Kapitel 21 – Greta

„Achttausend Zweihundert bis Freitag, Greta. Oder das Café gehört mir.“

Ulf Brenner erhob nie die Stimme. Er stand am Tresen in seinem guten Kamelhaarmantel und drehte ein Zuckertütchen in den Fingern, während seine zwei Männer in der Tür lehnten und die Kuchen ansahen, als überlegten sie zu kaufen.

Greta Möller hielt die Augen auf die Milchkanne gerichtet, die sie abwischte. Ihre Hände waren ruhig. Darauf war sie stolz.

„Am Donnerstag wurde das Dorf überfallen, Herr Brenner. Es waren Wölfe in der Mühlgasse. "Die Hälfte von Honigdorf hat im Kirchenkeller geschlafen.“

„Ich habe davon gehört.“

„Seit drei Tagen hat niemand einen Kaffee gekauft.“

„Dann hatten Sie eine ruhige Woche und Zeit zum Nachdenken.“ Er legte das Tütchen auf die Untertasse, sehr gerade. „Freitag.“

Die Glocke über der Tür bimmelte hinter ihm, fröhlich und dumm, und Greta stellte die Kanne ab, weil sie sie nicht mehr halten konnte.

Ihr Telefon summte neben der Kasse. Sie drehte es um, und zum ersten Mal seit vier Tagen löste sich etwas in ihrer Brust.

Uns geht es gut. Elske auch. Gärtnerhaus auf dem Richter-Anwesen, hinter dem großen Haus, unten am See. Bitte sag es niemandem. Komm, wenn du kannst. Nela fragt ständig nach dir. Ich hab dich lieb. L x

Sie las es zweimal. Sie drückte das Telefon an den Mund und ihre Augen brannten.

Sie leben. Sie leben.

Sie hatte nicht geschlafen, seit der Rauch über dem Jorik-Hof aufgestiegen war. Sie hatte auf den Kirchenstufen gestanden, eine Decke um die Schultern, und den Obstgarten brennen sehen, und sie hatte gedacht: Das ist Nelas Schaukel, als wäre es das Einzige, was zählte.

Rolf Brandt hatte drei Wochen lang in ihrem Fenster gesessen. Ein Käsebrötchen, ein Kaffee, ein Trinkgeld. Das Foto seiner kleinen Tochter im Portemonnaie. Er hatte nach Nela gefragt, und sie hatte ihm alles erzählt, weil sie das eben tat. Sie redete. Vier Jahre alt. Kuchenverrückt. Bienenverrückt. Nach Lovas Mutter benannt, aber das war ein Geheimnis, also behalt es für dich. Er hatte gelächelt und gesagt, es sei ein schöner Name.

Sie hatte einem Jäger den Namen gegeben. Über einem Käsebrötchen. Und er lag tot in einem Obstgarten, ihretwegen.

Die Glocke bimmelte.

„Wir haben zu“, sagte sie, ohne sich umzudrehen. „Alles ist zu. "Tut mir leid.“

„Kamillentee, falls es welchen gibt. "Sonst nichts.“

Sie drehte sich um.

Er war klein und gepflegt und wohl fünfzig, in einem anthrazitfarbenen Mantel, so sauber, dass er gebügelt aussah. Sein Haar war dünn und glatt zurückgekämmt. Er hatte ein angenehmes, blank gescheuertes Gesicht, eines, dem man hundertmal begegnen konnte, ohne es zu behalten. Er lächelte sie an, setzte sich an den Tisch am Fenster und faltete die Hände.

An seinem Revers steckte eine winzige silberne Nadel. Ein Halbmond.

„Ich sagte, wir haben zu.“

„Dann bezahle ich den Tee und trinke ihn nicht.“ Seine Stimme war sanft, fast entschuldigend. „Frau Möller, ich fürchte, ich komme geschäftlich. Bitte setzen Sie sich. "Sie sehen nicht gut aus.“

„Ich setze mich nicht zu einem Fremden.“

„Mein Name ist Weiss.“

„Das hilft nicht.“

„Nein. "Dann fasse ich mich kurz.“ Er legte einen schlichten braunen Umschlag auf den Tisch und schob ihn fünfzehn Zentimeter zum leeren Stuhl hin. „Das sind zweitausend. Sie gehören Ihnen, was auch immer Sie entscheiden. "Für Ihre Zeit.“

Greta rührte sich nicht. „Was wollen Sie?“

„Ihre Freundin Lova Jorik hält sich dort auf, wo sie nicht sein sollte, bei einem Mann, der kein Recht auf ihr Kind hat.“ Er sagte es wie ein trauriger Anwalt. „Ihre Familie, ihre wahre Familie, möchte das Mädchen in Sicherheit sehen. Ein Segen. Richtiger Schutz. "Es gibt Menschen, die Nela sehr lieben und nicht in ihre Nähe gelassen wurden.“

„Wer?“

„Das kann ich leider nicht sagen.“

„Der Tempel“, sagte Greta.

Sein Lächeln änderte sich nicht. „Sie sind schärfer, als Sie aussehen.“

„Raus.“

„Frau Möller, dem Kind wird nichts geschehen.“ Er hielt ihren Blick, während er es sagte. „Der Tempel tut Kindern nichts. Das ist der einzige Grund, warum es ihn gibt. Wir möchten nur wissen, wo sie ist, damit die richtigen Leute auf die richtige Weise mit ihrer Mutter sprechen können. Ohne Wölfe. Ohne Gewehre.“

„Raus.“

„Die Summe beträgt zehntausend.“ Er erhob sich, ließ sich Zeit und knöpfte den Mantel zu. „Zwei jetzt auf dem Tisch. Acht, wenn ich eine Adresse habe. Das ist mehr, als Ulf Brenner verlangt, und genug, um Ihre Mutter zwei Jahre im Pflegeheim zu halten. Kein Brenner mehr. Keine Freitage mehr.“

Die Luft verließ den Raum.

„Woher wissen Sie von meiner Mutter …“

„Frau Möller.“ Er klang traurig. „Ich kenne den Namen Ihres Hundes.“

„Ich habe keinen Hund.“

„Sie hatten einen. Als Sie neun waren.“ Er trat zur Tür. „Und ich glaube, Sie wissen inzwischen, dass Herrn Brandts Fragen nicht müßig waren. Er war ein guter Mann. Er hatte eine Tochter. Es wäre schade, wenn sein Tod umsonst wäre.“ Er ließ das wirken. „Ich bin bis morgen Abend im Gasthof, Zimmer vier. Nehmen Sie sich einen Tag. Denken Sie an die Zukunft des Kindes. Denken Sie an Ihre eigene.“

Die Glocke bimmelte. Er war fort.

Greta stand reglos, die Hand flach an den Rippen.

Der braune Umschlag lag auf dem Tisch im blassen Fensterlicht, und der Tee, den sie nicht gemacht hatte, wurde in keiner Tasse kalt.

Sie rührte ihn nicht an.

Sie drehte das Schild um, schloss die Tür ab, ging nach oben und setzte sich mit dem Telefon im Schoß aufs Sofa. Sie las Lovas Nachricht elfmal.

Gärtnerhaus auf dem Richter-Anwesen. Sag es niemandem.

Sie dachte an Lova auf dem Friedhof vor sechs Jahren, im Regen, wie sie sie an den Ellbogen hielt, während der Pfarrer den Namen ihres Vaters sagte. Lova hatte an diesem Tag kein Wort gesagt. Sie hatte nur so nah gestanden, dass Greta sie zittern fühlte, und sie hatte nicht losgelassen.

Ich nicht, dachte Greta. Nie. Lieber verliere ich das Café.

Um vier Uhr nachmittags warf jemand einen Ziegelstein durch das Fenster.

Der Krach ging durch das Haus wie ein Schuss. Sie flog in Socken die Treppe hinunter. Überall lag Glas. Ihre schöne gebrauchte italienische Espressomaschine, ihr ganzer dummer Traum, stand auf dem Tresen, die Dampfdüse abgebrochen und ein Loch in der Seite.

In der Tür standen Brenners zwei Männer. Einer hatte einen Cricketschläger. Der andere aß mit den Fingern ihr letztes Stück Apfelkuchen.

„Freitag war ein Vorschlag“, sagte der mit dem Kuchen. „Herr Brenner hat es sich anders überlegt. Es ist morgen.“

„Das kann ich nicht …“

„Ihre Mutti ist doch in Lüneburg, oder? Sonnenhof. Schöne Anlage. Schöne Gärten.“ Er leckte den Daumen ab. „Schade, wenn es da brennen würde.“

Sie ließen sie im Glas stehen.

Sie weinte nicht. Das überraschte sie. Sie ging zum Tresen, nahm die abgebrochene Düse in beide Hände und hielt sie. Dann, mit einem sehr ruhigen Gefühl, als sähe sie jemand anderem dabei zu, ging sie zum Tisch am Fenster.

Der Umschlag lag noch da.

Er war schwerer, als sie erwartet hatte. Darin lagen vierzig Fünfziger in Papierbanderolen, neu und geruchlos.

Er hat gesagt, ihr passiert nichts. Er hat gesagt, der Tempel tut Kindern nichts.

Ein Segen. Menschen, die sie lieben. Lovas Familie. Wenn es ihre Familie ist, könnten sie reden. Lova käme schon zur Vernunft. Ich würde helfen. Ich würde allen helfen.

Sie wusste, in einem kleinen, kalten Raum hinten in ihrem Kopf, dass sie sich selbst belog. Sie konnte hören, wie sie es tat. Es klang wie eine sehr dünne Glocke.

Sie wählte die Nummer auf der Karte, die er unter der Untertasse hinterlassen hatte. Ein silberner Halbmond und sonst nichts.

Er ging beim ersten Klingeln ran.

„Frau Möller.“

„Wenn diesem kleinen Mädchen etwas passiert“, sagte Greta in einer Stimme, die sie nicht kannte, „finde ich Sie.“

„Ihr wird nichts geschehen.“

„Schwören Sie es.“

„Ich schwöre es beim Namen der Göttin selbst.“

Sie schloss die Augen.

„Ich fahre am Samstag hin. Sie lassen mich rein. Ich bin ihre Freundin.“

„Natürlich lassen sie das.“ Herr Weiss klang warm, fast zärtlich. „Und ich lasse dem Kind ein kleines Geschenk schicken. Etwas, das ihm beim Schlafen hilft. Das arme Lämmchen muss so verängstigt sein.“ Eine Pause. „Nun, meine Liebe. Erzählen Sie mir alles.“