Maestro Reclusivo Novels & Stories

POV de Nadia El salón de baile está impregnado de un aire sofocante y del aroma a perfume costoso y whisky añejo. Para todos los demás, Lorenzo Romano es la encarnación de un líder poderoso y despiadado del imperio Romano —intocable, magnífico y totalmente en control. Pero, para mí, es una pesadilla viviente. La sensación de sus dedos todavía me arde en la piel.

Sin decir una sola palabra más, sacó la tarjeta maestra del bolsillo de su chaleco y deslizó el cerrojo del despacho de caoba. Entré a la estancia con el corazón martilleándome las costillas por la adrenalina del desafío. Olía a él, a su cuero, a su dominio. Me senté en el imponente sillón de piel tras el escritorio principal de Gabriel, apoyando los codos sobre la madera pulida. Encendí la pantalla del ordenador central y abrí la carpeta de los fideicomisos de los astilleros de Génova.

yo era todo lo contrario a un buen partido. Salí de la mansión en dirección al club, con Tony al volante. Él club estaba en su apogeo cuando llegué. Me senté en mi mesa privada, dominando la pista desde las sombras mientras el ritmo de la música intentaba ahogar mis pensamientos. —Parece que el Rey de los Montessori se ha perdido por una noche —la voz de Catalina se filtró entre el estruendo. Se deslizó hacia mí con la elegancia de un depredador. No se sentó; se inclinó, dejando que el aroma de su piel me invadiera. El encaje negro de su vestido no dejaba nada a la imaginación.

La Hermana superiora dijo que todo era un caos, pero parecía muy tranquila mientras lo contaba — fruncí el ceño, recordando. — Alguien me ayudó. — Marta me observó seriamente —. No me mires así, porque no tengo idea de quién es. No pregunté su nombre. Estaba demasiado nerviosa. — ¿Nerviosa? — Es raro de explicar. Parecía que lo conocía de antes, pero, sobre todo, era intimidante. — ¿Un recluso? — Estaba demasiado bien vestido para ser uno de los reclusos — Cerré la boca —. Estoy juzgando y Dios me va a castigar.

Retoco mi maquillaje, y añado ya brillo labial que antes no tenía, me calzo mis zapatos de tacón alto, esparzo perfume en algunos puntos claves de mi cuerpo y bajo a cenar. Pensé que estaría sola, pero no es así, El Maestro, está en la amplia sala, con una copa de vino tinto en sus manos. -Buenas noches, Maestro- le saludo. Se gira hacia mí y me mira con esos intensos ojos verdes, me recorre con una mirada turbada y extrañamente me siento desnuda. Está recordando mi encuentro con Martín, lo sé porque el verde de su mirada, se ha oscurecido.

Emanuel y su Plan Maestro Emanuel no había pegado ojo en toda la noche. Su mente estaba llena de planes y estrategias para reconquistar a Verónica. Aunque sabía que no sería fácil, estaba dispuesto a enfrentarse a su terquedad. Desde que regresó de sus vacaciones, no dejaba de pensar en ella: su bronceado perfecto, esos ojos avellana llenos de enojo y una pizca de tristeza, y la manera en que había evitado mirarlo a los ojos.

―Toda persona que entra a mi servicio es incondicional a mí―me informa, como si eso fuera algo lógico―y tú también lo harás―me asegura y esta vez soy yo quien se ríe de él. ―Eso, James Harrelson, se llama esclavitud y yo no pretendo ser tu esclava, por si no te has enterado―le espeto a la cara y me intento levantar, pero él me toma por la mano y me devuelve a mi puesto. ―Lo harás o tendrás que indemnizarme―me dice con el ceño fruncido― ¿o crees que no lo puedo hacer?

—Lo miró tal vez un poco acusadoramente. —Oh, disculpe mi torpeza. —Sonrió amablemente—. Permítame presentarme adecuadamente, majestad. —Se bajó del caballo y volvió a inclinarse en señal de saludo y respeto—. Mi nombre es Tadeus Theodore, y soy el director de una cárcel.

(Te amo, Alicia). Miré a Fabián negando con la cabeza. —Mis padres tampoco los tienen —dijo bloqueando su teléfono. Yo sentí que se me fue el alma del cuerpo. —¡¿Cómo puede ser tan estúpida y tan irresponsable?! —grité furiosa a la maestra—. ¿Cómo puede entregarle tres niños a un desconocido? —La maestra lloró disculpándose—. ¡Si algo les pasa voy a matarla! —amenacé y Fabián me obligó a soltarla, yo la tenía del cuello de la camisa.

— Es mi musa, la jodida musa del mafioso turco, tu jefe, no hay más explicación que esa, Mike, sé en el mundo en la que la metí, pero no me importa dejar todo por volver a tenerla. Resoplando molesto se sienta en la silla y aparece Moncho con unos pasteles en una bandeja. — Venga, somos hermanos, no se ponga en esa, dejen de pelearse así — nos regaña dejando la bandeja en la mesa — En la mesa no se pelea, así que coman y después pelean en el patio, hay mucho espacio para que se golpeen y hagan sus berrinches de niños.