NINA

Ich hatte mein Leben lang geglaubt, meine Rettung käme von jemand anderem. Von einem Ritter in glänzender Rüstung oder einem Prinzen wie aus einem Märchen. Kai erzählte mir immer Märchen von einer Prinzessin, die in einem Turm gefangen gehalten wurde, bis ein schöner Prinz das Monster besiegte und sie befreite. Als mein Ritter verschwand und der Prinz nur ein Märchen blieb, begriff ich, dass niemand kommen würde, um mich zu retten.

Ein Kloß der Angst und Beklemmung schnürt mir die Kehle zu, während ich auf die Rückkehr der Krankenschwester warte. In dem Moment, als die Tür aufschwingt und Schritte über die strahlend weißen Fliesen hallen, weiß ich instinktiv, dass es nicht die Krankenschwester ist.

Trotz meiner Angst versuche ich, mich in den Neuankömmling hineinzuversetzen. Zum Glück steht er mit dem Rücken zum Fenster, und sein Spiegelbild gibt mir einen freien Blick auf sein Gesicht.

Ich schätze, er ist Mitte vierzig, sein schütteres Haar ist schon von grauen Strähnen durchzogen. Seine Augen sind so dunkel wie Obsidian, in einem Gesicht ohne Wärme. Er ist makellos gekleidet in einem schwarzen Anzug, graue Manschettenknöpfe glitzern im Licht, eine hellblaue Krawatte ziert seinen Kragen. Reichtum und Macht strahlen ihn aus wie eine zweite Haut. Ein überwältigendes Gefühl der Macht.

Als er am Fußende meines Bettes steht und sich über mich beugt, reiße ich mich aus seinen Gedanken und gleite zurück in die Dunkelheit. Meine Sicht wird verschluckt, als ob ein dunkler Vorhang zugezogen würde.

„Sag mir, Kind – wie heißt du?“, fragt er mit scharfer, beherrschter Stimme. Seine Stimme hat dieselbe eisige Schärfe wie seine Gesichtszüge. Ein Schauer des Unbehagens läuft mir über den Rücken und kriecht mir wie Blei in den Magen. Ich atme schmerzlich flach, jeder Atemzug ein- und ausatmend. Ich kenne diese Stimme. Einst schlug Kai einen der Wachen nieder, weil er mich so angesehen hatte.

Es liegt etwas Anklagendes in der Art, wie er es sagt.

„Mein Name?“, wiederhole ich kaum hörbar. Ich wünschte verzweifelt, ich könnte meine langen schwarzen Haare zwischen meinen Fingern drehen.

Es ist eine nervöse Angewohnheit, die ich mir in meiner Jugend angewöhnt habe und die Kai in den Wahnsinn trieb.

„Frag nicht noch mal!“, schnauzt er mich an, und die bereits erwähnte bleierne Haarsträhne verfängt sich in meiner ohnehin schon angespannten Stimmung.

„Nina“, antworte ich mit gedämpfter Stimme. Und dann wiederhole ich lauter: „Nina.“

„Nina.“ Er spricht meinen Namen aus, als wäre er etwas Ekelhaftes, ein Fluchwort, das man in der Kirche hört. Das Bett gibt nach, als sein schweres Gewicht sich am Fußende niederlässt. „Kennst du einen Raphael Turner?“ Seine Frage überrascht mich völlig, vor allem, weil ich diesen Namen noch nie in meinem Leben gehört habe. Zugegeben, die Wachen im Compound haben mir nie ihre wahren Namen genannt (Kai nannte sie Arschloch Eins, Arschloch Zwei, Arschloch Drei … und, nun ja, du kannst es dir denken), aber selbst da war dieser Name nie gefallen.

„Das wird viel schwieriger, wenn du dich dumm stellst“, bemerkt der Mann bissig. Ich zucke instinktiv bei seinem Tonfall zusammen. Verdammt, wann werde ich endlich aufhören, zusammenzuzucken, wenn mich jemand anschreit? Ich weiß nicht, wie ich in dieser neuen Welt überleben soll, wenn mir schon das leiseste Geräusch einen heimtückischen Schauer über den Rücken jagt.

„Ich weiß nicht, wovon Sie reden“, antworte ich ehrlich. Er seufzt missmutig, und ich unterdrücke den Drang, ihm noch einmal in den Kopf zu schauen. Ich würde nur mich selbst sehen … erbärmlich und gefangen, wie ein wilder Hund, der von der Straße geholt und sofort in einen Käfig gesperrt wurde.

„Stadtrat Raphael Turner.“ Seine Worte sind kurz und bündig, in dem schnörkellosen Ton, der im Compound üblich ist.

Ich starre ihn ausdruckslos an und versuche, mein rasendes Herz zu beruhigen.

„Ich habe noch nie von ihm gehört“, sage ich langsam und bedächtig. Es fühlt sich an, als würde ich auf einem dünnen Seil über haiverseuchten Gewässern balancieren. Eine falsche Bewegung, und ich stürze ab und werde nie wieder gesehen.

„Sie hatten Blut an sich“, verkündet der Mann kurz angebunden. Als ich die Augenbrauen hochziehe, fährt er fort: „Als wir Sie fanden, hatten Sie Blut an sich.“ Mein eigenes Blut, denke ich etwas amüsiert. Eine makabre Belustigung. Ich stelle mir vor, wie ein Messer auf die empfindliche Haut meines Bauches herabsaust …

„Ich wurde gefoltert“, gebe ich leise zu. Allein die Worte schmerzen, als würden sie durch das Aussprechen irgendwie realer. „Ich bin dort, seit ich zwei oder drei Jahre alt war …“

„Das Blut, das wir an Ihnen gefunden haben, gehörte Raphael Turner“, unterbricht er mich, und ich kann die aufgestaute Wut und Frustration förmlich spüren, die unter der Oberfläche lauert. Seine nächsten Worte rauben mir den letzten Atemzug. Ich atme schwer aus, meine Muskeln verlieren die Kraft, Tränen steigen mir in die Augen. „Sie sind wegen Mordes an Stadtrat Raphael Turner verhaftet.“