Chapitre Sept

POV: Xavier

Les portes de l’ascenseur se fermèrent, et le couloir retomba dans le silence.

Je ne bougai pas. Alexander non plus. Nous restions là comme deux hommes qui venaient d’assister à un accident de voiture et attendaient de voir si quelqu’un en sortirait.

« Putain, frère. Dis au moins quelque chose !

On va juste la laisser partir comme ça ?

— Je réfléchis, mec.

— Tu pourrais réfléchir un peu plus vite. »

Je me retournai et marchai vers les portes d’entrée. Il me suivit. Nos pas résonnaient trop fort sur le marbre. Je n’arrêtais pas de voir l’endroit vide où elle se tenait une minute plus tôt.

Dehors, l’air était froid et lumineux. Mon Aston Martin attendait au bas des marches, noire et brillante. Je passai devant sans m’arrêter et m’immobilisai au bord du gravier. J’avais besoin d’un air qui ne sente pas le bureau de mon grand-père.

Alexander alluma une cigarette. Il avait l’air furieux. Je le vis et je ne dis rien.

« C’est elle, dit-il. Xavier, dis-moi que tu l’as entendu aussi.

— Je l’ai entendu.

— Dis-moi que je ne perds pas la tête.

— Tu ne la perds pas, frère. »

Je sortis mon téléphone de ma poche, puis le rangeai. Il n’y avait rien à regarder. Pendant des jours, j’avais fixé une page vide là où se trouvait autrefois sa chaîne, et pendant tout ce temps la réponse était dans le bureau de mon grand-père, habillée d’une chemise en flanelle.

Je réfléchis mieux quand je traite un problème comme un tableau. Alors c’est ce que je fis. Je posai tout dans ma tête, pièce par pièce, et je confrontai chaque élément à la femme que j’avais regardée pendant un an.

La voix vint en premier, celle dont j’étais sûr. En direct, Vixen baissait toujours la voix quand elle nous parlait. Douce. Lente. Un peu moqueuse, comme si elle connaissait une blague que nous ignorions.

Aujourd’hui Roxy était en colère, alors le ton était différent. Mais sous la colère, le rythme restait le même. La même façon de laisser une phrase suspendue juste assez longtemps pour qu’on se penche en avant.

Puis ses mots. Vixen nous parlait comme à des enfants turbulents qu’elle affectionnait. Roxy nous parlait comme à des enfants qu’elle ne supportait pas. Sensation différente, même lame.

Les riches savent compter. Payez-moi.

C’étaient ses mots. Elle avait regardé droit dans les yeux un couple de milliardaires et leur avait donné des ordres.

Beaucoup de femmes jouent les dures quand les caméras tournent. Je n’en avais jamais rencontré une qui reste aussi intrépide une fois les caméras éteintes.

Puis sa façon de marcher. J’avais vu Vixen traverser sa chambre des milliers de fois, vers le lit, vers la caméra, en s’en éloignant. Toujours la même chose : les épaules en arrière, le menton relevé, comme si le sol lui devait des excuses.

Aujourd’hui j’avais regardé Roxy descendre ce couloir, passer devant toute cette rangée d’ancêtres King morts, et c’était identique. J’aurais reconnu cette démarche n’importe où.

Elle avait l’air fatiguée, pourtant. Pas la fatigue sexy et à moitié endormie que Vixen savait jouer. Une vraie fatigue. Des cernes sous ces lunettes noires toutes simples, comme une femme qui n’avait pas dormi correctement depuis un an. Je ne m’y attendais pas. Ça m’avait touché plus que je ne voulais l’admettre.

Et puis l’odeur.

J’ai failli en rire, parce que ça n’avait aucun sens. Je n’avais jamais senti Vixen. Elle vivait derrière un écran. Mais quand Roxy était passée près de moi, quelque chose au creux de ma poitrine avait dit que c’était elle, comme une serrure qui claque quand on tourne la bonne clé. Je ne peux pas l’expliquer. Je ne peux pas le mettre sur un tableau, et je ne fais confiance à rien que je ne peux pas mettre sur un tableau. Mais je le savais.

Putain.

« Je ne devine pas, dit Alexander en soufflant la fumée loin de moi. Je parierais toute la société là-dessus. Je parierais le club.

— Je sais. Moi aussi.

— Tu as entendu ce qu’elle m’a dit ? Elle a dit que des hommes plus effrayants que moi avaient de pires costumes. » Il secoua la tête, à moitié offensé et à moitié ravi. « Mon costume est italien, Xavier.

— J’ai entendu.

— Je crois que je suis amoureux. » Il sourit une seconde, puis le sourire s’éteignit. « Alors c’est pour ça que la chaîne a disparu.

N’est-ce pas ?

À cause de celui qui la poursuit. Elle a dit que sa vie était en danger, juste là, devant Grand-père.

— Peut-être. Je ne sais pas encore. » Je me frottai la mâchoire. « L’agence de sécurité que j’ai engagée pour la retrouver ne trouvera rien, au fait. Elle se tenait à trois mètres de moi tout le temps. »

Alexander rit, mais ce n’était pas un rire joyeux. « Le destin a un sens de l’humour malade.

— C’est vrai. »

Mais au moins, ne concluons pas tout de suite que c’est elle.

Et si on laissait la sécurité faire son travail ? dis-je.

Hmm, grand-père nous a devancés cette fois.

Il a trouvé une femme à la campagne trop prête à accepter notre farce ; il nous l’a présentée lui-même.

Je ne sais pas si le vieil homme a compris ce qu’elle représente pour nous. Si c’est vraiment Vixen et que grand-père le sait, il s’en servira contre nous.

J’ai l’impression qu’il ne la connaît pas vraiment.

Quelque chose de sombre et de lourd s’abattit alors sur moi. Ce n’était pas de la colère. C’était le désir. Pendant un an j’avais payé une femme masquée pour qu’elle fasse tout ce que je lui disais.

Maintenant, c’est la même femme qui vient de marcher, la même femme, et elle va être ma femme dans le monde réel, avec un nom, une signature et un pouls. Légalement mienne. Légalement sienne.

Je pouvais la toucher sans écran entre nous. Je ne m’étais pas attendu à ce que cette pensée me frappe aussi fort.

Mon calme froid se fissurait, et je le sentais. Je ne craque pas. Je reste froid, je planifie, j’attends, et je gagne.

Mais il y a quelques minutes, quand elle m’a dit non en face, mes mains avaient vraiment démangé d’avoir envie de la saisir.

Merde. Il faut que je me ressaisisse. pensai-je.

« On lui dit ? demanda Alexander. Il le dit d’un ton léger ; je sentais son regard fixé sur moi.

Que les deux types qu’elle taquine depuis un an sont les deux types qu’elle vient d’épouser ?

— Non.

— Bien. J’espérais que tu dirais ça. »

« Réfléchis à ce qu’elle a dit là-dedans. Strictement business. Elle déteste les types comme nous. Tu l’as entendue.

Elle a craché *hommes riches* comme si c’était un mot sale. Si elle découvre un jour qu’on l’a payée pendant un an pour qu’elle se déshabille, elle ne verra pas deux types seuls. Elle verra deux acheteurs qui l’ont déjà achetée une fois et qui sont revenus en redemander. »

« Elle fuirait, dit Alexander, lentement. Comme la chaîne. Elle disparaîtrait encore.

— Et cette fois elle aurait toutes les raisons de le faire. » Je regardai derrière moi la grande maison, les fenêtres du second étage où mon grand-père nous observait probablement en ce moment.

« Elle n’a aucune idée de qui elle a affaire. Je veux savoir qui elle est vraiment, pas la version qu’elle croit devoir jouer devant nous.

— Alors on la regarde juste…

— On l’apprend. »

La bouche d’Alexander se courba. Un sourire mauvais tira le coin de ses lèvres. « Je suis doué pour ça. »

Je sortis mon téléphone et appelai le responsable de la sécurité. Il décrocha dès la première sonnerie.

« C’est moi, dis-je. Le penthouse. Je veux qu’il soit verrouillé avant que ma femme emménage. Nouveaux codes d’accès. Caméras sur chaque porte et chaque fenêtre. Deux hommes dans le hall, deux sur notre étage, vingt-quatre heures sur vingt-quatre. Personne ne monte sans mon accord.

— Oui, monsieur.

— Elle nous a dit que sa vie était en danger. Tout ce qui s’approche de cet immeuble, je veux le savoir avant que ça atteigne la porte. »

Je raccrochai. Alexander écrasa la cendre sur le gravier et regarda la maison, puis moi. Pendant un moment, n

i l’un ni l’autre ne dit rien.

Finalement, je rangeai mon téléphone.

« Elle ne sait pas qui nous sommes, dis-je. Gardons-le ainsi. »