Chapitre 6

Chapitre 6

Ethan

Elle est là.

Je le sais avant même qu'elle ne franchisse la porte. Mon assistante vient de m'annoncer son arrivée, mais je l'ai sentie. Cette tension dans l'air, ce poids dans ma poitrine, cette certitude que tout va basculer.

Elle entre, et je lis la décision sur son visage. Pâle, les traits tirés, mais le menton relevé. Elle a pleuré, c'est évident. Ses yeux sont rougis, ses lèvres serrées. Et pourtant, elle est magnifique. Plus que jamais. Cette fragilité qu'elle tente de masquer derrière une dignité fragile me coupe le souffle.

— Asseyez-vous.

Elle obéit sans un mot. Elle pose son sac sur ses genoux, croise les mains, et me regarde. Pas avec haine, pas avec défi. Avec une résignation qui me brûle plus que je ne l'aurais imaginé.

— Vous avez pris votre décision.

Ce n'est pas une question. Je le sais déjà. Elle hoche lentement la tête.

— J'accepte.

Deux mots. Deux mots qui scellent son destin et le mien. Je devrais ressentir de la satisfaction, un sentiment de victoire. Mais je ne ressens qu'un vide étrange, une douleur sourde qui s'insinue en moi malgré mes défenses.

— Bien. Dans ce cas, nous devons établir les règles.

Elle ne cille pas. Elle attend, le dos droit, les épaules tendues.

— Nous devrons donner l'image d'un couple parfait, reprends-je d'une voix neutre. Aux yeux du monde, vous serez ma femme, et je serai votre mari. Nous apparaîtrons ensemble lors des événements publics. Vous sourirez, vous serez élégante, et personne ne devra douter de notre union.

— Je sais jouer la comédie.

— Ce n'est pas une comédie, Mila. C'est une alliance. Un contrat. Et il devra être respecté à la lettre.

Elle me fixe, et je vois la colère renaître dans ses yeux. Tant mieux. La colère, je peux la gérer. C'est la tristesse que je redoute.

— Quelles sont les autres règles ? demande-t-elle d'une voix glacée.

— Chacun conservera sa liberté. Je ne vous imposerai rien dans l'intimité. Vous aurez votre chambre, vos espaces, votre vie privée. Je n'interviendrai pas.

— C'est généreux.

Le sarcasme dans sa voix est évident. Je l'ignore.

— Il y a une règle supplémentaire. La plus importante.

— Laquelle ?

Je me lève, contourne le bureau, m'arrête devant elle. Elle lève les yeux vers moi, et je plonge dans ce bleu qui m'a hanté pendant huit ans.

— Vous ne devrez jamais tomber amoureuse de moi.

Elle accueille ces mots comme une gifle. Je la vois accuser le coup, ses lèvres s'entrouvrent, ses doigts se crispent sur son sac. Puis elle se lève à son tour, se plante face à moi, et me fixe avec une intensité qui me transperce.

— Pourquoi parlez-vous d'amour si ce mariage n'est qu'une affaire ?

Sa question me cueille comme une lame. Je soutiens son regard, mais quelque chose en moi vacille. Je détourne les yeux, reviens vers la fenêtre. La ville est toujours là, indifférente, écrasée par un ciel gris.

— Parce que certaines erreurs peuvent détruire une vie entière.

Le silence retombe. Je sens son regard sur ma nuque, je sens ses questions qui s'accumulent, ses doutes qui grandissent. Mais je ne peux pas lui en dire plus. Pas encore. Peut-être jamais.

— Qu'est-ce que cela veut dire ?

— Cela veut dire que ce mariage a des limites. Et que l'amour n'en fait pas partie.

Elle s'approche, contourne le bureau pour se placer face à moi. Elle est si proche que je pourrais la toucher. Mais je ne le fais pas. Je reste immobile, les mains dans les poches, le visage impassible.

— Vous avez peur, dit-elle soudain.

Je me fige. Cette femme est trop perspicace. Trop dangereuse.

— Je n'ai peur de rien.

— Alors pourquoi cette règle ? Si vous êtes si sûr que l'amour n'a pas sa place, pourquoi avoir besoin de l'interdire ?

Parce que je me protège. Parce que je sais ce que je ressens déjà. Parce que si vous tombez amoureuse, je ne pourrai plus tenir mes distances.

Mais je ne dis rien de tout cela. Je me contente de la regarder, le visage fermé, les mâchoires serrées.

— L'amour est une faiblesse, dis-je enfin. Et je ne peux pas me permettre d'être faible.

Elle me dévisage longuement. Je vois la confusion dans ses yeux, la douleur, l'incompréhension. Et je vois aussi autre chose, une lueur de défi qui me rappelle pourquoi elle est la seule.

— Très bien, murmure-t-elle. Je respecterai votre règle. Je ne tomberai jamais amoureuse de vous.

Chaque mot est un couteau. Mais je hoche la tête, comme si c'était exactement ce que je voulais entendre.

— Parfait. Demain, nous signerons les documents officiels. Mon avocat préparera le contrat de mariage. Vous pourrez le consulter avant de signer.

— Un contrat de mariage. Évidemment.

— Je protège mes intérêts, Mila. Vous ferez de même.

Elle secoue la tête, un sourire triste aux lèvres.

— Mes intérêts ? Je n'ai plus rien. Vous m'avez tout pris.

— Je vous ai offert une issue.

— Non. Vous m'avez achetée.

Le mot claque dans l'air. Je ne le corrige pas. Parce qu'elle a raison. Parce que c'est exactement ce que j'ai fait. Et parce que je ne peux pas lui expliquer pourquoi sans tout détruire.

— Vous pouvez encore changer d'avis, dis-je d'une voix sourde.

— Non. Je ne peux pas. Et vous le savez très bien.

Elle ramasse son sac, se dirige vers la porte. Avant de sortir, elle se retourne une dernière fois.

— Une question, Ethan.

— Je vous écoute.

— Est-ce que vous avez déjà aimé quelqu'un ?

Son prénom dans sa bouche me frappe comme un éclair. Je la regarde, interdit. Elle ne m'a jamais appelé par mon prénom. C'est la première fois. Et cette simple syllabe suffit à faire trembler mes certitudes.

— Non, dis-je enfin. Jamais.

Elle hoche lentement la tête, comme si elle comprenait quelque chose qui m'échappe.

— C'est bien ce que je pensais.

Puis elle sort, et la porte se referme derrière elle.

Je reste seul, le cœur battant, les mains moites. Elle a vu à travers moi. Elle a deviné que cette règle n'était pas pour elle, mais pour moi. Et elle n'a rien dit. Elle est partie.

Demain, elle signera. Demain, elle deviendra ma femme. Et chaque jour, je devrai lutter contre ce que je ressens.

Mais je sais déjà que je vais perdre ce combat. Et qu'elle finira par le découvrir.