All Chapters of العشق الممنوع : Chapter 11 - Chapter 20

(1) الصراخ كان ينزف في الممر كالدم. عمر جري. لم يفكر في حذائه. لم يفكر في الظلام. لم يفكر في تحذير فريدة أو تهديد يوسف. فكر فقط في الصوت. في امرأة تستغيث. في شيء يحدث في هذا القصر ولا يريد أحد أن يعرفه. الممر كان طويلاً. أطول مما تذكر. الجدران البيضاء كانت تتوهج في ضوء القمر كعظام. الأبواب المغلقة كانت تشبه عيوناً نائمة. عيوناً تراقبه وهو يجري. عيوناً تنتظر أن يسقط. "في حد؟" نادى. صوته يرتد في الفراغ. لا إجابة. فقط الصراخ الذي يختفي تدريجياً. كأن من تصرخ تبتعد. أو تموت. وصل إلى الدرج. نزل. درجتين. أربع. ست. كل خطوة كانت تُبعده عن غرفته الآمنة. عن نور. عن القبلة التي لا يزال يتذوقها. وكل خطوة كانت تقربه من شيء... من شيء يشبه الحقيقة. القاعة الرئيسية كانت مظلمة. الثريا مطفأة. الستائر مفتوحة. ضوء القمر يدخل بخيوط فضية باردة. يلامس الأرضية الرخامية فينعكس كأنه ماء ساكن. كان هناك أحد. فتاة. صغيرة. لا تتجاوز العشرين. ترتدي زي الخدم الأبيض. كانت واقفة في وسط القاعة. راكعة. وجهها إلى الأرض. كتفاها ترتعشان. شعرها الأسود المربوط قد انفكى. يغطي وجهها كالستار. "إنتي... إنتي اللي كنتي بت

عمر تحرك قبل أن يفكر. قفز باتجاه الظل. باتجاه العمود الرخامي الضخم الذي يقف كحارس عند نهاية الدرج. ظهره ملتصق بالرخام البارد. قلبه يدق بصوت يخاف أن يسمعه أحد. يداه مرتجفتان. لكنهما لا تزالان تحتضنان المفتاح. كأنه الروح الوحيدة المتبقية في جسده. الخطوات نزلت. ثقيلة. بطيئة. متعمدة. كل درجة كانت تدوي في القاعة الفارغة كالرعد. يوسف. عمر لم يره. لكنه شعر به. شعر بنظراته التي تفتش في الظلام. شعر بابتسامته الملتوية التي لا تظهر إلا في الليل. شعر بذلك الشيء المريض الذي يحمله في داخله. ذلك الشيء الذي يكره أخته. ويخاف منها. ويريد أن يقتل كل من يقترب منها. توقف يوسف عند منتصف الدرج. صمت. عمر لم يتنفس. ظلال العمود تغطيه. لكنه يعرف أن الظلال لا تكفي. أن يوسف إذا نظر بتركيز، سيراه. سيرى جزءاً من بدلة سوداء. سيرى حذاءً. سيرى رجلاً يختبئ كالجرذ. "أعرف إنك هنا يا عمر..." همس يوسف. صوته يملأ الفراغ كالسم. "بس مش هدور عليك. لأن اللي هيدور... هيلاقي. وأنا... أنا مش عايز ألاقي. أنا عايزك تروح لوحدك." ضحك. ضحكة خافتة. مقززة. "روح لغرفة 12. افتح الباب. شوف اللي جوا. وبعدين... تعالالي. هكون مستني

الظل تحرك. لم ينبسط. لم يتبدد. بل تقدم. خطوة. خطوتين. من عتبة الباب نحو الضوء الخافت. حتى وقعت أشعة المصباح المتهالك على وجهه. عمر شعر بقلبه ينكمش. يتقلص. يتحول إلى حجر. يوسف. كان يقف هناك. يراقب. ينتظر. كالعنكبوت الذي يشبك خيوطه ثم يجلس في الزاوية يرقص فريسة تتشابك. لم يكن يحمل سلاحاً ظاهراً. لكنه كان يحمل شيئاً أخطر. ابتسامة. ابتسامة عريضة. منتصرة. كأنه يشاهد مسرحية بلغت ذروتها. كأن كل ما حدث كان وفق سيناريوه. كل دمعة. كل قبلة. كل صراخ. كل شيء. صفق. ببطء. صفقة. صفقتين. صوت التصفيق كان مجوفاً في الغرفة المظلمة. كأنه يرتد من جدران من رخام. "برافو. بجد. مشهد مؤثر. يستحق أوسكار." صوته كان عذباً. ساماً. يملأ الغرفة كالدخان. ينسل إلى الرئتين. يخنق. نور انتفضت. تراجعت خطوة. يداها تبحثان عن المقص على الأرض. لكنه كان بعيداً. بعيداً عن متناولها. بعيداً عن الأمل. "إنت... إنت إزاي فتحت الباب؟" سألت. صوتها يرتجف. يكاد ينكسر. "عندي مفتاح. زي ما عندي مفتاح كل حاجة في هذا القصر. بما فيها... غرفة أمك المفضلة." دخل. بكامله. جسده الطويل النحيف يملأ المدخل. وأغلق الباب خلفه. ببطء. بمتعة. سمعو

الدم كان يسيل. دم عمر. دم يوسف. دم يلطخ البلاط الأبيض. يلطخ الصور المخدوشة. يلطخ كل شيء. كأن الغرفة نفسها تتنفس دماً. كأن الجدران كانت عطشى لسنوات. وها هي الآن تشرب. تشرب الخيانة. تشرب الحقيقة. تشرب النهاية. نور ركعت. بجانب عمر. يداها ترتعشان. تبحث عن نبض. عن نفس. عن أي علامة على الحياة. يداه باردةتان. باردةتان جداً. كأن روحه تتسرب بين أصابعها. كأنها تحاول أن تمسك بماء. "عمر... عمر افتح عينيك." لم يتحرك. وجهه شاحب. شاحب كالقمر المريض. الدم يسيل من صدغه. يتسلل على خده. على رقبته. يبل قميصه الأسود. يجعله يبدو كأنه يرتدي ثوب حداد. ثوباً كان مكتوباً عليه منذ البداية. "لا... لا تسيبني. مش دلوقتي. مش بعد كل ده." صوتها ينكسر. دموعها تقع على وجهه. دافئة. حارة. كأنها تريد أن تُعيد الحياة إليه بحرارتها. كأن دموعها هي الدواء الوحيد. كأن حبها هو الأكسجين الذي يحتاجه للعودة. ثم... سمعت صوتاً. صوت خشن. صوت كالحجر يُجر على الزجاج. يوسف. كان يتحرك. ببطء. بصعوبة. يجر نفسه على البلاط. يترك خلفه خطاً أحمر. مقص عمر كان غارقاً في ظهره. لكنه لم يمت. لم يزل يتنفس. يتنفس بصعوبة. بغضب. بحقد. بذلك ا

الطلقة لم تصب عمر. اصطدمت بجسد آخر. بجسد ألقى بنفسه بينه وبين الموت. بينه وبين الرصاص. بينه وبين النهاية. نور. شعرت أولاً بالنار. بخط حارق يشق ظهرها قرب الكتف. ثم بالخدر. ثم بوزن جسدها وهو ينهار. لا تستطيع التحكم في أطرافها. لا تستطيع أن تتنفس. فقط السقوط. السقوط الطويل نحو صدره. عمر امتدت يداه بغريزة. بغريزة الأسد. بغريزة الرجل الذي لا يترك ما يملك يسقط. قبض عليها وهي تنهار فوقه. دمها. دمها الحار. ينساب فوراً على قميصه. يبله. يغمره. يحول الأسود إلى أحمر داكن. "نور... نور!" صوته كان صراخاً. صراخاً داخلياً. صراخاً يمزق الحلق. يمزق الروح. الرجل دخل من الشرفة. خطوة. خطوتين. طويل. أشيب الشعر. عينان رماديتان. باردةتان. مثل عيني يوسف، لكنهما تحملان عشرين عاماً إضافية من القسوة. من الحنق. من الجنون المُحكم. بدلة سوداء. نظيفة. مكوية. كأنه يحضر جنازة. جنازة ابنه. وجنازة من سيقتلهم الآن. "مثير." قال. صوته كالحصى يتدحرج على صفائح حديد. "العاهرة تحبك فعلاً. تماماً كما أحبت أمها لي. قبل أن أكسرها." عمر رفع رأسه. رؤيته مشوشة. دم يسيل من صدغه. يغطي عينه اليسرى. لكنه يرى. يرى بوضوح كافٍ. كا