Kapitel 11 - Konrad

„Zeigt mir das Kind."

Die Stimme des alten Mannes füllte die große Halle, bevor die Tür ganz aufgeschwungen war. Sein Stock schlug einmal hart auf den Marmor, und der Laut lief die Treppe hinauf und ließ den Kronleuchter zittern.

Lova blieb auf dem Treppenabsatz stehen, Nelas Kopf schwer auf ihrer Schulter. Sie hatte sie halb schlafend aus dem Bienenhaus getragen, und sie hatte kaum die Treppe erreicht, als die Autos hereinfuhren.

Konrad Richter sah nicht aus wie zweiundsechzig. Er war groß und gerade in einem langen grauen Mantel, von Regen perlend, das weiße Haar aus einem Gesicht zurückgestrichen, das aus demselben Stein gehauen war wie das seines Sohnes. Er hatte Janos Kiefer. Er hatte Janos dunklen, festen Blick. Aber wo Janos Augen einen Funken Wärme bewahrten, den er ständig zu verbergen suchte, bewahrten die seines Vaters gar nichts.

Hinter ihm standen zwei ältere Wölfe: ein dünner grauer Mann und eine kräftige Frau mit schwarzem Kopftuch. Ganz hinten, halb im Schatten, stand Mats im Morgenmantel und rieb sich die Augen.

Jano kam die Treppe herunter, immer zwei Stufen, verbunden, barfuß, eine Hand gegen die Rippen gedrückt. Er blieb zwischen seinem Vater und dem Treppenabsatz stehen.

„Du solltest in Hamburg sein."

„Man hat mir gesagt, mein Sohn habe eine menschliche Frau und ein Kind in mein Haus gebracht."

„Wer hat dir das gesagt?"

„Ich", sagte Mats schnell. Er war mit erhobenen Händen vorgetreten. „Jano, es tut mir leid. Er ist noch immer Vorsitzender des Gutes. Er hätte es bis zum Morgen sowieso vom Personal erfahren, und ich dachte, es sei besser, wenn es von der Familie kommt."

Jano sah ihn nicht an. Seine Augen blieben auf denen seines Vaters.

„Frau Brandt sagt, du hast gestern früh um halb fünf in diesem Haus angerufen. Bevor Tilo mich überhaupt geweckt hatte. Bevor hier jemand wusste, dass sie existiert."

Konrad sagte nichts. Ein kleiner Muskel zuckte in seiner Wange.

„Es ist vier Uhr morgens", sagte Jano. „In diesem Haus ist ein krankes Kind."

„Dann kann sie aufwachen und sich ansehen lassen." Konrad setzte den Fuß auf die erste Stufe. „Lass mich sehen, was du getan hast."

„Nein."

Das Wort fiel wie eine Klinge. Der dünne graue Wolf holte Luft. Lova spürte es durch die Fußsohlen, ein Dichterwerden der Luft, als hätte die Halle einen Puls, der gerade ausgesetzt hatte.

Da regte sich Nela.

Sie hob den Kopf und blinzelte die Treppe hinunter. Ihre Locken lagen auf einer Seite flach, ihre Wange war von Lovas Kragen zerdrückt. Sie sah den großen Mann im nassen Mantel an und schenkte ihm das schüchterne, schläfrige Lächeln, das sie jedem schenkte.

„Hallo", sagte sie. „Du tropfst."

Konrad Richter erstarrte.

Lova hatte Wut erwartet. Sie hatte das kalte, rücksichtslose Ding erwartet, vor dem Elske sie gewarnt hatte. Sie hatte nicht erwartet, dass er bis in die Lippen weiß werden würde, oder dass der Stock in seinem Griff zittern würde.

Er starrte auf Nelas Augen. Auf den dunkelgoldenen Ring um jede Pupille.

„Mondblut", hauchte er.

„Vater", sagte Jano, als Warnung.

„Es ist in ihr. Sieh sie dir an." Er fuhr zu seinem Sohn herum, und seine Stimme brach in etwas Rohes, Wütendes. „Du hast das getan. Du bist zu einem menschlichen Mädchen in einem Hotel in Berlin gegangen und hast es wieder in die Welt gesetzt. Nach vierzig Jahren. Nach allem, was ich …"

„Berlin", sagte Jano.

Es war sehr leise. Konrads Mund schloss sich.

„Ich habe dir nie von Berlin erzählt."

Niemand antwortete. Janos Augen gingen, einmal, zu seinem Bruder, und Mats sah auf den Boden und dann auf seine eigenen Hände und dann, mit Anstrengung, ins Nichts.

„Sie ist halb Mensch", sagte Konrad, zu laut. „Eine Mischung. Das Kind einer Imkertochter und eines Richter-Alphas, die das eine Blut in sich trägt, für das der Tempel diese Familie ausgeblutet hat. Verstehst du, was du an meine Tür gebracht hast? Eine Abscheulichkeit."

Das Wort schlug in der Halle ein wie ein geworfener Stein.

„Was ist eine Abscheulichkeit?", sagte Nela ganz klein.

Lovas Arm wurde fest um sie. Sie entschied nicht, zu sprechen. „Wagen Sie es nicht."

„Mama?"

„Halt dir die Ohren zu, mein Schatz. Wie bei einem Spiel." Sie fühlte, wie die kleinen Finger über ihre eigenen tasteten. Dann hob sie die Augen und hörte ihre Stimme tief und zitternd und vollkommen klar herauskommen. „Sie werden dieses Wort nie wieder zu meiner Tochter sagen."

„Deine Tochter", sagte Konrad kalt, „ist der Grund, warum drei Dörfer brennen werden."

Jano war in zwei Schritten bei ihm.

Lova sah ihn nicht losgehen. Sie sah eine schwarze Schulter, dann eine Hand, die sich in die Vorderseite des grauen Mantels krallte, und die Fersen des alten Mannes, die die Stufe verließen. Die beiden Wölfe hinter ihnen gingen in eine halbe Hocke. Mats stieß einen erstickten Laut aus.

„Sag es noch einmal", sagte Jano. Seine Stimme war nicht menschlich. Sie kam tief aus seiner Brust, mit einem Rasseln darin wie Stahl auf Stein. „Noch einmal, vor ihr. Ich fordere dich heraus."

Konrad hing da und wehrte sich nicht. Er sah in die brennenden bernsteinfarbenen Augen seines Sohnes mit einer furchtbaren, stetigen Ruhe.

„Du schlägst mich nicht."

„Probier es."

„So einer bist du nicht."

„Du hast keine Ahnung, was für einer ich bin."

„Papa?"

Es war eine sehr kleine Stimme, und sie schnitt durch alles.

Janos Griff lockerte sich. Er drehte den Kopf.

Nela hatte die Hände von den Ohren genommen. Ihr Gesicht verzog sich. „Tu dem Tropfmann nicht weh. Er ist traurig."

„Er ist nicht traurig, Schatz."

„Doch." Ihre Lippe bebte. „Er riecht traurig. Und böse. Und ängstlich. Alles auf einmal."

Die Halle wurde still.

Etwas Kleines, Goldenes schwebte aus dem Dunkel über dem Kronleuchter herab. Eine einzelne Biene, die sich im Lampenlicht drehte. Sie kreiste einmal über Konrads weißem Kopf und ließ sich auf seinem Handrücken nieder, auf dem schweren goldenen Siegelring.

Er sah sie an. Er wurde völlig still.

„Die stechen nicht", sagte Nela. „Ihn nicht."

Langsam ließ Jano den Mantel los.

Konrad strich seine Aufschläge glatt. Seine Hände waren nicht ruhig. Er sah seinen Sohn nicht an. Seine Augen waren die Treppe hinauf zu Lova gegangen, zu dem Arm, den sie um das Kind gelegt hatte, und dann zu ihren Händen.

Sie spürte seinen Blick auf ihren Fingern wie kaltes Wasser.

„Deine Hände", sagte er sehr leise.

„Was ist mit ihnen?"

„Halt sie hin."

„Auf keinen Fall."

„Bitte."

Es war das Wort, das sie aufhielt. Es kam rissig und unbeholfen heraus, wie ein Wort, das er seit Jahren nicht benutzt hatte.

Langsam, Nela auf der Hüfte, hielt sie die freie Hand hin.

Er sah sie lange an. Die kurzen Nägel. Die blassen alten Narben von Wachs und Draht. Die Räucherbrände am Daumen. Dann ging etwas aus seinem Gesicht, und er war plötzlich ein alter Mann.

„Martas", flüsterte er. „Das sind Marta Joriks Hände."

Ihr Herz schlug gegen die Rückseite ihrer Rippen.

„Woher kennen Sie den Namen meiner Mutter?"

„Ich habe dir ihr Glas geschickt."

„Das ist keine Antwort."

„Es ist die einzige, die ich habe." Seine Stimme zitterte. „Sie hatte eine kleine Sichelnarbe am Knöchel, von einem Stockmesser, als sie vierzehn war. Du hast sie. Dieselbe."

„Wo ist sie?", sagte Lova.

Niemand atmete.

„Sie wissen es die ganze Zeit. Sie haben ihre Sachen in Ihrem Arbeitszimmer aufbewahrt, hinter Glas. Wo ist sie?"

Konrad schloss die Augen.

„Das ist die eine Frage, die ich unter diesem Dach nicht beantworten kann."

„Warum nicht?"

„Weil sie nicht die Einzige ist, die zuhört." Seine Augen öffneten sich. Sie waren nun auf sie gerichtet, nackt und nass und voll von etwas, das aussah wie Angst. „Sie hat mir gesagt, dass dieses Kind kommen würde. Vor vierundzwanzig Jahren stand sie vor mir und sagte: Eines Tages wird meine Tochter in dein Haus kommen, Konrad.Und du wirst dich zwischen deinem Rudel und deinem Gewissen entscheiden müssen."

Jano starrte ihn an. „Was hast du gesagt?"

„Ich habe ihr gesagt, sie sei verrückt", sagte Konrad. Seine Stimme war fast weg. „Gott vergebe mir. Ich habe ihr gesagt, sie sei verrückt."