Détective Novels & Stories

« Nous aimerions vous parler. » Elle a hésité avant d’ouvrir la porte. Debout dehors se trouvaient deux officiers en uniforme. L’un s’est avancé et a présenté sa pièce d’identité. « Bonsoir, madame. Je suis l’inspecteur-détective Daniel Brooks de l’Unité d’enquête sur les crimes majeurs. » Ses yeux se sont déplacés au-delà de son épaule à l’intérieur de la maison. « Nous cherchons mademoiselle Evelyn Harrington. »

Je vais révéler ma botte secrète. Angela- Je suis au regret de t'annoncer que je ne suis pas aussi génial que tu le penses haha... Je suis très douée en investigation, mais j'ai calé à plusieurs reprises. J'ai donc demandé à Lewis si je pouvais faire appel à tiers. Jessica Upton, une brillante détective privée française. J'ai suivi plusieurs de ses conférences, surtout toutes celles faites aux États-Unis évidemment. Un petit rictus en coin s'affiche sur son visage.

Chapitre 13 Arthur Peeters - J'ai fouiller partout monsieur mais rien.. Je regarde mon détective privé rictus aux lèvres , j'avais juste envie de le trucider,donc comme ça il n'a pas vu la jeune femme, avec son efficacité il n'a pas pu l'a retrouver dans cette ville.. Il était vraiment sérieux là? me suis je demandé..

Je posai une main sur la porte pour me stabiliser, mais elle trembla sous ma paume. « Qui êtes-vous ? » murmurai-je. Silence. Puis… « Je m'appelle Hector Palma », répondit-il enfin. « Je suis détective privé. » Un détective privé ? Pendant une brève seconde, la confusion l'emporta sur la peur. « Qui vous a engagé ? » demandai-je. « Je ne peux pas vous le dire. » Je laissai échapper un rire amer. « Alors pourquoi devrais-je croire un mot de ce que vous dites ? »

Un schéma de chaos que seul mon esprit d'architecte pouvait déchiffrer. Marc, mon chef de chantier le plus loyal et le plus discret, avait tenu parole. Il avait déniché deux hommes : une forensic, Anya Sharma, ancienne du FBI, aussi tranchante et froide que l'acier de ses lunettes, et un détective parisien, Sylvain Leroy, un homme aux allures de poivrot mais dont l'esprit était une lame.

Un autre homme la suit : une cinquantaine d'années, les cheveux grisonnants, avec un insigne de détective à la ceinture. « Voici le détective Frank », dit Janet. « Il a travaillé sur l'affaire Isabella Grayson il y a sept ans. Vu les circonstances, nous avons jugé sa présence nécessaire. » Frank. Je me souviens de lui. C'était l'un des détectives qui m'ont arrêtée. Il me regardait avec une telle certitude de ma culpabilité, comme si mes protestations d'innocence n'étaient qu'un bruit qu'il devait supporter jusqu'au procès.

Puis, le troisième jour, alors que le soleil se couchait, teintant les cadres des fenêtres d'une lumière rouge sang, complètement épuisé, Damine s'est assoupi dans son bureau encombré de dossiers. Soudain, son téléphone a sonné fortement, c'était l'appel du détective principal de l'affaire. « Damine, nous avons un suspect ! » La voix à l'autre bout semblait fatiguée mais surtout soulagée. « Où ? » Damine a immédiatement été sur ses gardes, toute fatigue ayant été chassée par une énorme poussée de haine et d'urgence. Il a bondi comme un prédateur éveillé, a saisi ses clés de voiture et s'est précipité dehors, le rugissement du moteur brisant la tranquillité du

Élianor Le détective privé que j'ai engagé s'appelle Maurice Delattre, il a soixante-deux ans, trente-cinq ans de métier, des milliers d'enquêtes, des centaines de secrets déterrés, des dizaines de vies changées à jamais par ce qu'il a trouvé, et il est assis en face de moi dans mon bureau avec ce visage qu'il doit avoir quand il doit annoncer à quelqu'un que tout ce qu'elle croyait savoir sur sa vie est un mensonge, que les fondations sur lesquelles elle a construit son existence sont du sable, que le sol sous ses pieds est sur le point de s'ouvrir pour l'engloutir. Il a posé sur mon bureau une enveloppe épaisse, beige, du genre de celles qu'on utilise pour l

Point de vue de l'auteur À l'intérieur du commissariat central, l'atmosphère était lourde et tendue. Le détective en chef, un homme nommé Skye, faisait les cent pas dans son petit bureau. C'était un homme qui avait vu beaucoup de crimes, mais cette affaire était différente. Il était furieux. Son visage était rouge vif et ses mains serrées en poings. Il savait que quelque chose n'allait vraiment pas avec son équipe.

Il ne dit rien, sa main traçait simplement les lignes sur la table meublée. Lentement, j'ai réussi à relier mes jambes à sa jambe et j'ai essayé avec force de lire dans sa mémoire mais il ne me l'a pas permis et c'est ainsi que j'ai éclaté avec sa voix calme enfin parlant. "Julian, je suis détective." Les mots me brûlaient le cou comme un feu brûlant et je ne pouvais même pas me retenir correctement. Je ne pouvais pas croire qu’il m’avait regardé dans les yeux et avait dit que j’étais un détective.