Reine Diabolique Novels & Stories

Il voulait désespérément la croire, s'accrocher à la moindre explication capable d'effacer ce cauchemar. « Oui… » a-t-il murmuré d'une voix rauque. « Oui, tu as raison. Roxane ne ferait jamais ça… » Mais le visage grave de l'ancien n'a pas changé, et un doute est revenu hanter Damien. Sara a repris son offensive, sa voix devenant plus dure : « Roxane n'est qu'une orpheline. Sans la famille Blackwood et la Meute Croc-de-Tempête, elle n'aurait jamais pu devenir Luna. »

Mais Riven éclata de rire, puis, sans prévenir, saisit Diel par les bras et l’attira brutalement contre lui. — « Tu vois bien que c’est trop tard. » Et devant la cour, sous les yeux de Kael et Lenaë qui hurlèrent à l’unisson, il enfouit son visage contre la nuque de Diel et y déversa une explosion de phéromones. L’odeur saturée, sauvage, colla à la peau du jeune oméga. Une marque symbolique, bestiale, indélébile. Une déclaration silencieuse de possession.

Toutes les archives, tous les croquis qui faisaient de moi le roi de la haute couture parisienne avaient disparu dans le néant électronique. Je refusais d'y croire. C'était forcément une coïncidence. Elara était trop stupide, trop provinciale pour orchestrer un piratage de cette envergure. Ce n'était qu'une coïncidence. La vérité, je la connaissais : c'était Marcello D’Angelo. Ce foutu aristocrate italien avait utilisé ma stupide ex-femme comme un cheval de Troie pour s'infiltrer chez moi, voler mes secrets et détruire Valmont. Oui, c’était forcément ça. Elle s’était vendue à lui, elle lui avait offert les clés de mon royaume pour se venger d’avoir été jetée comme un vieux chiffon. Je me lev

Le dossier monte jusqu'à la voûte, et des tentures de velours grenat encadrent l'ensemble comme un tableau vivant. Et au centre de ce tableau, il y a elle. Damiana. Je ne connais pas encore son nom , pas officiellement , mais tout en elle hurle qui elle est. La Maîtresse. La Reine. La Déesse. La Pute suprême de ce bordel d'élite. Elle est assise dans une posture d'une indolence calculée, une jambe croisée sur l'autre, le pied balançant doucement au bout de sa cheville gainée de soie. Ses chaussures sont des escarpins vertigineux, noirs, à plateforme, lacés jusqu'à mi-mollet comme des bottines de dominatrice victorienne.

Alessia La deuxième lame de Bianca ne ressemble pas à la première, et c'est cela qui me glace, parce que je comprends dès le premier contact qu'elle a appris de sa défaite, qu'elle a payé plus cher cette fois, qu'elle a acheté non pas des mercenaires mais des fanatiques, des loups des Cimes Blanches qui se battent avec cette rage triste des êtres qui n'ont plus de maison et qui veulent que le monde entier saigne avec eux. Ils arrivent par la passe est, au milieu de la nuit, sous une pluie fine qui rend les pierres glissantes et les torches impuissantes, et pendant un instant, un seul instant qui dure une éternité, je me demande si c'est cela, la fin de tout ce que nous avons construit.

Chapitre 141 _ Victor Le discours de Béatrice. Elle monte sur scène. Lentement. Posément. Souverainement. Béatrice Laurent. Ma mère. La reine déchue. La criminelle. L'ennemie. Elle monte sur scène. En robe de soirée. En diamants. En reine. Elle monte sur scène. Pour célébrer. Pour triompher. Pour humilier. Elle monte sur scène. Et elle sourit. Elle ne sait pas. Elle ne voit pas. Elle ne comprend pas. Le piège est là. Juste devant elle. Et elle marche. Droit dedans.