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JORINDE

Er zuckte nicht zusammen, als die Klinge seine Kehle berührte, also drückte ich, bis die Haut nachgab.

Ein Mann, der nicht zusammenzuckt, sagt entweder die Wahrheit oder wurde von besseren Leuten als mir belogen. Ich konnte es mir nicht leisten, herauszufinden, was von beidem stimmte.

„Ich habe dich verfolgt", sagte er schließlich, rau. „Alle drei Nächte. In der Nacht, in der die Leine riss, hat jeder Wolf im Norden gespürt, wie sie zersprang, und ich bin dem Riss gefolgt, weil ich sehen wollte, wer es getan hatte."

Seine Kehle bewegte sich gegen den Stahl. „In der zweiten Nacht wollte ich dich nur noch erreichen, bevor sie es taten, und an der Klippe wollte ich dich nicht fangen. Ich wollte dich zurückziehen."

„Du hast nie ein Wort gesagt. Drei Nächte lang."

„Hätte ich gerufen, wärst du schneller gerannt, und jeder Jäger in Hörweite hätte mich gehört." Sein Mund verzog sich. „Schweigen war der einzige Weg, wie ich zwischen dir und ihnen bleiben konnte."

Eine Hand aus dem Dunkel und ein Mond an einem Handgelenk. Ich war gesprungen, um davon wegzukommen, und sechs Jahre lang war ich vor einer Hand davongelaufen, die nur hatte festhalten wollen.

„Wie praktisch", sagte ich, weil mir nichts anderes einfiel.

„Ich weiß, dass du es nicht glaubst. Und …" Seine Stimme brach. „Ich schwöre bei meinem Leben, ich wusste es nicht, und ich werde herausfinden, warum."

Sein Blick hob sich zu meinem. „Ich werde dich nie zu ihnen bringen. Nicht für mein Rudel, nicht für irgendetwas. Leg dir das irgendwohin, wo du es später wiederfindest."

Es war fast eine zu gute Antwort, aber keiner der Menschen, die mich belogen hatten, hatte je ausgesehen wie ein Mann, der eine Leiche in seinem eigenen Haus gefunden hat. Ich senkte das Messer und stemmte beide Hände gegen seine Brust, und er wich zurück, auch wenn ich das Gefühl hatte, dass er es mir erlaubte.

„Geh dich waschen. Du tropfst auf meinen Boden, und ich mache Kaffee."

Er bekam die einzige Tasse, und ich den Plastikbecher, denn Gastfreundschaft hat Grenzen. Der Koffer an der Tür war schon gepackt, und bei Tagesanbruch würde er laufen können und ich wäre fort, der Kaffee war also geliehene Zeit, und wir wussten es beide.

Er kam heraus, die Jacke in einer Hand und oben nichts, nur Jeans mit Gürtel und viel Haut. Die Wunde an seinem Bauch hatte sich zu einer rosa Linie geschlossen, was es merkwürdigerweise nur schlimmer machte, also starrte ich die Wand an, die eine sehr interessante Wand war.

„Zieh die Jacke an. Ich weiß, dass ihr es liebt, nackt zu sein."

„Ich bin nicht nackt. Ich bin angezogen." Er zwinkerte und setzte sich auf die Bettkante. „Aber ja, es macht uns nichts aus."

Dann sah ich seinen Unterarm, und der Scherz verließ mich. Jede andere Wunde war verheilt, doch der Handabdruck, den der Vollstrecker ihm eingebrannt hatte, war immer noch voller Blasen und nässte.

„Das schließt sich nicht."

„Hexenfeuer. Es schert sich nicht darum, was ich bin, und es wird ein paar Tage dauern." Er zuckte mit den Schultern, zu beiläufig. „Du hast gesagt, ich würde lügen, als ich sagte, ich heile langsam. Damals habe ich das, und jetzt stimmt es. Freu dich nicht zu früh."

Ich holte trotzdem den Erste-Hilfe-Kasten. Ich kniete mich vor ihn und drehte seinen Arm ins Licht, und er wurde ganz still, so wie ein Tier, das nicht weiß, ob man ihm hilft oder es fängt.

„Halt still."

„Ich versuche es. Du berührst mich immerzu, und das macht es schwer."

„Es ist eine Verbrennung."

„Es ist eine Verbrennung", stimmte er zu und beobachtete die ganze Zeit meine Hände.

Seine Haut war heißer als die eines Menschen, und jede Stelle, die ich berührte, schickte einen dünnen Strom mein Handgelenk hinauf. Mein Daumen blieb einen Schlag länger auf seinem Puls liegen, als der Verband es erforderte, und sein Herz raste, und meines auch.

„Ich hatte Angst auf diesem Dach", sagte er leise. „Sechs Jahre habe ich dich gesucht, und ich dachte immer nur, wenn ich zu langsam wäre, würde ich dich zweimal verlieren."

Meine Hände hielten inne. Noch nie hatte mir jemand gesagt, dass er Angst um mich hatte, und meine Kehle wurde eng, und das Schlimmste war, wie sehr ich mir wünschte, dass es wahr war. Wünschen war die Art gewesen, wie sie mich beim letzten Mal bekommen hatten.

„Warum bist du vor den Haken getreten?"

„Frag mich in einer Woche."

Ich band den Verband zu fest, und er ließ es zu. Dann erzählte ich ihm den Rest, weil die Stille etwas aufgebrochen hatte. „Ein Baum hat meinen Sturz gebremst und mir dann das meiste gebrochen, und ein altes Hexenpaar hat mich gefunden. Emmi und Ernst haben mich sechs Monate behalten, und Emmi hat nie eine einzige Frage gestellt."

„Ich weiß, was du getan hast, Jorinde." Er drehte sein Handgelenk auf meinem Knie um, und der schwarze Sichelmond lag zwischen uns. „Zweihundert Jahre lang konnte eine Ravenmere-Hexe jeden Wolf beim Namen rufen, und er kam. An meinem neunten Geburtstag haben sie mir das hier eingebrannt, und es war keine Ehre. Es war das Schloss."

„Sag nicht, es war eine Leine", fuhr ich ihn an. „Bring mich nicht dazu, Mitleid mit dir zu haben."

„Das verlange ich nicht." Er beobachtete meine Hände. „Du siehst mich an, als wäre ich etwas, das du schon begnadigt hast."

Der alte Zorn stieg auf, bevor ich ihn hinunterschlucken konnte. „Dann hör auf damit. Setz dich hin und beweg dich nicht."

Ich meinte nichts damit. Es war nur ein Wort, hingeschleudert wie ein Bolzen auf dem Kai, doch ein Silberfaden sprang von meinen Fingerspitzen, und diesmal stotterte er nicht und erstarb nicht. Er glitt durch den Raum, so mühelos wie Atmen, fand den schwarzen Sichelmond an seinem Handgelenk und schloss sich.

Xaver erstarrte, den Arm auf halbem Weg zur Tasse, und dort blieb er. Die Sehnen traten an seinem Hals hervor, seine Augen flammten grün, und ein tiefer Laut riss sich aus seiner Brust, der kein Knurren war, sondern der Laut eines Mannes, der erwürgt wird.

„Hör auf", keuchte ich. „Ich wollte nicht … hör auf!"

Der Faden riss. Er sog Luft ein, und sein Arm fiel herunter, und die Tasse schlug auf den Boden und rollte davon. Meine Finger glühten noch silbern, und es hatte mich nichts gekostet.

„Genau das ist es." Seine Stimme zitterte. „Genau so hat es sich angefühlt. Jedes Mal."

„Ich habe es nicht mal versucht."

„Ich weiß." Er war nicht wütend, und das war das Schlimmste daran. „Jetzt weißt du, warum sie dich wollen."

Es war dasselbe Silber, das ich auf das Kranseil geworfen hatte, und endlich verstand ich, woher es gekommen war. Nur die Hexe, die eine Bindung bricht, kann sie wieder knüpfen.