All Chapters of DIE ALPHA, DIE SIE IM HAFEN VERSTECKT HAT: Chapter 21 - Chapter 30

„Achttausend Zweihundert bis Freitag, Greta. Oder das Café gehört mir.“Ulf Brenner erhob nie die Stimme. Er stand am Tresen in seinem guten Kamelhaarmantel und drehte ein Zuckertütchen in den Fingern, während seine zwei Männer in der Tür lehnten und die Kuchen ansahen, als überlegten sie zu kaufen.Greta Möller hielt die Augen auf die Milchkanne gerichtet, die sie abwischte. Ihre Hände waren ruhig. Darauf war sie stolz.„Am Donnerstag wurde das Dorf überfallen, Herr Brenner. Es waren Wölfe in der Mühlgasse. "Die Hälfte von Honigdorf hat im Kirchenkeller geschlafen.“„Ich habe davon gehört.“„Seit drei Tagen hat niemand einen Kaffee gekauft.“„Dann hatten Sie eine ruhige Woche und Zeit zum Nachdenken.“ Er legte das Tütchen auf die Untertasse, sehr gerade. „Freitag.“Die Glocke über der Tür bimmelte hinter ihm, fröhlich und dumm, und Greta stellte die Kanne ab, weil sie sie nicht mehr halten konnte.Ihr Telefon summte neben der Kasse. Sie drehte es um, und zum ersten Mal seit vier Tage

„Du hast Toast versprochen“, sagte Nela, „und ich habe nur eine Scheibe gekriegt.“„Es tut mir leid.“„Sie hatte Rinde.“„Das ist sehr ernst.“ Jano saß auf dem Küchenboden des Gärtnerhauses, den Rücken an der Anrichte, ein vierjähriges Kind auf dem Knie. Er hatte drei Sorten Honig in einer Papiertüte mitgebracht, ein Brot, einen Käseblock von der Größe eines Ziegelsteins und ein hellblaues Band, das er an einem Stand im Dorf gekauft hatte. Er hatte es ungeschickt um Nelas Zopf gebunden. Es löste sich schon wieder. „Morgen schneide ich die Rinde ab. Von beiden Scheiben.“„Vier Scheiben.“„Vier.“„Mit Käse.“„So viel Käse, dass du untergehst.“Nela kicherte, ein volles, hilfloses Geräusch, das erste, das Lova den ganzen Tag von ihr gehört hatte. Sie stand in der Tür, ein Geschirrtuch in den Händen, und sah den beiden zu mit einem Ziehen, für das sie keinen Namen fand.Es war fast acht. Die Lampe brannte. Der Ofen tickte. Elske war früh zu Bett gegangen, mit Kopfschmerzen und einem Murre

Die Bienen summten nicht.Das war das Erste, was Lova wusste. Sie lag im Dunkeln des Schlafzimmers im Gärtnerhaus, die Augen offen, ihr Herz schlug langsam und dick, und es dauerte einen langen Moment, bis sie begriff, was nicht stimmte.Es war die Stille. Zweihundert Bienen hatten seit dem Tag ihrer Ankunft auf dem Fensterbrett gesessen. Mitten in der Nacht hatte sie sie immer hören können, leise, ein winziger Laut wie ein schlafendes Kind, das atmet.Jetzt war da nichts.Sie versuchte, sich aufzusetzen. Ihr Körper gehorchte nicht. Er fühlte sich an, als wäre er mit warmem, nassem Sand gefüllt. Ihre Arme waren schwer, ihre Zunge dick im Mund. Ein süßer Geruch hing im Zimmer, reich und schwer, und sie kannte ihn. Sie hatte ihn in einer großen Halle gerochen.Verbrannter Zucker. Kerzenrauch.„Nein“, sagte sie. Es kam als verwaschenes Flüstern heraus.Sie rollte aus dem Bett und fiel. Der Boden traf ihre Schulter. Sie lag mit der Wange auf den kalten Dielen, ihr Atem pfiff. Dann dachte

„Neun sichere Häuser“, sagte Tilo. „Vier Stunden. "Los."Die große Halle war zu einem Kriegsraum geworden.Der lange Eichentisch, an dem fünfzehn Älteste über ein Kind gerichtet hatten, lag begraben unter Karten. Telefone klingelten auf allen Seiten. Männer und Frauen in dunkler Kleidung standen drei Reihen tief an den Bildschirmen. Ein kalter Morgen lag grau auf den hohen Fenstern. Niemand hatte geschlafen. Niemand hatte gegessen. Eine schwere Stille der Entschlossenheit lag wie ein angehaltener Atem auf dem Raum, und darunter lief das tiefe Grollen von hundert Wölfen.Lova saß auf einem harten Stuhl am Kamin, das linke Handgelenk in einer Schiene, eine Tasse Tee in der Hand, die sie nicht trinken konnte.Niemand hatte sie gebeten, dort zu sitzen. Niemand hatte sie gebeten, zu gehen. Jano hatte sie einmal angesehen, als sie in einem geliehenen Pullover heruntergekommen war, das Gesicht gewaschen, den Kiefer fest, und nichts gesagt. Er war nur beiseite getreten und hatte sie vorbei la

Lova ging durch die Wäscherei hinein.Sie hatte nicht erwartet, vor dem Geruch von Seife Angst zu haben. Er hing in dem engen Steingang unter dem Ostflügel des Tempels, dick und sauber und warm, und sie kroch hindurch, hinter einem flatternden goldenen Faden aus Bienen her, das Herz in der Kehle. Nasse Laken hingen in weißen Reihen von der Decke. Wasser tropfte. Irgendwo über ihr bewegten sich hundert Paar Füße, langsam und gleichmäßig, im Takt.Zweihundert in Weiß, hatte der Junge gesagt.Sie trug nun selbst ein weißes Gewand. Es war eine Nummer zu groß, aus einem Korb an der Tür gestohlen, und es roch nach dem Schweiß anderer Leute. Sie hatte die Kapuze tief gezogen. Ihr geschienter Arm war unter dem Stoff an die Rippen gebunden. In der guten Hand hielt sie ein kleines Glas mit ein paar Perlen matten Honigs am Boden.Die Bienen flogen vor ihr her, ein Dutzend, tief an der Wand entlang, als wären sie hundertmal gegangen. An jeder Ecke hielten sie an, damit sie aufholen konnte. An jed