Das Auspacken

Als Ariana am nächsten Morgen nach unten kam, standen Lyras Koffer bereits im Ostflügel.

Ihrem Ostflügel. Dem mit dem ummauerten Garten, den Ariana mit ihren eigenen Händen angelegt hatte: Rosmarin, Lavendel, die sturen Kletterrosen, die drei Jahre brauchten, um sich überhaupt zur Blüte zu bequemen.

Sie fand es heraus, weil sie nach ihrer Gartenschere suchte und die seidenen Roben einer Fremden dort hängen sah, wo sonst ihr Mantel hing.

„Oh.“ Ein Dienstmädchen. Jung, neu genug, dass sie noch nicht gelernt hatte, wer in diesem Haus von Bedeutung war und wer nicht mehr. „Es tut mir leid, Miss Ashwood. Luna Lyra hat ausdrücklich um diesen Flügel gebeten. Wegen des Lichts, sagte sie.“

Luna. Nicht offiziell. Der Rat hatte noch nichts endgültig beschlossen. Aber das Personal hatte sich bereits eine Meinung gebildet, und das, so begriff Ariana, als sie dort stand und die Robe einer Fremden ihren Ellbogen streifte, war die wahre Machtübergabe. Sie findet nicht in Ratssälen statt. Sie findet in kleinen Räumen statt, in den Mündern von Menschen, die nichts zu verlieren haben, wenn sie nicht fair zu dir sind.

„Natürlich“, sagte Ariana. „Danke, dass du mir Bescheid sagst.“

Sie hielt ihre Stimme ruhig. Irgendwo zwischen dem großen Saal und ihrem schlaflosen Bett hatte sie beschlossen, dass dieses Haus nicht die Show bekommen würde, die es von ihr zu wollen schien.

Sie fand ihren Mantel schließlich, gefaltet in einer Kiste im Flurschrank, zusammen mit einer Ansammlung von Dingen, die sie als ihre eigenen erkannte: eine Haarbürste, ein Stapel Briefe, die kleinen, unwichtigen Überreste eines Lebens, stillschweigend verpackt von Leuten, die zu höflich oder zu verängstigt waren, um zu fragen, wo sie sie haben möchte. Sie stand einen langen Moment dort und rechnete durch, wie die Präsenz eines ganzen Menschen in einem Haus auf etwas schrumpfen konnte, das man in einem einzigen Gang tragen konnte. Nicht einmal eine volle Kiste. Eine halbe Kiste. Sie war anscheinend die ganze Zeit eine Halbe-Kiste-Person gewesen und hatte es nur noch nicht gewusst.

Lyra fand sie auf dem Rückweg im Korridor. Natürlich tat sie das. Das Timing war zu perfekt für einen Zufall. Sie kam aus dem Raum, der früher Arianas Arbeitszimmer gewesen war, ein Buch in der Hand, bei dem sich Ariana ziemlich sicher war, dass es ihrer Mutter gehört hatte.

„Ich hoffe, es macht dir nichts aus.“ Lyra lächelte bereits, bevor Ariana ein Wort sagte. „Ich liebe eine gute Bibliothek. Kael sagt, du hast dieses Zimmer ohnehin kaum genutzt.“

Kael hatte so etwas nicht gesagt. Ariana hatte tausend ruhige Morgen in diesem Raum mit geschlossener Tür verbracht, und Kael war kein einziges Mal lange genug darin gewesen, um sich eine Meinung darüber zu bilden, wie sie ihn nutzte, geschweige denn eine zu äußern. Es gab keine Möglichkeit, die Lüge zu korrigieren, ohne dass es wie Betteln klang, also ließ sie sie unkorrigiert dort stehen und die Luft zwischen ihnen einnehmen.

„Nimm dir, was auch immer du möchtest“, sagte Ariana.

Etwas flackerte über Lyras Gesicht. Nicht ganz Enttäuschung. Eher der Frust von jemandem, der einen Giftpfeil geladen hatte und zusehen musste, wie er sauber an seinem Ziel vorbeisegelte. Sie fasste sich schnell. Das würde Ariana ihr irgendwann anrechnen, in irgendeinem privaten Hauptbuch, das sie lieber nicht geführt hätte.

„Du nimmst das so gut auf.“ Lyra legte den Kopf schief und studierte sie wie ein Wissenschaftler, der ein Tier studiert, das etwas tut, was es nicht tun sollte. „Ich habe Tränen erwartet. Schreien, vielleicht.“

„Hast du.“

„Kael sagte, du seist weicher.“ Eine Pause, sekundengenau getimt. „Vielleicht kannte er dich doch nicht so gut, wie er dachte.“

Er kannte dich überhaupt nicht, dachte Ariana, und war fast überrascht, wie wenig dieser spezielle Gedanke schmerzte, aufgewogen gegen alles andere. Sie sagte nichts. Sie trug ihre Kiste den Flur hinunter. Hinter ihr Lyras leises Lachen, erfreut über etwas, obwohl Ariana nicht hätte sagen können worüber, und es auch gar nicht so genau wissen wollte.

Das Muster hielt den Rest der Woche an. Kleine Übergriffe. Jeder für sich zu unbedeutend, um sich darüber zu beschweren, jeder landete genau dort, wo es stach. Lyra nahm den guten Stuhl im Wintergarten, den mit Blick auf den Obstgarten. Lyra reorganisierte die Küche, ohne jemanden zu fragen, und die Köchin, eine Frau, die Ariana kannte, seit sie eine zwanzigjährige Braut mit permanent Mehl unter den Nägeln war, entschuldigte sich flüsternd bei ihr. Als wäre sie diejenige, die etwas falsch gemacht hätte. Lyra fragte beim Abendessen vor drei Ältesten, ob es stimmte, dass Ariana sich nicht vollständig verwandeln konnte. Ob an den alten Gerüchten, dass ihre Blutlinie dünn würde, etwas Wahres sei. Große Augen die ganze Zeit, unschuldig genug, dass ein Einspruch Ariana zur Angreiferin gemacht hätte.

Ariana beantwortete jede Frage mit derselben gleichmäßigen Stimme. Sie hörte auf, die kleinen Lügen zu korrigieren, und hörte dann auf, sie überhaupt noch zu bemerken. Sie beobachtete, mit der Distanziertheit von jemandem, der das Wetter aus der Ferne verfolgt, wie dem Teil von ihr, der davon noch verletzt werden konnte, langsam die Luft abgeschnürt wurde.

Kael war in jeder dieser Szenen und in keiner davon. Er saß am Tisch, während Lyra sie stichelte, und sagte nichts. Er ging im Flur an ihr vorbei und nickte, die Art von Nicken, die man Angestellten gibt, deren Namen man vergessen hat. Einmal, nur ein einziges Mal, trafen sich ihre Blicke eine halbe Sekunde zu lang, und etwas in seinem Gesicht sah fast aus wie eine Entschuldigung, die an die Oberfläche zu dringen versuchte. Dann glitt Lyras Hand in seine, und was auch immer es war, verschloss sich wieder.

Bis Freitag hatte sie aufgehört zu erwarten, dass er überhaupt noch einschreiten würde. Das war seine eigene Art des Auspackens, dachte sie an ihrem Fenster, während das letzte Licht über dem Obstgarten golden wurde. Die Habseligkeiten eines Menschen kann man an einem Nachmittag in Kisten verpacken. Deine Erwartungen an sie brauchen länger. Aber es ist machbar. Sie tat es jetzt, eine kleine Demütigung nach der anderen, und an manchen Nächten, ruhigen, von Schuldgefühlen geplagten Nächten, bewunderte sie fast die Effizienz des Prozesses.