Novel & Cerita Tragédie

Il relève la manche gauche de son t-shirt, révélant plus du corbeau et d’autres symboles : une cathédrale miniature, des étoiles à huit branches, des chiffres en cyrillique. « Chaque dessin a une histoire. Le corbeau… c’est pour la mémoire. Pour ceux qu’on a perdus, mais qu’on n’oublie jamais. Les étoiles, c’est le rang. La cathédrale… la foi qu’on garde même quand tout le reste part en enfer. »

Elle n’a même pas le courage de nous regarder dans les yeux ! Je la regarde, cette femme qui fut élégante, fière, le pilier social de notre famille, maintenant réduite à l’état de spectre hagard et rancunier dans sa propre cuisine, à astiquer la propreté comme si elle pouvait laver la honte. Elle a raison sur un point. C’est une comédie. Une tragédie grecque mise en scène avec une précision cruelle. Et nous en sommes les acteurs principaux, jouant un rôle écrit pour nous sans que nous ayons eu le droit de lire le script, condamnés à improviser une dignité qui nous fuit.

PAR UNE SIGNATURE Autour d’Amoussou ne peut croire à tout ce qu'il raconte. Ils sont poignardés, horripilés. Senam a beau se retenir, elle finit par s'effondrer en pleurs : « eh, agbé tõ gloglo loo. Agbé tõ võ đí (l'humain est vraiment profond. L'humain est cruel !) », se décharge-t-elle lamentablement.

« Ce n'est pas vrai… Je ne savais pas… J'ai arrêté la cérémonie ce jour-là… » Mais Tristan l'a interrompu d'un ton tranchant : « Peu importe les excuses que tu inventes, la vérité, c'est que tu l'as abandonnée. Ce que tu as fait à Liane ne pourra jamais être effacé. La femme qui t'aimait autrefois n'existe plus. La Liane qui se tient ici n'a plus rien à voir avec toi. » Il a pris ma main dans la sienne, son regard d'une douceur infinie.

Graciella Paris. Ville de masques. Ville de trahisons. Ville de premières fois, de dernières chances. Le théâtre est immense. Ancien. Chargé d’échos. Les dorures aux balcons ne parviennent pas à masquer l’odeur de poussière, d’attente, de peur. Je marche dans le dédale des coulisses. Tout a été vérifié. Trois fois. Chaque issue. Chaque trappe. Chaque projecteur.

, commença-t-elle. Toute la classe se montra attentive. « Plusieurs assassinats ont récemment visé des hauts responsables. L’auteur de ces crimes est un tueur en série connu sous le nom de Striker. » Un murmure parcourut la salle. « Il est décrit comme extrêmement précis et imprévisible. Il frappe au moment où on s’y attend le moins. Après chaque attaque, il laisse derrière lui un symbole… »

Moi (perdu) : de quoi tu parles, il s’agit bien de Sidiki. Alima : eh Dieu ! Moi : quoi ? Elle me tend le magazine avec sa couverture où on lit: 《SEYDINA O.L TRAORÉ, LE FILS SOUS LES TRACES DU PÈRE 》 Le titre ne me fait rien mais c’est la photo qui pose confusion dans ma tête. Pourquoi parle-t-il de Seydina en mettant la photo de Sidiki ? Alima : lis la première page.

Elle a observé mon geste, hésitante, puis a demandé d'un ton prudent : « Tu… regrettes ? » Je n'ai rien répondu. Mes doigts se sont refermés lentement, les ongles s'enfonçant dans ma paume jusqu'à la douleur. Regretter ? Comment pourrais-je ? C'était juste… de la haine. La haine de leur trahison, la haine de moi-même pour n'avoir compris que maintenant. Mais heureusement, ils n'ont pas réussi. J'ai levé les yeux, un rictus froid au coin des lèvres, « Pas du tout. »

POV : SOFIA Je suis entrée dans le manoir Fristson exactement au moment où Jude a franchi les portes. Ses pas lourds. Son souffle court. L'odeur de sang séché sur sa peau. Tout révélait une seule chose : la défaite. Une défaite écrasante. Humiliante. Et dans cette maison, l'humiliation est un crime plus grave que la trahison.

La seule aussi, ce jour-là, à s'être inclinée devant moi pour présenter ses excuses. Ironie du sort, ma mère, celle-là même qui m'avait poussée vers la mort, se tenait maintenant devant ma tombe et déclarait sans vergogne : « Corine a toujours eu un caractère étrange. Cette fois encore, obsédée par le passé, elle a voulu nuire à Lydia et s'est finalement perdue elle-même. »