Fille Sage Novels & Stories

Les deux soeurs Giselle la grande soeur prit la parole : — Vraiment Jiffy est tellement mignon et élégant et je l'aime vraiment mais pourquoi il ne veut pas de moi? — C'est parce que tu es âgé plus que lui grande sœur , tu verras qu'avec le temps il acceptera de sortir avec moi. Vraiment il me rend folle. Elles étaient en train de parler lorsque leur mère et Jiffy sortirent de la maison, elles saluèrent leur mère et une fois que cette dernière était montée, Jiffy démarra la voiture. Ils étaient sur la route mais à la grande surprise de Jiffy , madame Thérèse ne faisait que le regarder. Jiffy ne comprenait plus rien et décida de demander ce qui n'allait pas.

Elle avait l’air doux et sage, semblant à une fille de famille modeste, comme Marguerite dans Faust. « Oh là là ! » Des badauds ont retenu le souffle. Mon dieu, que de nymphes on voyait aujourd’hui !

Comment tu t’appelles ? — E729, Madame. — Mais non ! Garde ça pour Louis-Jean, corrigea immédiatement la fillette aux allures de poupée dans un éclat de voix amusé. C’est quoi ton nom ? — Ah... Soline. — Ravie de te rencontrer ! Moi, c’est Barbara. Elle l’observa attentivement et ajouta : — Tu es très jolie ! J’adore ta robe et ton écharpe.

Plus vite elle dormira, et plus vite le temps passera pour elle. — Tu as raison. « Zéphyr le Sage » a parlé, il est temps d’aller se coucher ! rigole Apolline. — Je ne suis pas un « Sage » ! proteste le garçon. — Mais oui, bien sûr. Et moi, je ne suis pas une fille ! s’esclaffe de nouveau Apolline, avant de l’entraîner avec elle et de quitter la pièce.

Comment blaguer sur telle chose -Cyrille : quelle merde ! Il tape la pauvre table si fort, pour éprouver sa colère -Sage-femme : monsieur, c’est triste, mais c’est la vie. Je suis vraiment désolée. Cela est dû a un retard de croissance intra-utérim -Cyrille : qu’est-ce que j’en ai à foutre avec ce que tu me racontes ? -Sage-femme : ah monsieur, je ne vous permet pas de déconner ok ? Pourquoi vous vous en prenez à moi ?

(Point de vue d'Imelda) --- Elle avait changé de robe trois fois. Imelda Pearce se tenait devant le miroir étroit de sa chambre, entourée d'un champ de bataille textile. La première robe – une noire à manches longues – était "trop enterrement". La deuxième – une fleurie à bretelles – était "trop jardin d'enfants". La troisième, celle qu'elle portait maintenant, était d'un vert profond qui rappelait la mousse des sous-bois. Elle lui allait bien. Pas trop habillée, pas trop simple. Juste assez pour dire "j'ai fait un effort" sans crier "j'y ai pensé toute la journée".

Il est temps pour chacun de donner un proche (dit une femme en colère) -Femme 1 : Prenez ma nièce, je sens que sa viande sera trop bonne. -Femme 2 : Moi mon fils qui est devenu arrogant, prenez le -J'ai déjà amèné ma fille hier.....(dit l'homme) -Qu'est-ce qui est plus doux de la viande humaine? (Cria la grande sorcière) -rien (disent-elles en chœur) -Qu'est-ce qui est plus doux de la viande humaine? (Cria la grande sorcière) -Rien (répliquent-elles)

Elle ne savait plus. La porte du pavillon s’ouvrit, et Solange sortit. Elle portait un manteau beige, une écharpe en laine, des bottines plates. Ses cheveux blonds étaient attachés en une queue-de-cheval lâche qui balayait ses épaules. Elle tenait un sac à main d’une main et, de l’autre, elle tenait la main de sa petite fille, Emma, celle qui avait les couettes et le sourire édenté. Le garçon, Nathan, n’était pas avec elles – probablement à l’école, pensa Rebecca.

« Elle n'y va pas par quatre chemins, elle photographie carrément ! C'est intéressant ! » « Hey ! Tu es dans quelle classe ? On ne t'a jamais vue avant ! » Nadège était restée figée, son appareil à la main, son visage plus écarlate que les lueurs du couchant. La jeune fille, facilement timide, s'était sentie prise au piège. Alors qu'elle ne savait plus où se mettre, Ghislain s'était approché d'elle sous les regards étonnés de tous et lui avait dit : « Je suis en Terminale A. Je m'appelle Ghislain Laflèche. Quand vous aurez développé la photo, pourrez-vous m'en donner une ? »

Elena collait son nez à la vitre. — C'est beau, maman. — Oui. — C'est plus beau que New York ? — Différent. — T'as dit différent pour les arbres aussi. C'est quoi, différent ? Sofia regarda sa fille. Quatre ans. Déjà trop intelligente pour son âge. Déjà trop curieuse. Déjà trop tout. — Différent, c'est quand on ne peut pas comparer. C'est quand les deux sont bien, mais pas pareil.