Chapitre 3

Chapitre 3

Six ans plus tôt 

_ Victor

La photo tremble dans ma main.

Je la tiens devant moi, face à l'assemblée, et je sens la rage qui monte de mon ventre à ma gorge comme une lave qui cherche une issue. Je ne peux plus la contenir. Je ne veux plus la contenir. Cette femme, cette femme que j'allais épouser, que j'allais faire entrer dans ma famille, à qui j'allais donner mon nom, mon empire, ma vie entière, cette femme est une menteuse et une traîtresse.

Les photos sont arrivées ce matin.

Une enveloppe kraft anonyme glissée sous la porte de ma suite pendant que je me préparais, pendant que j'ajustais ma cravate devant le miroir en pensant à elle, en imaginant son visage quand elle s'avancerait vers l'autel. Je l'ai ouverte sans méfiance, j'ai sorti les clichés, et le monde s'est arrêté. Emma, sa robe relevée, ses cheveux défaits, dans les bras d'un homme que je ne connais pas. Emma, riant, renversant la tête en arrière. Emma, embrassant cet inconnu avec une passion qui m'a glacé le sang. Les photos sont datées d'hier. La veille de notre mariage. Pendant qu'elle me jurait un amour éternel, pendant que nous répétions nos vœux dans la serre, elle était avec un autre.

Je n'ai pas vérifié. Je n'ai pas fait expertiser. J'ai vu ces images et quelque chose en moi s'est brisé, quelque chose de profond, d'ancien, qui datait d'avant Emma, d'avant l'amour, quelque chose qui portait le nom de mon père et les trahisons de ma mère. Je n'ai pas réfléchi. Je suis resté figé dans ma suite, les photos serrées dans mon poing, pendant que la colère me dévorait de l'intérieur. Puis je suis descendu dans la salle de réception, et j'ai attendu qu'elle s'avance vers l'autel pour la confondre.

Je ne l'ai pas vue avant la cérémonie. Je ne savais pas quelle robe elle portait, comment elle s'était coiffée, si elle était nerveuse ou calme. Je ne l'ai pas vue ajuster sa traîne dans le miroir, ni poser une main sur son ventre sans savoir pourquoi. Je ne l'ai pas vue sourire à Chloé, ni respirer le parfum des pivoines blanches, ni descendre l'escalier de marbre le cœur gonflé d'un amour pur. Je n'ai rien vu de tout cela. J'étais dans ma suite, seul avec les photos, seul avec la rage, seul avec cette certitude empoisonnée qui grandissait en moi comme une tumeur.

Et maintenant, je brandis ces photos et ma voix tonne dans le silence.

_ Regardez tous qui j'allais épouser !

Quatre cents paires d'yeux se lèvent vers les images. Je vois les expressions changer, les bouches s'ouvrir, les mains se porter aux poitrines. Le scandale se propage dans l'assemblée comme une traînée de poudre. Les chuchotements enflent, les téléphones sortent des poches et des sacs à main, les journalistes dehors vont être alertés d'un instant à l'autre, et je m'en fiche. Je veux que le monde entier sache ce que cette femme m'a fait. Je veux qu'elle soit humiliée comme je suis humilié. Je veux qu'elle souffre comme je souffre.

_ Victor, je ne comprends pas...

Elle ose parler. Elle ose tendre la main vers moi, ses yeux noisette pleins de larmes, son visage défait, sa robe de mariée soudain pathétique. Elle joue la comédie. Elle doit jouer la comédie. Comment pourrait-elle être sincère ?

_ Tu as couché avec un autre homme la veille de notre mariage ! Tu m'as menti depuis le début ! Tu n'es qu'une traînée !

Le mot sort de ma bouche comme un crachat. Je le vois la frapper en pleine poitrine, la faire chanceler, son bouquet glisser de ses mains et s'écraser sur le marbre. Les pivoines blanches roulent sur le sol, piétinées par les invités qui reculent. Une tache de sève verte s'étale sur les dalles précieuses.

_ Ce n'est pas vrai, Victor, je te jure, ce n'est pas vrai...

Sa voix se brise. Elle pleure. De vraies larmes coulent sur ses joues, font couler son mascara, tracent des sillons noirs sur sa peau parfaite. Je regarde ces larmes et je ne ressens rien. Ou plutôt si, je ressens quelque chose de pire. Je ressens de la satisfaction. Qu'elle pleure. Qu'elle souffre. Elle ne souffrira jamais assez pour ce qu'elle m'a fait.

Ma mère s'est levée au premier rang. Béatrice Laurent, impériale dans sa robe grise, le visage impassible, les lèvres pincées. Elle ne dit rien. Elle n'a pas besoin de dire quoi que ce soit. Son regard posé sur Emma est un jugement sans appel. Elle m'avait prévenu, pourtant. Elle m'avait dit que cette fille n'était pas de notre monde. Qu'elle ne saurait pas tenir son rang. Qu'elle finirait par me décevoir. J'aurais dû l'écouter. Je n'aurais jamais dû m'éloigner des femmes de ma condition.

Céline, ma sœur, détourne le regard. Ses joues sont rouges, ses mains crispées sur son petit sac à main. Elle semble mal à l'aise, presque coupable, mais je n'y prête pas attention. Rien n'a d'importance à part cette femme qui se tient devant moi et qui ose encore me regarder.

_ Ne t'approche pas.

Ma voix est glaciale. Définitive. Elle tend la main vers moi et je recule, un mouvement de répulsion que je ne contrôle pas. Je ne veux pas qu'elle me touche. Je ne veux plus jamais qu'elle me touche. L'idée même de sa peau contre la mienne me soulève le cœur.

Je cherche dans ses yeux une trace de défi, de mensonge, de culpabilité. Je ne trouve que de l'incompréhension et de la douleur. Mais cela ne prouve rien. Les meilleures actrices savent pleurer sur commande. Emma a peut-être toujours été une actrice, et moi j'ai été trop aveugle pour le voir.

Je tourne les talons.

Je quitte l'autel sans un regard en arrière. Les portes de la salle de réception s'ouvrent devant moi, poussées par des domestiques affolés. Je traverse le hall de marbre, j'entends derrière moi le brouhaha qui enfle, les cris, les sanglots d'Emma, la voix de Chloé qui tente de la consoler, le claquement des talons qui se précipitent. Je ne me retourne pas. Je continue d'avancer, le dos droit, les épaules carrées, mon costume trois pièces soudain trop lourd sur mes épaules, ma cravate qui m'étrangle.

Je sors sur le perron. Les journalistes sont déjà là, prévenus par les invités, leurs appareils photo crépitent, leurs questions fusent comme des flèches.

_ Monsieur Laurent, est-ce vrai que votre fiancée vous a trompé ?

_ Qui est l'homme sur les photos ?

_ Allez-vous porter plainte ?

Je ne réponds rien. Marc fend la foule des reporters, me protège de son corps massif, me guide vers la voiture qui attend, moteur tournant.

_ Dégagez, dit-il aux journalistes de sa voix la plus froide. Dégagez immédiatement.

Je monte à l'arrière. La portière claque. Le silence retombe, ouaté, irréel. La voiture démarre, s'éloigne du domaine, laisse derrière elle le chaos et les larmes.

Je desserre ma cravate. Ma main tremble encore. Je regarde cette main qui tremble, et je ne la reconnais pas. Je suis Victor Laurent. Je ne tremble jamais. J'ai bâti un empire à trente ans, j'ai écrasé des concurrents plus puissants que moi, j'ai survécu à un père tyrannique et à une mère de glace. Rien ne m'atteint. Rien ne me fait vaciller.

Sauf elle.

Je ferme les yeux. Le visage d'Emma s'imprime sur l'envers de mes paupières. Ses yeux noisette pleins de larmes. Sa main tendue vers moi. Sa voix brisée qui jurait son innocence.

Une fraction de seconde, le doute m'effleure. Et s'il y avait une erreur ? Et si ces photos étaient truquées ? Et si quelqu'un avait tout manigancé pour nous détruire ?

Mais je chasse cette pensée d'un mouvement de tête. Je ne veux pas douter. Le doute est une faiblesse. Le doute est une porte ouverte à la souffrance. J'ai vu les preuves. Les photos sont formelles. Emma m'a trahi. Emma a couché avec un autre. Emma n'est pas la femme que je croyais aimer.

La voiture file dans les rues de Paris, et je laisse derrière moi les ruines de mon mariage, de mon amour, de ma vie. Je ne sais pas encore que je viens de commettre la plus grande erreur de mon existence. Je ne sais pas que ces photos sont des faux, fabriqués par ma propre sœur sur ordre de ma propre mère. Je ne sais pas qu'Emma porte mon enfant, conçu dans l'amour, et que je viens de le condamner à grandir sans père.

Je ne sais rien.

Je suis Victor Laurent, et je viens de tout perdre sans même comprendre ce que je perdais.