Fantôme Novels & Stories

COCO: nan même pas et toi tu t'appelles LUI: Demba vous avez fais les reusta tous à l'heure ANITA: on parle pas aux inconnus FANTA: ha ok bon vasi nous on va avancer DEMBA: vous aller ou ? FANTA: on va manger en ville DEMBA: ha ok même pas sa nous invites ANITA: hé ba nan DEMBA: c'pas grave de toute façon on va se revoir FANTA: inch'allah Et il s'en va COCO: alors si je serais pas avec antho je me poserais bien avec lui FANTA: elle a dit se poser pas je sortirais t'es brulante toi COCO: nan mais il était mignon wesh un renoi trop comme j'aime

Quelque chose dans son ton me glace instantanément, ce n’est pas de la panique ordinaire, mais une peur sourde de quelqu’un qui vient de perdre pied avec sa propre réalité. — Je t’écoute. Il déballe tout, dans le désordre — un trou noir, une phrase qui le hante, une histoire de son père trop bien ficelée. Je l’écoute sans l’interrompre, mais mon esprit trie déjà les faits, les classe, repasse les moindre actions au peigne fin, cherche la faille. Et elle saute aux yeux, presque immédiatement. — Liam mais réfléchis deux secondes. Deux coupes de champagne ne provoquent pas ce genre de trou noir. Encore moins ces vertiges le lendemain.

Aram La lumière du plafonnier grésille, une lumière jaune qui tremble comme une flamme derrière un verre sale, et je reste allongé sur le dos, les yeux grands ouverts, à fixer cette ampoule qui bourdonne, et les ombres dansent sur les murs, des ombres que je connais trop bien, des ombres qui ont le visage de mon père, de ma mère, de la maison vide, des ombres qui sentent la cendre froide et le pain rassis, et je sens le drap coller à ma peau, une peau moite de sueur malgré la fraîcheur de la pièce, et j’entends ma propre respiration qui siffle entre mes dents serrées, un sifflement aigu, presque un gémissement, et je voudrais me lever, marcher, hurler, mais mes jambes sont deux blocs de pier

Dans mon carnet, ce soir-là, j'écris : Samedi, onze heures. Essayage. Pas prune : gris. Deux tailles trop grandes. Une seule retouche autorisée. B. a souri — le sourire du plan conforme. Traduction : pour l'écran, ils veulent un fantôme au second rang, pas une rivale en prune. Puis, en dessous, plus lentement : Soit. Les fantômes traversent les murs. C'est même leur seule qualité. Et dans la colonne de droite :

Charles a demandé avec indifférence : « Vous êtes Roméo, le Patron de Fantôme ? » L'homme n'a rien dit et a jeté un coup d'œil à un homme avec une capuche qui se tenait derrière lui. Cet homme a tout de suite compris et a apporté un ordinateur portable. L'homme au gilet noir a désigné l'ordinateur portable sur la table et a dit : « Utilisez la banque suisse pour transférer l'argent et nous vous donnerons les informations immédiatement après le transfert. »

Dans un soupir agacé, elle tourna les talons et quitta la pièce. S’ils n’étaient pas intéressés… Très bien. Elle trouverait quelqu’un qui le serait. --- **************** — Lieu inconnu — Une silhouette se tenait au sommet d’un immeuble élevé. Vêtue de noir, elle portait une veste en cuir dont le dos était marqué d’un symbole représentant deux armes croisées. Striker. Le tueur en série. Le fils de Luca… L’actuel dirigeant de la mafia italienne.

Lysandre Mon cœur tambourine dans ma poitrine. Qui est cet homme ? Ses cheveux sombres tombent sur ses épaules, ses yeux brillent d’un éclat presque surnaturel. Il ressemble à Alexio, et pourtant… quelque chose en lui me met mal à l’aise. — Alexio, c’est qui ? demandé-je à voix basse. — Un fantôme, murmure-t-il en gardant ses yeux rivés sur l’intrus.

Un prénom pour une femme fantôme. L’homme , Roy , ne bronche pas. Ses yeux gris m’observent, et j’ai l’impression qu’ils voient à travers le mensonge, qu’ils percent la fragile carapace de ce nouveau nom. Il marque une pause. Une seconde trop longue. Puis il hoche lentement la tête. — Amelia , d’accord. Il n’ajoute rien. Il ne demande pas de nom de famille. Il n’insiste pas. Il accepte ce bout d’identité fictive comme il a accepté de me soigner. Avec une réserve qui ressemble à de la méfiance.

Naomi Le Cercle Spectral. C'est le nom que j'ai choisi pour mon organisation. Pas de gang, pas de clan, pas de territoire visible. Un cercle, une boucle qui se referme sur ses ennemis sans qu'ils la voient venir. Spectrale, parce que personne ne connaît nos visages, nos noms, nos bases. Nous sommes des fantômes, des rumeurs, des courants d'air qui s'infiltrent sous les portes et glacent le sang des traîtres.

La présence qu'on oublie dans le noir Je suis le fantôme qui hante ton couloir Le souffle que tu n'entends pas le soir Je porte ton nom comme on porte un manteau Trop grand, trop lourd, cousu sur ma peau Tu m'as choisie comme on choisit un mot Au hasard, sans penser au fardeau Je suis invisible Transparente et docile Je suis la flamme sous la glace L'incendie que tu ne vois pas Un jour je brûlerai ta maison Un jour tu sauras mon vrai nom Un jour tu verras qui je suis Et il sera trop tard, oui, il sera trop tard Ma main tremble sur le papier, mes doigts se crispent sur les bords de la feuille, et je dois faire un effort conscient pour ne pas la froisser de nouv