Kapitel 29 - Blut

Lova ging durch die Wäscherei hinein.

Sie hatte nicht erwartet, vor dem Geruch von Seife Angst zu haben. Er hing in dem engen Steingang unter dem Ostflügel des Tempels, dick und sauber und warm, und sie kroch hindurch, hinter einem flatternden goldenen Faden aus Bienen her, das Herz in der Kehle. Nasse Laken hingen in weißen Reihen von der Decke. Wasser tropfte. Irgendwo über ihr bewegten sich hundert Paar Füße, langsam und gleichmäßig, im Takt.

Zweihundert in Weiß, hatte der Junge gesagt.

Sie trug nun selbst ein weißes Gewand. Es war eine Nummer zu groß, aus einem Korb an der Tür gestohlen, und es roch nach dem Schweiß anderer Leute. Sie hatte die Kapuze tief gezogen. Ihr geschienter Arm war unter dem Stoff an die Rippen gebunden. In der guten Hand hielt sie ein kleines Glas mit ein paar Perlen matten Honigs am Boden.

Die Bienen flogen vor ihr her, ein Dutzend, tief an der Wand entlang, als wären sie hundertmal gegangen. An jeder Ecke hielten sie an, damit sie aufholen konnte. An jeder Tür warteten sie.

Sie erinnern sich, dachte sie. Sie erinnern sich aus den alten Tagen. Sie erinnern sich, was vor alldem hier war.

Sie wusste nicht, woher der Gedanke kam. Er lag in ihrem Kopf wie ein Stein, aus großer Höhe fallen gelassen.

Hinter ihr, sehr weit weg, fühlte sie Jano.

Eine schwache Angst in ihrer Brust. Er war draußen auf der Heide am Osttor, mit Tilo und sechzig Wölfen, und wartete auf das Zeichen. Ein Ablenkungsmanöver, hatte er gesagt, bei Mondaufgang. Wir greifen die Front an, sie kommen heraus, uns zu stellen, du schlüpfst hinten hinein. Er hatte nicht gewollt, dass sie ging. Sie hatte ihn angesehen, und er hatte es nicht noch einmal gesagt.

Stirb nicht, hatte er am Ende gesagt, sehr leise, die Stirn an ihrer. Bitte. Was sonst auch geschieht. Nicht das.

Werde ich nicht.

Ich kann dich fühlen. Ich werde dich immer fühlen. Wenn es still wird, reiße ich diesen Ort auseinander.

Ich weiß.

Sie hatte ihn da geküsst, schnell, ohne nachzudenken, vor vierzig seiner Wölfe. Er war ganz still geworden und hatte die Augen geschlossen, wie ein Mann, der eine Glocke hört.

Die Bienen hielten an.

Sie hingen in der Luft vor einem schmalen Bogen am Ende des Gangs. Dahinter stieg eine Treppe aus Steinstufen in ein heißes, goldenes Glühen. Sie hörte nun Gesang, tief und furchtbar und sehr schön. Hunderte von Stimmen auf einem einzigen Ton, steigend und fallend wie eine Flut.

Lova stieg hinauf.

. . .

Die Halle war rund.

Sie war gewaltig. Die Kuppel war silbern, von weißen Steinrippen durchzogen, und genau in der Mitte ließ ein kreisrundes Fenster aus klarem Glas den Himmel herein. Der Mond ging dahinter auf, nicht ganz voll, und legte einen langen, blassen Strahl wie einen Finger durch die Dunkelheit.

Unter dem Strahl stand ein Brunnen.

Ein weites, niedriges Silberbecken im Boden, kniehoch für einen Mann. Das Wasser darin war vollkommen still. Es hielt den Mond wie eine Münze.

Zweihundert Priester standen in einem Kreis um ihn in weißen Gewändern, die Kapuzen zurückgeschlagen, die Augen geschlossen, und wiegten sich leicht im Takt. Manche waren alt. Manche sind sehr jung. Sie hielten Kerzen in kleinen Eisbechern, und das Licht schien unter ihre Kinne und machte ihre Gesichter fremd.

Wölfe. Sie fühlte es in den Zähnen. Sie war im Dunkeln mitten unter ihnen gegangen, in einer Menge, und nicht einer hatte den Kopf gewandt.

Sie glitt an der Wand entlang zu einem Pfeiler und stellte sich in seinen Schatten. Sie atmete nicht.

Auf der anderen Seite des Brunnens stand auf einem niedrigen Podest aus weißem Stein ein Stuhl. Er war leer.

Daneben stand ein kleines Mädchen in einem weißen Nachthemd mit einem hellblauen Band im Haar.

„Nela“, hauchte Lova.

Beinahe hätte sie aufgeschrien. Sie biss sich auf die Lippe, bis sie blutete. Das Kind stand ganz gerade, die Arme an den Seiten, die nackten Füße auf dem Stein. Ihre Augen waren offen. Sie sah mit einem ernsten, weiten, geduldigen Blick auf all die singenden Gesichter, wie ein kleines Mädchen in der Kirche.

Niemand hielt sie. Niemand musste. Um ihren Hals hing an einer dünnen Kette eine kleine silberne Scheibe, und ihre Augen waren leicht glasig.

Etwas liegt auf ihr. Etwas hält sie still.

Und hinter ihr, in einem langen silbergrauen Gewand, die Hände gefaltet und das Gesicht dem Mondlicht entgegen gehoben, stand Alwine Kessler.

Sie lächelte.

Es war ein Ausdruck von solch tiefer, süßer, mütterlicher Freude, dass Lova einen Moment lang an ihrem eigenen Gedächtnis zweifelte. Sie sah aus wie eine Frau auf einer Hochzeit. Sie sah aus wie eine Heilige in einem Kirchenfenster.

„Geliebte“, sagte Alwine.

Der Gesang brach ab.

Zweihundert Stimmen verstummten auf einmal. Das Echo lief noch einen Augenblick unter der Kuppel weiter und starb. Kein Wolf öffnete die Augen.

„Geliebte“, sagte Alwine noch einmal. Sie hob die Stimme nicht. Sie trug in jede Ecke Wärme. „Vierzig Jahre haben wir gewartet. Vierzig Jahre Gebet und Fasten und treuer Dienst. "Vierzig Jahre hat die Göttin durch mich zu uns gesprochen, und wir waren stark.“ Sie hob die Hände. „Aber die Welt wird dunkel. Die Rudel sind gespalten. Das alte Blut schwindet. Uns wurde ein Versprechen gegeben. "Heute Nacht, endlich, in der Fülle ihrer Gnade, hat die Göttin uns ein Kind geschickt.“

Ein großer, weicher Seufzer ging durch den Kreis.

„Ein Kind des ältesten Blutes. Ein Kind des Mondes. "Ein Gefäß, Geliebte, um zu fassen, was die Welt nicht mehr tragen kann.“ Ihre Stimme zitterte, vor Liebe oder vor etwas Fremderem. „Heute Nacht wird die Göttin sie füllen. "Und durch sie wird sie uns alle füllen.“

„Amen“, flüsterten zweihundert Stimmen.

Füllen, dachte Lova.

Der Junge im Kriegsraum. Bei Mondaufgang wird die Göttin endlich gefüllt.

Ein kaltes Begreifen stieg langsam und grauenvoll in ihr auf, wie Wasser in einem Brunnen.

Sie wird sie nicht segnen. Sie wird sie leeren.

Alwine senkte die Hände.

Aus dem Ärmel zog sie ein kleines silbernes Messer mit einem Griff in Form eines Halbmonds. Es fing den Mond. Sie kniete vor dem Kind auf dem weißen Stein nieder, ihr Gewand breitete sich um sie, und sie sagte in einer Stimme unendlicher Zärtlichkeit:

„Gib mir deine Hand, mein Liebling.“

Nela rührte sich nicht.

„Nur einen Finger. "Nur einen Tropfen.“

Nelas Blick schweifte und ruhte. Er ruhte auf dem silbernen Wasser. Er ruhte auf dem Messer. Er hob sich, sehr langsam, zu Alwines lächelndem Gesicht.

„Nein“, sagte Nela in einer kleinen klaren Stimme.

Ein Rascheln ging durch die Halle.

„Ich will nicht.“

„Geliebtes Kind …“

„Ich will meine Mama.“ Ihre Stimme zitterte. „Sie kommt. "Sie hat es gesagt.“

„Natürlich kommt sie“, sagte Alwine. „Natürlich. Aber sie ist jetzt nicht hier, und der Mond geht auf. "Wir dürfen die Göttin nicht warten lassen.“ Sie nahm Nelas kleine Hand in ihre. Ihr Gesicht war weich und zärtlich. „Es ist nur ein Stich.“

Nein!

Lova entschied sich nicht, sich zu bewegen. Ihr Körper sprang einfach. Sie riss die Kapuze herunter und rannte hinter dem Pfeiler hervor, und alles, was sie sah, war die Hand ihrer Tochter in dieser grauen, rissigen Hand und das Messer, das herabkam.

„Nela!“

Sie war zu weit weg.

Alwines Kopf fuhr hoch. Eine halbe Sekunde lang trafen sich ihre Blicke quer über den Kreis. Die blassen, freundlichen Augen der alten Frau weiteten sich.

„Honigmädchen“, sagte sie, sehr leise.

Und sie schnitt.

Es war nur ein Tropfen.

Er fiel von Nelas Finger wie eine Perle dunklen Weins. Er fiel in einem langen, langsamen Bogen durch die goldene Luft und fing auf dem Weg nach unten das Mondlicht. Lova sah ihn sich drehen. Sie sah ihn blinken. Sie war zehn Schritte entfernt und konnte ihn nicht aufhalten.

Er traf das Wasser.

Das Geräusch war sehr klein. Ein Ticken, wie eine Nadel, die auf Glas fällt.

Dann erloschen alle Kerzen im Tempel.

Alle. Im selben Augenblick, im selben Atemzug. Zweihundert kleine Flammen und die tausend hohen entlang der Wände, alle zugleich ausgelöscht, als hätte ein riesiger kalter Mund gepustet.

Dunkelheit stürzte herein.

In der Dunkelheit war ein Laut.

Er begann als dünnes, hohes Singen, so schrill, dass sich Lova es in den Zahnfüllungen fühlte. Er stieg und stieg und brach. Er kam aus dem silbernen Brunnen in einer Welle und schlug an die Wände und die Kuppel. Es war nicht der Schrei eines Wolfs oder das Summen einer Biene. Es war der Klang einer gewaltigen, uralten Glocke, die an einem Ort tief unter der Erde läutete.

Und alle zweihundert Wölfe im Kreis fielen auf die Knie.

Sie fühlte, wie der ganze Boden davon bebte. Ein Krachen, auf einmal, von vierhundert Knien auf Stein. Männer und Frauen gingen gemeinsam nieder, als hätte man ihre Fäden durchgeschnitten. Sie schrien nicht. Ihre Gesichter im Mondlicht waren leer und erstaunt.

Manche weinten.

„Was …“ Alwines Stimme war dünn. „Was ist das? Steht auf! "Ich befehle euch, steht auf!“

Niemand stand auf.

Weit weg, jenseits der Mauern, auf der Heide, brach ein langes, plötzliches Heulen mitten im Ton ab.

Lova hörte es nicht. Sie stand mitten in der stillen Halle in ihrem gestohlenen Gewand, das Haar gelöst, die Hand ausgestreckt. Sie war außer Alwine die Einzige, die noch auf den Füßen stand.

Sie war kein Wolf.

Natürlich, dachte sie in einer hohen, wilden Leichtigkeit. Was auch immer das ist, es kennt nur Wölfe. Mich berührt es nicht.

Und draußen auf den Tempelstufen, im weißen Glanz des aufgehenden Mondes, wurde ein riesiger grauer Wolf mit silberner Krause und einer weißen Blesse über einer Schulter, mitten in einem Sprung, der das Tor genommen hätte, aus der Luft geschlagen wie von der Handfläche eines Riesen. Er schlug mit der Brust auf den Stein. Einen langen Moment rührte er sich nicht. Dann, zitternd, langsam, mit jedem Muskel seines Körpers dagegen ankämpfend, legte er den großen Kopf auf den Boden und kniete nieder.

Jano.

Sie fühlte es im Band. Den Schock davon. Wut und Angst und Verwirrung, und darunter ein furchtbares, kriechendes Gefühl, niedergehalten zu werden.

Lova, kam ein erstickter Faden Laut vom anderen Ende des Fadens. Ich kann nicht … ich kann nicht aufstehen …

Alwine hatte sich umgedreht.

Ihre blassen Augen waren weit. Ihr Mund stand ein wenig offen. Sie starrte nicht auf die knienden Wölfe, nicht auf Lova. Sie starrte auf das kleine Mädchen im weißen Nachthemd, das mitten auf dem Podest stand, mit einem tropfenden roten Finger und dem Gesicht zum Mond gewandt.

Die silberne Scheibe um Nelas Hals war gesprungen.

Sie lag in zwei Hälften auf dem Stein. Das Glasige war aus ihren Augen verschwunden. Sie waren klar und weit und dunkel, und um jede Pupille lag ein dünnes, brennendes Goldband.

Langsam, in vollkommener Ruhe, wie ein Kind, das nach einem langen Schlaf erwacht, drehte Nela den Kopf.

Sie sah Alwine direkt an.