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Au cours des quatre dernières semaines, Kimberly Blake avait eu la certitude que quelqu'un la suivait. Elle le sentait si clairement : ce picotement caractéristique le long de sa colonne vertébrale, les cheveux qui se dressaient à la naissance de son cou, la chair de poule qui traçait un sillage d'angoisse sur ses bras. Quelqu'un était là. Lorsqu'elle allait faire ses courses, quand elle relevait son courrier, ou au moment de se préparer pour aller au lit. Quelqu'un la regardait.

Elle n'avait confié ses craintes à personne, de peur qu'on ne la croie pas et qu'on la prenne pour une folle. Bon sang, elle commençait elle-même à croire qu'elle perdait un peu la tête. Car peu importe à quel point elle se sentait observée, elle ne voyait jamais rien pour prouver qu'on la suivait.

Mais elle le ressentait. Elle le savait, tout simplement. D'une manière ou d'une autre, elle le savait.

Qui aurait intérêt à lui vouloir du mal ? C'était la question qu'elle se posait sans cesse. D'accord, il lui arrivait d'avoir des querelles ou des désaccords avec des gens... comme tout le monde. Mais elle était sûre que cela ne suffisait pas à donner envie à quelqu'un de lui faire du mal... N'est-ce pas ? Les gens pouvaient agir de manière tellement bizarre, parfois. Pour trois fois rien.

Mais on ne pouvait jamais être trop sûre. Sa famille était très riche et comptait beaucoup d'amis. Son père et son ami Christopher Keane organisaient parfois des réceptions à la maison. Des soirées que Kimberly trouvait généralement ennuyeuses. Elle savait que la plupart des invités venaient seulement pour étaler leurs vêtements de créateurs et se vanter de leurs derniers succès. Les femmes considéraient la nourriture comme une ennemie, et les hommes étaient bien trop arrogants à son goût... Des gens qui s'imaginaient pouvoir tout obtenir sous prétexte qu'ils avaient de l'argent. Parfois, elle ne comprenait pas pourquoi son père fréquentait ce genre de personnes.

Elle était fille unique. Sa mère, Clara Blake, était morte alors qu'elle n'était qu'un bébé. Elle n'avait donc aucun souvenir d'elle. Mais elle avait vu des photos et s'était souvent demandé à quoi aurait pu ressembler sa vie en grandissant aux côtés de sa mère. Les choses n'avaient pas été simples à l'adolescence, lorsqu'elle voulait aborder des sujets dont elle n'avait pas envie de parler avec son père. Des sujets qu'elle estimait que sa mère aurait mieux compris. Et le plus souvent, elle enviait ses amies lorsqu'elle les voyait avec leur mère.

Son père, Hillary Blake, avait tellement aimé sa femme qu'il en avait été dévasté à sa mort. Il ne s'était jamais remarié et avait élevé Kimberly en père célibataire. Il était immensément riche, à la tête de sa propre entreprise. Kimberly n'avait donc jamais manqué de rien... du moins, sur le plan matériel.

Hillary chérissait sa fille unique du plus profond de son cœur. Il aura tout fait pour elle, et tous ceux qui les connaissaient le savaient. Kimberly était la prunelle de ses yeux, et il aurait remué ciel et terre pour la protéger.

Kimberly le savait elle aussi. Elle avait vingt-cinq ans et dirigeait l'une des filiales de son père. Elle allait bientôt hériter de son entreprise et savait qu'Hillary ferait tout pour protéger sa fille adorée, unique héritière de sa fortune. C'était précisément pour cette raison qu'elle ne lui avait pas fait part de ses récents soupçons sur le fait d'être suivie.

Elle savait que si elle le lui disait, il lui ordonnerait sur-le-champ de faire un truc extravagant, comme de réemménager dans son manoir. Et c'était bien la dernière chose dont Kimberly avait envie.

Kimberly aimait être indépendante. Elle aimait avoir le contrôle sur sa vie et détestait qu'on lui dise quoi faire plus que tout au monde. C'était une autre raison pour laquelle elle n'avait pas parlé à son père de ce qu'elle ressentait ces derniers temps. Elle tenait à sa liberté et savait qu'elle ne l'aurait plus si elle continuait à vivre dans la grande demeure familiale. Elle préférait aussi qu'on la connaisse pour ce qu'elle était, et non comme la fille du milliardaire Hillary Blake.

Elle ne voulait pas que les gens prennent des pincettes avec elle, et c'est pourquoi elle révélait rarement qui elle était... Même si certains finissaient par le savoir. Principalement au travail.

Kimberly aimait les choses simples... et les belles choses aussi. Elle avait un appartement pas très loin de son bureau et à proximité de son père. Elle ne voulait pas être trop distante de lui. Il était tout ce qu'elle avait, et inversement. De toute façon, il ne l'aurait jamais laissée s'éloigner trop, même si elle l'avait voulu. Heureusement, ce n'était pas le cas.

Elle aimait tendrement son père. Et si elle ne lui disait rien pour ses inquiétudes, c'était aussi parce qu'elle ne voulait pas lui tracasser l'esprit. Elle avait en horreur de le voir s'inquiéter. Et elle ne allait pas le perturber pour quelque chose dont elle n'était pas entièrement sûre. Elle gardait cela pour elle.

La seule personne à qui elle en avait parlé était sa meilleure amie, Phoebe Martin. Phoebe et Kimberly étaient des amies d'enfance et partageaient un lien indéfectible. Elles se considéraient comme des sœurs et se disaient absolument tout. Depuis petites, elles s'étaient juré de garder leurs confidences respectives sous le sceau du secret.

Kimberly avait besoin d'une personne dans sa vie à qui elle pouvait tout dire. Phoebe était cette personne. Et Kimberly lui confiait tout. Phoebe était donc au courant des sensations étranges qui perturbent Kimberly ces derniers temps.

Mais même si Phoebe avait fait de son mieux pour la convaincre qu'elle était simplement paranoïaque, sa première réaction avait été de partir d'un grand rire sonore. Ce qui était une raison de plus pour laquelle Kimberly s'était dit que prévenir son père n'était pas une si bonne idée.

— Tu sais, quand je te confie ce genre de choses, j'attends de toi que tu sois une bonne amie et que tu essaies de me rassurer, avait dit Kimberly à Phoebe. Je n'attends pas de toi que tu me ries au nez. Arrête de faire ta peste.

Mais Phoebe avait ri de plus belle avant de déclarer :

— Ouh la la... C'est peut-être un vampire. Qui te traque... Qui sait, tu es peut-être son « âme sœur » et il est en train de... tu vois, veiller sur toi et te protéger.

Elle avait appuyé sur le mot « âme sœur ».

— Tu sais quoi ? C'est bon, j'arrête de te parler. Tu es débile. Oublie ce que j'ai dit, avait lancé Kimberly dans un sourire.

— Relaxe, Kim, avait dit Phoebe en redevenant enfin sérieuse. Je suis sûre que ce n'est rien et que tu es juste surmenée. Tu l'as dit toi-même, rien d'anormal ne s'est produit. C'est juste une impression. Je suis sûre que ça va passer. Et puis tu m'as moi. Je vais veiller sur toi.

Kimberly avait souri. Peut-être que Phoebe avait raison et qu'elle s'inquiétait pour rien. Si quelqu'un voulait lui faire du mal, cette personne l'aurait déjà fait. Pourquoi rester tapis dans l'ombre ? Elle se faisait des idées. Voilà ce qu'on gagnait à regarder trop de films d'horreur.

Elle voulait croire Phoebe. Mais cette sensation étrange persistait. Et peu importe à quel point elle essayait de ne pas y penser, elle n'y arrivait pas, c'était plus fort qu'elle.