Héritier / Héritière Novels & Stories

Je photographie. Une page. Deux. Dix. Les colonnes défilent : des noms, des sommes, des initiales. Chaque feuillet est coiffé d'un blason dessiné à la plume. Je m'arrête sur le quatorzième. — Ce n'est pas un registre de comptes. — Qu'est-ce que c'est ? — Un arbre. Regarde. Ces lignes qui descendent des blasons, les sommes en face. Ce sont des filiations. Quelqu'un a noté, pour chaque famille, qui hérite de qui, et ce que chaque héritier doit à la faction.

On frappa frénétiquement à la porte, et quelqu’un fit irruption dans la pièce. « Nathan… », murmurai-je, tandis que le visage de mon meilleur ami, mort deux mois après avoir pris possession de l’héritage, apparut devant moi. Ses cheveux roux hirsutes étaient toujours tels que je m’en souvenais, ses yeux chauds, d’un brun-rouge, étaient remplis de perplexité.

Ashford. Torin le lut à deux reprises. « Marius », dit-il à voix haute, dans la pièce vide. Le discret, le méticuleux Marius. Leur cousin, qui gérait les archives de la famille depuis l’époque où Torin ne savait même pas conduire. Qui envoyait des cartes d’anniversaire à chacun d’eux. Qui lui avait remis les clefs de cette entreprise entre les mains lors des obsèques de son père en lui disant : Quoi que tu aies besoin.

Le jour de mon mariage, j'ai dormi pendant six heures, enfermée dans ma propre loge. Quand je suis enfin arrivée à la chapelle de la famille DeLuca, dans la vallée de l'Hudson, tout était déjà terminé. Matteo était allé jusqu'au bout de la cérémonie avec son amie d'enfance, Sofia Rinaldi, fille de l'une des plus anciennes familles alliées aux DeLuca. Elle portait la robe que j'avais passé six mois à créer, ainsi que la tiare de perles transmise de génération en génération aux femmes DeLuca. Des alliés venus de New York, de Chicago et de Sicile avaient assisté à toute la cérémonie. Personne n'avait songé à garder une place pour celle qui aurait dû être la véritable mariée. Matteo a observé mo

Ève Tout Montréal en parle. Bien sûr que tout Montréal en parle. L'héritière ressuscitée et le veuf de sa propre femme qui se remarient entre eux, c'est le genre d'histoire que la ville ne lâchera pas avant des années. Les journaux mondains font leurs unes, les bookmakers des salons prennent des paris sur la date, et mon téléphone ne désemplit pas de félicitations de gens qui m'ignoraient quand je valais trente-sept dollars.

Peur que cet amour, aussi fort soit-il, n’offre pas de place à l’innocence. Je posai ma main sur le mur froid à côté de la porte, écoutant leurs voix, leurs éclats de rire. — À Damien ! À Christine ! À l’héritier ! cria Jacob. Un frisson me traversa. Héritier. C’est donc ainsi qu’ils l’appellent déjà. Pas enfant, pas bébé… mais héritier. Comme si ce petit être n’était pas une vie, mais une promesse de pouvoir, une continuité de règne.

— Je m'appelle Alice, j'ai répondu, et ma voix n'était pas la mienne , elle était plus haute, plus claire, plus fragile, une voix de verre, une voix qui allait se briser au moindre souffle. — James, a-t-il dit. James de la lignée d'Argentel. Héritier. Héritier. Le mot a claqué dans la clairière comme une branche qui casse. L'Héritier. L'Alpha des Alphas. Le fils de la lignée régnante, celui pour qui les mères tressent des couronnes de sauge et d'ambre depuis vingt ans, celui dont le nom se prononce à voix basse dans les conseils et à voix haute dans les chants, celui que la meute attend comme on attend la pluie après la sécheresse, le sauveur promis, le roi à naître.

Du moins, c’est ce que tout le monde croit. L’héritage d’une disparition Mon vrai nom, c’est Elena Moreau. Je suis la dernière-née de ma famille, la benjamine, celle que personne n’a jamais envisagé comme héritière de l’empire familial. Ce rôle devait revenir à mon frère aîné, Sébastien. C’était lui le PDG, lui l’homme d’affaires, lui l’héritier parfait. Jusqu’au jour où il a disparu.

Je ne sais pas ce qu’il y a chez cet homme, mais sa simple présence m’enrage. « Alors tu es la dernière. Enfin, toi et Jess. » Je n’aime pas la façon dont il me regarde, la façon dont ses yeux tombent sur mon ventre. « Est-ce qu’on sait ce qu’ils sont ? » « Les héritiers de Dane. » Je réponds tout bas. « Tu sais que ce n’est pas ce que j’ai demandé. » « Et pourtant, c’est ce qu’ils sont ! », je réplique sèchement. « Les membres à naître de cette meute. Puis-je te poser une question ? »