historia de la muerte Short Stories & Novels

Cuando la sanadora me diagnosticó una descomposición terminal de mi loba, un misterioso Sistema apareció en mi camino. Me prometió una salud de hierro y una segunda oportunidad si lograba conquistar el amor romántico o filial de tan solo cuatro poderosos machos de la manada. Sin embargo, durante cinco largos años, fracasé rotundamente. Todos ellos entregaron su ciega devoción a la misma Omega: la frágil y manipuladora Chloe. Tras ser incriminada injustamente de haber ordenado un brutal ataque de marginados en su contra, mis propios objetivos me miraron con repulsión absoluta y profundo desprecio. Caleb, mi hermano de sangre, me expulsó de casa con extrema crueldad. Julián, el sanador oficial, desestimó por completo mi agonía, y Víctor, mi compañero de la infancia, me deseó la muerte en absoluto silencio. Tal como ellos tanto anhelaron, el plazo se venció y mi loba comenzó a apagarse lentamente. Pero cuando la muerte finalmente vino a reclamarme y decidí marcharme hacia la verdadera libertad, fueron ellos quienes cayeron destrozados de rodillas, rogando desesperadamente entre lágrimas y lamentos que no los dejara atrás jamás.

En la fiesta de cumpleaños cuando el Alfa Adrián Blackwood cumplió treinta y cinco años, su hermana adoptiva, Selena Vale, presentó un espectáculo de magia para toda la Manada Mooncrest. Selena insistió en que subiera al escenario con ella y la ayudara con el gran acto final. Pasó meses aprendiendo trucos de magia y presumiendo de cada nueva ilusión, hasta convencer a toda la manada de que prácticamente era una maga profesional. Por eso, cuando las cuchillas dentro de la caja del truco de Selena resultaron ser reales, nadie creyó mis gritos. Selena rió frente al micrófono. —Nuestra Luna se merece un Óscar. ¿Verdad que parece real? Toda la manada rió con ella. Incluso Adrián me miró con el ceño fruncido desde la primera fila. —Elena, ya basta. No arruines mi cumpleaños solo porque no soportas que Selena sea el centro de atención. Nuestro cachorro de seis años me miró y dijo: —Mami, deja de fingir. La tía Selena se está esforzando mucho. Entonces la siguiente cuchilla se hundió en la caja. Y otra más. Pensaron que yo actuaba solo para arruinar el espectáculo de magia de Selena. Pero no estaba fingiendo. Me estaba muriendo.

Desde que nací, mis padres me mantuvieron conectado a un Sistema de Transferencia de Dolor. Por culpa de esa cosa, crecí con el cuerpo cubierto de cicatrices. Mi hermano mayor, Dylan Jeater, tenía albinismo e hidroa vacciniforme. Su enfermedad era tan grave que no podía exponerse a la luz. Los médicos aseguraron que solo viviría hasta los dieciséis años. Pero Dylan siempre había sido muy travieso. Se escapaba de casa para jugar afuera y, con el tiempo, las llagas terminaron cubriéndole el cuerpo. Mi padre, Robert Jeater, trabajó día y noche hasta reunir el dinero necesario. Después pagó una fortuna por dos brazaletes del Sistema de Transferencia del Dolor: uno para Dylan y otro para mí. Durante seis años, cada vez que mi hermano se exponía al sol, todo su dolor pasaba a mi cuerpo. Mi madre, May Jeater, solía abrazarme con cariño mientras me curaba las heridas. —Chester, perdóname —me pedía con dulzura—. Solo quiero que Dylan sea feliz durante el tiempo que le queda. Espero que puedas entenderlo. En la víspera de Año Nuevo, mis padres llevaron a Dylan a pasear. Aquel día el sol pegaba con fuerza. Apenas salimos de casa, me aparecieron ampollas por todo el cuerpo. El dolor fue tan intenso que no pude contener un grito. Dylan se arrancó el brazalete y empezó a llorar. —¿Te duele? ¡Está bien! Si tanto te duele, desactiva la transferencia y déjame morir del dolor —me gritó entre sollozos—. De todos modos, solo viviré hasta los dieciséis. Voy a morir tarde o temprano. Sin la protección del brazalete, su cuerpo sufrió quemaduras graves y perdió el conocimiento. Mamá me empujó con tanta fuerza que caí al suelo. —¡Dylan soportó todos esos años sin quejarse ni una sola vez! —me gritó, cegada por la rabia—. ¡Tú solo llevas seis años cargando con su dolor y ya no aguantas! ¡Él solo vivirá hasta los dieciséis! ¡¿Acaso está mal querer que sea feliz durante los pocos años que le quedan?! Papá cargó a Dylan en brazos. —Tampoco quiero verte sufrir —aseguró sin mirarme—, pero el dolor solo puede transferirse entre hermanos biológicos. Después, los dos corrieron con Dylan al hospital. Cuando se fueron, recogí del suelo el brazalete que mi hermano había tirado. Lo sostuve entre las manos y, en ese momento, el mío vibró en mi muñeca. Bajé la mirada. La pantalla se había encendido y mostraba un mensaje: «¿Desea transferir los años de vida que le quedan al usuario vinculado?». Sin dudarlo, presioné «Confirmar».