Le Regret De Mon Mari Au Cœur Froid Mga Nobela at Kwento

Tu m'as dit non tu m'as supplier de venir épouser Izac pour te venger de Bintou , et moi comme une bête je t'ai suivie je me demande même si tu m'as pas marabouté , j'ai tout quitter pour te suivre dans ta folie de nuire à la personne qui m'a aimée depuis petite. Aujourd'hui je regrette d'avoir participé à cette folie j'aurai préférée mille fois ne jamais être marier que de voir le désastre qu'on commis juste pour un stupide mariage. En quittant la France , j'aurai jamais crue que ma vie serait en dessus dessous à l'heure là , que tout allait basculer , que j'aurai des regrets , des remords à vie pour avoir gâcher la vie des gens qui m'ont rien fait de mal juste rien fait.

J’avais entendu leur voix, les mots échangés, chaque syllabe gravée dans ma poitrine comme une brûlure sourde. Hugo… son nom résonnait en moi avec une force déchirante. Mon mari, le seul homme auquel j’avais jamais appartenu, le seul à pouvoir réveiller en moi des sentiments enfouis que je croyais morts. Je m’appuyai contre le mur froid, le souffle court, le cœur battant à tout rompre. Ce que je venais d’entendre, cette décision prise à mon insu, c’était à la fois une chance et un piège.

Les dossiers, les regards en coin des collègues, l’arrogance de Léa, et surtout, Jonathan. Son mari. L’homme qui, en un regard, pouvait la faire basculer entre colère et désir. Son dernier message « Tu veux une guerre froide ? Tu vas l’avoir. » tournait en boucle dans son esprit, chaque mot comme une allumette craquée dans un baril de poudre. Et maintenant, quelqu’un osait squatter son banc ? Sérieusement ? Des dizaines de bancs libres dans ce parc, et il fallait que l’intrus choisisse le sien ?

— C'est ridicule, je suis partie depuis trois semaines. — Le mal du pays ne compte pas les semaines, dit Marie. Il se moque des calendriers. — Alors qu'est-ce que je fais ? — Tu le laisses passer. Tu ne le combats pas. — Ça fait mal. — Je sais. Mais c'est bon signe. — Bon signe ? — Ça veut dire que tu as quelque chose à regretter, dit Marie. Et qu'on a bien fait notre travail. Camille éclata d'un petit rire mouillé.

À contrecœur, elle fouilla dans son sac et en sortit son téléphone. Lorsqu'elle vit le nom de la personne qui appelait, elle laissa échapper un petit rire froid. Amber Lefebvre. Elle la connaissait. C'était le premier amour de Marcus Dubois, mais aussi la femme qu'il avait toujours aimée le plus. Même lorsqu'ils s'étaient mariés, Marcus Dubois avait giflé Wendy Moreau à cause d'elle. Il avait également déclaré qu'elle était la seule femme à laquelle il ne permettrait jamais qu'on touche.

Je me figeai, l'écoutant comme on écouterait la voix d'un inconnu à travers une cloison mince, cherchant à distinguer des mots qu'on n'est pas censé entendre. Ce n'était pas de la colère. Je connaissais la colère de Draven. Je l'avais bien assez ressentie, à petites doses, au cours de nos trois années de mariage. C'était plus lent que cela, plus sombre, et cela pesait dans ma poitrine comme une charge trop lourde à poser. Le regret. Le mot vint de lui-même, sans être invité, et je haïs la certitude qui m'envahit dès qu'il s'imposa à moi.

« Devrais-je parler de ton petit plan à Lia Kelvin ? » Il a ri : « D’accord, je comprends. Tu préfères les types froids comme Dominic Blackwood. Un beau garçon chaleureux comme moi ne t’intéresse pas, mais Lia a bon goût. » « Je prendrai en charge les frais de réparation de la voiture. » « Pff, quel cas classique de “la dette du mari est la responsabilité de la femme” ! C’est vraiment une tragédie. »

Un sentiment sombre s'installa dans ma poitrine. « Alors j'attends », dis-je. « Je joue le mari obéissant. Je suis tes règles. » « Pour l'instant », dit Gerald. « Eh bien, » dis-je lentement en esquissant un sourire forcé, « espérons que votre plan se déroulera sans accroc. » Gerald ne répondit pas. « Et j’espère sincèrement, » poursuivis-je en l’observant attentivement, « que votre plan ne repose pas sur la mère de Richard. Cette femme est une vipère. Vous ne devriez pas lui faire confiance. »

La neige continue de tomber, silencieuse, inexorable, effaçant peu à peu les traces de son passage. Elle est morte. Tu l'as tuée. Non. Je refuse d'y croire. Je retourne à l'hélicoptère, m'assieds sur le siège arrière, et j'ouvre le premier carnet. La couverture craque, usée, et la première page me frappe comme un poing. "Je suis amoureuse de mon mari. C'est la chose la plus stupide que j'aie jamais faite."

Quand les cloches du mariage ont sonné, mon futur mari, Adrian Moretti, avait disparu. C'était le Don de la famille Moretti, et l'homme que j'aimais depuis sept ans. Selon la tradition des Moretti, je devais aujourd'hui être officiellement reconnue comme l'épouse du Don. Au lieu de ça, je me tenais seule devant l'autel. Au même moment, ma mère a envoyé une vidéo dans notre groupe familial. On y voyait Adrian à genoux dans la salle de réception voisine, passant ma bague au doigt de ma sœur jumelle, Livia Vale. Nos proches applaudissaient. Mon père se tenait à leurs côtés, le sourire aux lèvres. Livia pleurait contre l'épaule d'Adrian, qui la consolait comme si elle avait toujours été la marié