L'héritière déguisée
Moi, j'ai rien.
Élise toucha machinalement la petite marque blanche. Huit ans. Chute à cheval. La selle qui avait glissé, le galop, le gravier. Elle en avait gardé une ligne fine, presque invisible.
— C'est vrai, dit-elle.
— Et moi, dit Chloé en se tournant légèrement, j'ai un grain de beauté là. Tu vois ?
Elle toucha sa joue gauche. Élise regarda. C'était un petit point sombre, presque invisible dans la lumière tamisée du café. Elle ne l'avait pas vu la veille.
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