Détective Novels & Stories

Les choses devenaient sérieuses. « Oh oui, ici c'est juste une étape, disons », ce détective se moquait de moi. « Voici l'enquêteur Breno. Il a quelques questions à vous poser, et j'ai hâte d'entendre ce que vous allez dire. »

Un numéro que je n'ai utilisé que deux fois, pour des affaires délicates. — Allô ? Ici James Harrington. J'ai besoin d'un détective. Discrétion absolue. On me donne un rendez-vous. Deux jours plus tard, je suis dans un café discret, près du port. Un endroit où personne ne viendra, où personne ne nous verra. En face de moi, un homme d'une cinquantaine d'années, l'air compétent, le regard vif, le costume froissé. Il s'appelle Moreau. Il travaille pour les plus grandes familles.

) -MIKE: monsieur tout est déjà prêt il ne manque plus que votre signal. -MOI: ça fait un moment que je pense à Scarlet , son silence m'inquiète assez. Cette femme est très dangeureuse et elle va vouloir se venger de moi. -MIKE : si vous allez j'engage un détective pour essayer de la traquer. -MOI: elle n'est pas stupide. Mais bon fait le ( dis-je en me levant du lit ). Bon allons-y !

Ou qu'elle me termine, moi. Elliot Vane Il est venu six jours plus tard. Marcus a tenu parole — il n'a envoyé personne, il a amené lui-même le détective, un homme sec, la soixantaine, cheveux gris coupés très court, les yeux d'un chien de chasse qui n'a plus grand-chose à prouver. Il s'appelle Renault. Ancien des services, filière renseignement extérieur, quinze ans de private sur le tard. Marcus dit qu'il est le meilleur. Je le crois parce que Marcus ne dit pas ce genre de chose à la légère.

Le silence le plus complet, le plus opaque, le plus inquiétant. J'ai fini par engager moi aussi un détective privé, un petit homme chauve et discret qui m'a coûté presque toutes mes économies. Je lui ai donné le nom de Cyprien Delacroix, la description de son visage pâle et de ses yeux bleus, l'adresse du manoir familial. Et j'ai attendu, les nerfs à vif, dormant à peine, mangeant encore moins.

« Faites-le monter. » Quelques minutes plus tard, un homme entra dans son bureau. La cinquantaine, costume gris, cravate sobre, lunettes à monture d'acier. Il ressemblait plus à un comptable qu'à un enquêteur, mais ses yeux étaient vifs, mobiles, des yeux qui ne perdaient aucun détail. « Madame Moreau ? Je me présente : Lucien Morel. Je suis détective privé, mandaté par madame Catherine Moreau. »

Nina Le détective que j'ai engagé il y a quelques semaines s'appelle Moreau. Un ancien de la police judiciaire, un homme discret, efficace, sans états d'âme. Il a suivi Marco, il a enquêté sur Elena, il m'a tenue informée de chaque mouvement, de chaque manœuvre, de chaque trahison. Ce matin, il est assis dans mon bureau, un dossier à la main, le visage grave.

Le claquement de ses talons s’éloigne sur le marbre, et je reste seul au milieu de la salle vide, le cœur battant à tout rompre, les poings serrés, l’odeur de son parfum qui flotte encore autour de moi comme une promesse qu’elle m’aurait faite et retirée aussitôt. Le soir même, je convoque un nouveau détective. Le meilleur de Moscou, un ancien du FSB reconverti dans le privé, un homme sans scrupules et sans pitié. Il arrive à la nuit tombée, silhouette massive enveloppée dans un manteau de cuir noir qui sent la cigarette et l’hiver. Je lui tends les maigres informations que je possède, le curriculum vitae officiel, les photos prises en cachette, l’adresse pari

Étienne aurait souhaité qu'Alexandre ait pris sa place plus tôt, qu'il ne soit jamais tombé malade, que leur vie soit meilleure… Il aurait souhaité que son père soit un homme meilleur… --- Le détective s'appelait Voclain. La cinquantaine, il avait la gestuelle empreinte d'une économie de moyens typique de quelqu'un qui avait passé des décennies dans des pièces où l'on mentait et qui, de ce fait, avait développé une relation privilégiée avec la vérité. Il visionna les images une seule fois. Puis il posa trois questions à Étienne.

J'ai attendu que les enfants soient sortis avant de faire irruption à l'intérieur : « Clémentine Harper. Vous êtes en état d'arrestation. » Elle s'est retournée et m'a regardé avec des yeux écarquillés. « Qui êtes-vous ? », a-t-elle demandé tout en essayant de clamer son innocence. « Je suis l'inspecteur Thomas Gibbler. Clémentine, mettez les mains au-dessus de la tête et tournez-vous lentement. »