Sa Petite Fleur Novels & Stories

Elle devient un détail de son visage, un signe distinctif, comme ses yeux noisette ou ses cheveux qui frisottent. Un après-midi, alors que nous nous promenons avec elle dans le parc, une vieille dame s’approche. — Oh, la belle petite ! Quel amour ! Et regardez-moi cette petite fée, elle a même une jolie marque de naissance en forme de fleur ! Justin se raidit à côté de moi. Je sens son bras se contracter. Je pose ma main sur le sien, doucement. — Oui, dis-je en souriant à la dame. C’est sa première petite fleur à elle.

Elias La boutique s'emplit d'un nouveau parfum. Une fragrance douce, végétale, presque imperceptible qui flotte au-dessus des odeurs d'huile et de cuivre. L'ancolie. La fleur que maman cultivait dans des pots de fer-blanc alignés sur le rebord de la fenêtre, dans la cahute du port. Elle les appelait ses "gosseuses" parce que les pétales retombent comme des jupes de danseuses. Bleu pâle, parfois mauves, avec un cœur blanc qui ressemble à une étoile.

Il m'a regardée avec intensité. « Camille, je n'abandonnerai pas. Je t'attendrai jusqu'à ce que tu changes d'avis. » Je l'ai fixé, les sourcils froncés. « Victor, il n'y a plus rien entre nous. Le contrat est terminé. » Il a refusé d'y croire et a insisté pour me tendre les fleurs. Je ne les ai même pas regardées et je suis rentrée dans le studio.

Céline s'est approchée pour regarder. Camille a regardé la grande masse d'onagre rose pâle, ses yeux se sont emplis d'émotion. Elle a pris son téléphone et envoyé un message à Simon. « Simon, tu as commandé un repas pour moi et tu m'as même offert d'aussi belles fleurs. J'aime tellement ça ! » Camille, tenant un bouquet d'onagre, a pris un magnifique selfie et l'a envoyé à Simon.

« Je ne… » Les mots se désagrégèrent avant même de se former. Elles rirent. Pas fort. Pas dramatique. Doucement. Cruellement. Satisfaites. Je me sentais si petite. Si exposée. Comme si j’étais sous une lumière vive pendant que tout le monde me voyait me briser. La bibliothèque semblait maintenant si loin. Mon refuge semblait inaccessible. « Pathétique, » murmura la première fille, se penchant plus près. « Tu n’as rien à faire près de lui. »

Ce que l’amour ne suffit plus à réparer Falone marchait dans sa petite pharmacie, Rangeant distraitement quelques boîtes. Son cœur battait un peu trop vite. Depuis la veille, quelque chose en elle avait changé. Elle avait passé la nuit à revoir chaque mot de John, chaque remerciement, chaque regard. Et cela l’effrayait. Elle posa une boîte dans son rayon, puis murmura, toute seule :

Stella était stupéfaite, c'était encore la petite mignonne d'hier ? « Michel, qu'est-ce que tu fais ici ? » Les cils du petit garçon étaient longs et fins, ses yeux étaient clairs et bleus. Il y avait de la timidité sur son visage immature. Il a sorti les fleurs dans sa main, « Pour toi. » En regardant un bouquet de chrysanthèmes blancs, les paupières de Stella ont fait un bond et elle a regardé le petit garçon avec surprise. « Cette fleur ...... »

Me disais-je intérieurement. Je voulais me lever de mon lit quand mon portable a commencé à sonner. Je l'avais pris et c'était ma reine, mon amour, la seule fleur qui fait embellir mon jardin d'amour. J'avais décroché l'appel : – Allô !!! Mon amour, comment vas tu ce matin ? – Bonjour mon chéri, je vais bien cordialement. Tu me manques beaucoup ces derniers temps mon amour. Et aussi j'ai peur.

« On t'a donné un foyer, on t'a donné de l'amour, on t'a donné tout. Et tu nous as remboursés avec du poison. » « Et alors ? » Le sourire de Catherine s'est tordu. « Je voulais que tu sois morte ! Je voulais prendre ta place ! » « Félicitations. » J'ai sorti un petit flacon de ma poche. « Tu as réussi. » « Qu'est-ce que c'est ? » Catherine a regardé le flacon, la peur brillant dans ses yeux. « Tu te souviens du poison que tu m'as donné ? » J'ai caressé le flacon. « C'est une mise à jour. Le vrai. Aucune guérison. »

« Tu es sourd ? À L'AÉROPORT, MAINTENANT ! » Dans la voiture, incapable de rester en place, il a composé frénétiquement mon numéro. Rien que la tonalité implacable. « Plus vite ! » a-t-il aboyé tandis que la voiture fonçait à travers un champ de roses, mes fleurs préférées. Soudain, le souvenir l'a frappé : il y a neuf ans, il déposait chaque matin un bouquet différent devant ma porte. Sept jours, sept couleurs.