¿La Primera Guerra Mundial Marcó Series Españolas Recientes?

Siempre me ha intrigado cómo los grandes conflictos dejan huella en el arte, y la relación entre la Primera Guerra Mundial y el cine español es más de influencias indirectas que de films épicos nacionales sobre trincheras. España fue neutral en la Primera Guerra Mundial, así que no surgió una oleada de películas patrióticas o de experiencia directa del frente como ocurrió en Francia, Alemania o Reino Unido. Lo que sí pasó fue que el público y los cineastas españoles absorbiendo películas extranjeras sobre la guerra —títulos como «Sin novedad en el frente» o «La gran ilusión» circulaban y marcaron estilos, temas de desilusión y tratamientos narrativos. Además, la industria española todavía estaba en formación: recursos, censura y prioridades culturales llevaron a que la memoria cinematográfica colectiva se volcara más hacia la Guerra Civil española y sus consecuencias. En resumen, no esperes una filmografía española amplia centrada en la Primera Guerra Mundial; en cambio, encuentra rastros de su influencia en el tono, en la sensibilidad crítica y en las técnicas narrativas que llegaron desde Europa y América y que los cineastas españoles adaptaron a sus propios conflictos internos.

Me acuerdo bien de cómo, en mis lecturas de juventud, percibí la sombra de la Gran Guerra sobre algunas novelas españolas. Aunque España no participó directamente en la contienda, el terremoto europeo se coló en la literatura española de maneras menos obvias: en el tono, en la sensación de desengaño y en la exploración de la alienación moderna. Muchos autores españoles absorbieron corrientes llegadas de fuera —novelas y manifiestos traducidos, ensayos de intelectuales europeos— que llevaban la huella del conflicto. Sin duda, obras como «Sin novedad en el frente» calaron en lectores y creadores españoles y ayudaron a legitimar temas de desmoralización y trauma. Personalmente disfruto buscando esos ecos: a veces aparecen en novelas que, a primera vista, tratan de la vida cotidiana o de problemas nacionales, pero que ocultan una mirada más amplia sobre la fragilidad humana y el colapso de certezas. Esa mezcla de mirada local y sombra europea sigue fascinándome y hace que releer novelas de entreguerras sea una experiencia muy rica.

Siempre me ha intrigado cómo un conflicto que no se libró en España terminó calando hondo en nuestra literatura y pensamiento. Aunque el país mantuvo una posición de neutralidad durante la Primera Guerra Mundial, esa distancia no impidió que escritores, periodistas y pensadores españoles siguieran con atención y pasión lo que ocurría en Europa; al contrario, la guerra actuó como espejo y acelerador de debates internos sobre identidad, modernidad, progreso y responsabilidad intelectual. La guerra polarizó a la intelectualidad: surgieron los llamados aliadófilos y germanófilos en la prensa y en los salones, y muchos autores tomaron postura o, al menos, se vieron forzados a posicionarse. Ese choque no solo fue político, sino estético. Llegaron traducciones y ensayos de pacifistas y críticos de la cultura europea —pienso en figuras como Henri Barbusse con «Le Feu» o en el pacifismo de Romain Rolland— que alimentaron la reflexión de nuestros escritores. José Ortega y Gasset publicó justo en 1914 «Meditaciones del Quijote», y la crisis europea reforzó en él y en colegas del novecentismo la preocupación por la decadencia cultural y los peligros del sentimiento de masa, ideas que luego fluirían en su obra. Al mismo tiempo, movimientos de vanguardia y experimentación (como el ultraísmo o las propuestas greguerísticas de Ramón Gómez de la Serna) tomaron impulso gracias al terremoto de valores que supuso la guerra: el viejo mundo parecía desmoronarse y eso invitó a buscar nuevas formas. En el terreno narrativo y temático, muchos autores españoles se sintieron interpelados por el desencanto general con la idea de progreso. Autores de generaciones anteriores como Miguel de Unamuno y Pío Baroja ya tenían una mirada crítica sobre la modernidad, pero la guerra refrendó la sospecha de que la ciencia y la técnica no trajeron automáticamente una mejora moral o social. Ese sentimiento alimentó tanto la ironía y el pesimismo de algunos como el compromiso social de otros. Además, la neutralidad económica tuvo efectos internos: un boom industrial y comercial momentáneo, seguido de crisis y conflictos laborales, que se reflejaron en una literatura más atenta a las desigualdades y a la realidad social —una corriente que desembocaría en el compromiso político y social de las décadas siguientes. También vale la pena recordar el canal indirecto: la Primera Guerra Mundial cambió el mapa intelectual europeo, propició migraciones, intercambios y la difusión de novelas y testimonios de combate que llegaron a España. Obras como «Sin novedad en el frente» y las memorias y ensayos de la posguerra aportaron imágenes y tonos que los literatos españoles incorporaron o discutieron. En resumen, la influencia no siempre fue directa ni homogénea: fue un conjunto de ondas —políticas, estéticas y sociales— que alteraron debates, estilos y compromisos. Me gusta pensar que esa reacción plural es parte de lo que hace rica la literatura española de las décadas posteriores: autores enfrentándose a un mundo nuevo con sospecha, inventiva y muchas ganas de decir algo verdadero.

Hace años que colecciono relatos familiares sobre aquellos años y todavía me sorprende cómo la neutralidad de España en la Primera Guerra Mundial cambió tanto la vida cotidiana de todos nosotros. Yo escuché de mis abuelos que en las ciudades industriales, sobre todo en Cataluña y el País Vasco, hubo una explosión económica al principio: la demanda externa subió y las fábricas trabajaban a destajo. Eso trajo salarios más altos para algunos obreros especializados, pero también fenómenos oscuros como la especulación de precios y el estraperlo de alimentos. En pueblos agrícolas la cosa fue diferente; los precios de los cereales subieron y los pequeños campesinos muchas veces no pudieron aprovecharlo por falta de acceso a crédito. Esa desigualdad creó tensiones sociales: huelgas, agitación obrera, y una sensación de injusticia que animó a sindicatos y partidos obreros. Además, la crisis de 1917 —con juntas militares y huelgas generales— mostró que el orden político se estaba resquebrajando. Personalmente, veo esos años como el punto de partida de una mayor politización de la sociedad española, una mezcla de oportunidades económicas y heridas sociales que llevarían, con el tiempo, a cambios más profundos en la política y la vida cotidiana.

Nunca deja de llamarme la atención la manera en que las series españolas abordan la Segunda Guerra Mundial: casi nunca la tratan como eje principal y sí suelen enfocarse en las ramificaciones que tuvo dentro y fuera de España. He visto varias producciones que rozan el conflicto desde ángulos interesantes: por ejemplo, «El tiempo entre costuras» no es una serie bélica, pero incorpora el espionaje y las redes de influencia en una península y un Portugal neutrales, mostrando cómo la guerra se colaba en la vida cotidiana sin explicitar grandes batallas. También hay episodios puntuales en «El Ministerio del Tiempo» que juegan con el periodo de forma lúdica, pero no son reconstrucciones históricas al uso. En resumen, la televisión española suele preferir relatos humanos —espías, exiliados, la División Azul, refugiados, la tensión diplomática— antes que grandes escenas de frente. Si buscas descripciones tácticas de batallas o una cronología pormenorizada del conflicto, lo más fiable sigue siendo la producción internacional o los documentales especializados. A mí me encanta cómo estas series muestran el efecto de la guerra en la gente común, aunque por momentos desearía ver más profundidad militar y análisis estratégico en las tramas.

Me cuesta encontrar muchas series españolas que planteen la Tercera Guerra Mundial de forma literal, pero sí hay varias que juegan con escenarios de conflicto global, colapso social o crisis nucleares y que, desde mi punto de vista, capturan el espíritu de lo que sería un enfrentamiento a gran escala. En «La Zona» (Movistar+) la trama gira en torno a una catástrofe nuclear y una zona de exclusión en el norte de España; no te dicen “esto es la Tercera Guerra Mundial”, pero el ambiente de descomposición institucional, militarización del territorio y desconfianza social remite a lo que imagino sería un país posconflicto. Me interesa cómo la serie se centra en personajes normales que intentan recomponer su vida entre escombros administrativos y radiactivos: hay tensión política, escasez de recursos y decisiones drásticas que podrían darse en una guerra global, aunque el conflicto sea más localizado. Otra ficción que entra en el terreno apocalíptico es «El barco». Aunque su detonante no es una guerra entre potencias sino un cataclismo global que deja sumergida gran parte de la Tierra, la serie funciona como estudio sobre supervivencia, orden social y liderazgo cuando los estados colapsan. Ver a tripulantes y estudiantes improvisando estructuras de poder y enfrentándose a dilemas morales me recuerda a los efectos indirectos de una guerra total: desplazamientos masivos, falta de comunicación y la necesidad de reconstruir reglas. También menciono «Los refugiados» («The Refugees»), una coproducción que plantea llegadas del futuro para evitar catástrofes; su idea de sociedades fracturadas por sucesos venideros toca la paranoia y las migraciones que una guerra mundial traería. Para completar el panorama, en serie y cine españoles he visto muchas producciones (como la película «Los últimos días») que exploran colapsos y amenazas globales desde ángulos diferentes: algunas se centran en la acción militar, otras en la supervivencia cotidiana, y otras en las consecuencias humanas y políticas. En conjunto, España ha tratado el tema más desde el posapocalipsis y las crisis cívicas que desde una reconstrucción explícita de un conflicto mundial entre potencias, pero esas obras ofrecen material suficiente para imaginar cómo sería una Tercera Guerra Mundial en clave española; para mí, lo más valioso es cómo esas historias ponen el foco en la gente corriente y sus decisiones bajo presión.

Me viene a la cabeza la conversación que tuve con mi abuelo sobre la Guerra Civil cuando pienso en estas series; él señalaba cosas pequeñas, como una corbata mal anudada o un reloj que no existía entonces, y yo me quedé con la idea de que la fidelidad histórica no es solo batallas y nombres, sino detalles cotidianos. En muchas producciones españolas veo dos tendencias: por un lado hay un esfuerzo evidente en vestuario, ambientación y en transmitir el clima emocional de la época —series como «El tiempo entre costuras» cuidan la estética y las relaciones personales—; por otro lado la necesidad de narrar en pocos capítulos empuja a simplificar contextos, reducir bandos a arquetipos y a construir conflictos muy centrados en protagonistas. Eso explica por qué algunas escenas militares se ven más cinematográficas que realistas y por qué a veces faltan matices políticos o sociales. Al final, siento que funcionan como puertas de entrada. Me emocionan, me enfadan cuando distorsionan datos importantes y me animan a leer o ver documentales después; cumplen su papel si no las tomo como la última palabra sobre la historia.