Kapitel 1

Kapitel 1

AUS SICHT VON LÉA

Der Umzugskarton mit der Aufschrift „Küche“ rutscht mir aus den Händen und kracht dumpf auf dem Parkett. Ich seufze, als ich das Chaos in meinem neuen Wohnzimmer betrachte. Kartons türmen sich bis zur Decke, meine Kleidung quillt aus einem aufgeplatzten Koffer, und ich habe keine Ahnung, wo meine Bettlaken sind.

Willkommen in deinem neuen Zuhause, Léa.

Ich streiche mir eine Strähne aus dem Gesicht, die an meiner feuchten Stirn klebt. Paris im August – was für eine geniale Idee, mitten in der Hitzewelle umzuziehen. Aber nach der Trennung von Thomas und dem Zwang, einen Schlussstrich zu ziehen, hatte ich beim Timing nicht wirklich die Wahl.

Mein Handy vibriert. Schon wieder meine Mutter.

„Hast du gut gegessen, mein Schatz?“

Ich muss lächeln. Als ob ich zwischen dem ewigen Hin und Her Zeit hätte, daran zu denken. Ich beginne, eine beruhigende Antwort zu tippen, da kriecht ein göttlicher Duft durch mein gekipptes Fenster.

Rosmarin. Brutzelnde Butter. Irgendetwas Süßes auch, vielleicht Honig?

Mein Magen knurrt verräterisch. Ich stehe auf, unwillkürlich zum Fenster hingezogen. Das Haussmann’sche Gebäude bildet einen U-förmigen Innenhof, und genau gegenüber steht ein Fenster weit offen, aus dem Schwaden duftenden Dampfs entweichen.

Und da sehe ich ihn.

Ein Mann steht mit dem Rücken zu mir vor seinem Herd. Groß, breite Schultern unter einem weißen T-Shirt, das sich perfekt an seinen Oberkörper schmiegt. Seine Arme bewegen sich mit einer faszinierenden Sicherheit, vermengen, verfeinern, kreieren. Sein braunes Haar ist leicht zerzaust, als hätte er mehrfach mit der Hand hindurchgefahren.

Ich sollte wegsehen. Das ist unverschämt. Aber ich stehe wie angewurzelt da, hypnotisiert von der Anmut seiner Bewegungen.

Er dreht sich plötzlich um, um etwas von der Arbeitsplatte zu nehmen, und mein Herz macht einen albernen Satz. Sein Profil ist … beunruhigend. Ein markanter Kiefer, volle Lippen, konzentriert auf das, was er tut. Ein paar Tage Bartstoppeln verleihen ihm einen lässigen, unglaublich verführerischen Look.

Als spüre er meinen Blick, schaut er auf.

Unsere Blicke treffen sich.

Für eine Sekunde, die sich wie eine Ewigkeit anfühlt, starren wir uns durch den Innenhof an. Seine Augen – selbst aus dieser Entfernung kann ich sehen, wie dunkel und intensiv sie sind – verweilen auf mir. Ein langsames, beinahe raubtierhaftes Lächeln zieht seine Lippen nach oben.

Er hebt sein Glas Rotwein in meine Richtung, wie ein stiller Toast.

Ich fahre abrupt zurück, das Herz pocht, und lasse den Vorhang fallen. Mein Gott. Was soll das denn? Ich werde rot wie ein Teenager, der beim Gucken nach dem Kapitän der Fußballmannschaft erwischt wurde.

Ich lasse mich gegen die Wand gleiten, eine Hand auf der Brust. Atme, Léa. Das ist nur ein Nachbar. Ein lächerlich gutaussehender Nachbar, der wie ein Gott kocht, zugegeben, aber eben nur ein Nachbar.

Klopf, klopf, klopf.

Ich zucke zusammen. Jemand klopft an meine Tür. Ich rapple mich mühsam auf, steige über die Kartons und gehe öffnen, in der Erwartung, die Hausmeisterin oder vielleicht einen falsch abgebogenen Boten vorzufinden.

Er ist es.

Aus der Nähe ist es noch schlimmer. Er muss mindestens zehn Zentimeter größer sein als ich, und seine Augen – von einem absolut hypnotischen Cognac-Braun – mustern mich mit belustigter Neugier. Der Duft seines Essens umhüllt ihn wie ein Heiligenschein.

„Guten Abend“, sagt er mit einer tiefen Stimme, die mir eine Gänsehaut über den Rücken jagt. „Ich bin Matthieu, Ihr Nachbar von gegenüber. Mir ist aufgefallen, dass Sie gerade eingezogen sind.“

Er streckt eine Hand aus. Eine schöne Hand mit langen Fingern und ein paar kleinen Narben – Koch-Narben.

„Léa“, bringe ich hervor, während ich seine Hand drücke.

Seine Handfläche ist warm, leicht schwielig. Er hält sie einen Sekundenbruchteil zu lange, sein Daumen streift über meine Fingerknöchel, bevor er mich loslässt.

„Freut mich, Léa. Ich dachte mir, nach einem Umzugstag haben Sie wahrscheinlich keine Lust, danach zu suchen, wo Sie Ihre Töpfe verstaut haben.“

Dann reicht er mir einen Teller, der mit einem Geschirrtuch abgedeckt ist. Die Wärme strahlt durch den Stoff.

„Ich koche oft zu viel. Schade um die Verschwendung.“

Ich hebe eine Ecke des Tuchs an, und der Anblick, der sich mir bietet, lässt mich fast aufstöhnen. Frische Pasta in einer cremigen Sauce mit Kräutern, ein paar Hobelspäne Parmesan, perfekt gegrilltes Gemüse.

„Das ist … ich weiß nicht, was ich sagen soll. Das ist unglaublich nett von Ihnen.“

„Nennen wir es meine Art, hübschen Nachbarinnen willkommen zu heißen, die mich aus ihrem Fenster heraus beobachten.“

Seine Augen blitzen verschmitzt.

Ich werde puterrot.

„Ich habe nicht … ich meine, der Geruch war … also …“

Er lacht, ein tiefes, warmes Geräusch, das in meiner Brust widerhallt.

„Ich hab nur Spaß gemacht. Aber wenn meine Küche Ihr Interesse geweckt hat, steht meine Tür immer offen. Ich liebe es, … Versuchskaninchen für meine Experimente zu haben.“

Die Art, wie er das Wort „Versuchskaninchen“ ausspricht, sollte nicht so suggestiv klingen. Und doch.

„Ich … danke. Wirklich. Das ist sehr großzügig.“

„Genießen Sie es, solange es warm ist. Und Léa?“

Er beugt sich leicht vor, verringert den Abstand zwischen uns. Sein Blick wandert zu meinen Lippen, bevor er wieder nach oben geht.

„Wenn Sie … irgendetwas brauchen. Zögern Sie nicht, zu klopfen. Ich wohne genau gegenüber.“

Dann dreht er sich um und geht den Flur hinunter, lässt mich mit dem Teller in den Händen und rasendem Puls auf der Schwelle stehen.

Ich schließe die Tür und lehne mich dagegen, atme flach.

Was war das denn?

Der Teller duftet immer noch in meinen Händen. Ich stelle ihn auf die Arbeitsplatte meiner winzigen Küche und angeln mir eine Gabel aus einem der Kartons. Der erste Bissen explodiert mit Geschmack auf meiner Zunge – er ist himmlisch, zart, perfekt gewürzt.

Ein zufriedenes Stöhnen entfährt mir.

Durch mein Fenster sehe ich seine Silhouette, die zu seinen Herd zurückgekehrt ist. Als spürte er meinen Blick, dreht er sich um, und unsere Augen treffen sich erneut.

Diesmal lächelt er nicht. Er starrt mich mit einer Intensität an, die mir den Atem raubt.

Ich senke als Erste den Blick, mein Herz schlägt wie ein gefangener Vogel gegen meine Rippen.

Was habe ich mir hier nur angetan mit diesem Umzug?