L'ÉCLAT DE L'ABÎME
Il n'y a que la respiration rauque des cierges qui consument leur cire en larmes fumantes, des courants d'air glacés qui se faufilent sous les portes comme des fantômes curieux, et un prêtre, un vieillard voûté dont la voix tremble, une voix d'outre-tombe qui semble bénir autant les vivants que les morts.
Dimitri est là.
Il est debout dans l'ombre d'un pilier, si parfaitement immobile qu'il pourrait être une sculpture de sel, une statue de douleur et de pardon. Il est vêtu de noir, comme pour un enterrement, et c'en est un, nous le savons tous les trois, c'est l'enterrement de notre passé, la mise en terre de nos haines, de nos jalousies, de ces années de souffrance qui nous ont déchiquetés
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