كأنها قد تطير. كأنها مجرد حلم جميل يحتاج إلى لمسة مستمرة ليبقى حقيقياً. الأطباء جاؤوا ومشوا. الممرضات غيّروا المحاليل. فحصوا العيون. سمعوا القلب. نظروا إلى الشاشات. وكل مرة كانوا يخرجون بنفس التعبير: "ننتظر."

انتظار.

كلمة قاتلة. كلمة تفتح جروحاً وتتركها تنزف. كلمة تجعل الوقت يتوقف ويتجمد ويتحول إلى جليد يخنق.

لكنه انتظر.

منذ ثلاثة أيام. أو أربعة. لم يعد يعرف. لم يعد يفرق بين الليل والنهار. بين الضوء والظلام. بين الحلم واليقظة. العالم كان قد اختزل في هذه الغرفة. في هذا السرير. في هذه اليد الباردة التي كان يدفئها بلمساته.

"النهاردة... جيتلك ورد." همس. صوته خشن. متشقق. من الجفاف. من البكاء. من الصراخ الداخلي الذي لا يتوقف.

أخرج وردة. وردة حمراء. طازجة. اشتراها من بائع في بهو المستشفى. رجل عجوز نظر إليه بعينين حزينتين. كأنه يعرف. كأنه رأى هذا المشهد ألف مرة.

"حمرة. زي الفستان اللي لبستيه يوم الفرح. يوم اللي كنتي فيه... ملكة. وكنت أنا... مجرد راجل مش عارف حاجة."

وضع الوردة على الطاولة القريبة. بجانب الأجهزة. بجانب الأنابيب. بجانب الحياة الاصطناعية.

"أمي... بقت كويسة. الدكتور قال إنها هتخرج الأسبوع الجاي. عرفتها عليكي. قلتلها إنكِ... إنكِ بنت كويسة. إنكِ..."

توقف. ابتلع ريقه. الدمع يتجمع في عينيه. مرة أخرى. دائماً.

"...إنكِ اللي خليتني أعرف إن الحياة ليها معنى. حتى لو المعنى ده كان مؤلم."

الشاشة تصفر. بإيقاع منتظم. كأنها تستمع. كأنها تسجل. كأنها تخزن كل كلمة. لعلها تصل. لعلها تخترق الغيبوبة. لعلها تُعيد الروح إلى جسدها.

"فريدة... جات. زارتنا. جابتلك عصير. ولبس. وحاجات. قالت إن القصر... إن القصر بقى فاضي. إن الشرطة خدوا كل حاجة. إن أبوكِ..."

لم يكمل. لم يرد أن يذكره. لم يرد أن يلوث هذه اللحظة باسمه.

"...إنه مش هيرجع. ولا هيهدد. ولا هيخوف. أنا هنا دلوقتي. وأنتِ... أنتِ لازم ترجعي."

ضغط على يدها. برفق. بحب. بكل ما تبقى فيه.

"رجعيلي. من فضلك. أنا مش عارف أعيش من غيرك. مش عارف أنام. مش عارف أكل. كل ما بقفل عيني... بشوفك. بشوفك واقفة في القصر. بشوفك بتلبسي الأحمر. بشوف عينيكي... اللي فيهم كل حاجة. الحزن. القوة. الخوف. الحب."

صمت.

ثم سمع صوتاً.

ليس من الأجهزة.

منها.

تنهيدة.

خافتة. بطيئة. كأنها تُطلق من أعماق محيط.

عمر جمد.

عيناه على وجهها.

شفتها.

تحركت.

تحركت قليلاً. ارتعشت. كأنها تحاول أن تتكلم. كأنها تحاول أن تُطلق الكلمات من سجن النوم العميق.

"نور..."

صوته كان همساً. كان صلاة.

شفتها تحركت مرة أخرى. هذه المرة... أوضح.

اسم.

اسمه.

"ع... مر..."

لم تكن كلمة كاملة. لم تكن جملة. لكنها كانت معجزة. كانت الحياة تعود. كانت الروح ترفرف فوق الماء الميت.

عمر قفز. واقفاً. يداه ترتعفان. قلبه يدق بصوت يسمعه هو فقط.

"أنا هنا! أنا هنا يا نور!"

عيناها.

كانت تتحركان. تحت الجفون. ببطء. كأنها تُحارب. كأنها تسحب نفسها من قاع بئر عميق.

ثم...

فتحتها.

فتحت عينيها.

عينان عسليتان. ليستا حمراوين. ليستا مليئتين بالدموع. لكنها... واضحتان. تر venir. تراه.

نظرت إليه.

نظرة طويلة.

كأنها تراه لأول مرة. كأنها تتأكد من وجوده. كأنها تبحث في وجهه عن كل كلمة قالها.

"إنت..."

صوتها كان خافتاً. مكسوراً. كأنه يخرج من حنجرة جافة. لكنه كان جميلاً. كان أجمل صوت سمعه في حياته.

"إنتي صحيتي. صحيتي يا نور."

ابتسم. ابتسامة تمزج بين البكاء والفرح. بين الألم والأمل. بين الجنون والسلام.

نور حاولت أن تتحرك. لكن جسدها لم يستجب. كأنه ليس ملكها بعد. كأن الروح قد عادت، لكن الجسد لا يزال يتعلم كيف يعيش.

"مش... قادرة..." همست.

"متتحركيش. متتعبيش. إنتي لسه تعبانة. بس إنتي... إنتي رجعتي."

مد يده. لامس وجهها. بأصابعه. برفق. كأنها مصنوعة من زجاج. من ضوء. من كل شيء جميل في هذا العالم.

بشرتها كانت باردة. لكنها كانت حية. كانت حقيقية. كانت هناك.

"عمر..."

"نعم."

"أنا... حلمت."

"بإيه؟"

"حلمت... إنك بتكلميني. إنك... بتقول حاجات."

ضحك. ضحكة مختلطة بالدموع.

"قلت كتير. وهقول أكتر. كل يوم. لحد ما تملي."

نور نظرت إليه. نظرة عميقة. كأنها تبحث في عينيه عن شيء. عن تأكيد. عن حقيقة.

"إنت... إنت قولت..."

توقفت. شفتها ترتعف. عيناها تتسعان. كأنها تتذكر. كأن الغيبوبة كانت نهراً عبرته، والآن وصلت إلى الضفة.

"قلت... إنك..."

عمر فهم.

فهم ما تريد أن تقول.

فهم ما سمعته في الظلام.

اقترب. أكثر. حتى أصبح وجهه قريباً جداً من وجهها. حتى أصبحت أنفاسه تلامس أنفاسها. حتى أصبح العالم كله مجرد مسافة بين عينين.

"أنا قولت إني بحبك."

نور سكتت.

عيناها تلمعان. بالدموع. بالفرح. بالخوف. بكل شيء.

"وأنا..."

همست.

"...بردو بحبك."

عمر شعر بشيء ينفجر في صدره. بشيء يتدفق. يملأه. يُعيد بناء ما كان مكسوراً. يُعيد الحياة إلى عظامه. إلى دمه. إلى روحه.

اقترب أكثر.

كادت شفتاه أن تلامس شفتيها.

كاد العالم أن يختفي.

لكن...

الباب فُتح.

دخل الطبيب. بابنه. بفريدة خلفه.

عمر تراجع. ببطء. بخجل. كأنه طفل قبض متلبساً.

الطبيب نظر إلى الشاشة. إلى نور. إلى عينيها المفتوحتين.

ابتسم. ابتسامة حقيقية. مندهشة.

"ده... ده معجزة. فعلاً."

فريدة كانت تنظر إلى نور. ثم إلى عمر. عيناها حمراوان. دمعتا.

"الحمد لله... الحمد لله."

نور نظرت إليهم جميعاً. ثم... عادت إلى عمر.

نظرت إليه بطريقة خاصة. بطريقة تقول: "لسه مش خلصنا."

ثم غمضت عينيها. لكنها كانت تبتسم.

ابتسامة صغيرة. لكنها كانت... ابتسامة الحب.

عمر وقف. ينظر إليها. يشعر بأن العالم قد تغير. بأن الظلام قد انقشع. بأن القصر الذهبي... لم يعد سجناً.

بل أصبح بداية.

وبداية الحب... كانت دائماً أجمل من النهاية.