الفصل الثاني

الفصل الثاني: الجدار البارد

لم تعرف ليان كم مرّ من الوقت وهي واقفة هناك تحت نظراته. ربما ثانية. ربما عمر كامل.

كان يتنفس ببطء شديد، كمن يحاول إقناع جسده بأن شيئًا لم يحدث. أما هي فكانت تسمع دقات قلبها في أذنيها، وتشعر بحرارة غريبة تسري من صدرها إلى أطراف أصابعها.

حاولت أن تتذكر كيف تتنفس. في قطيعها كان الكبار يقولون إن الأوميغا تشعر بالألفا القوي قبل أن تراه، لكنها لم تصدّق يومًا أن الأمر قد يكون بهذه القسوة؛ كأن جسدها كله ينحاز إلى جهته رغم أنفها.

«ريان؟» ناداه غيث بحذر.

ارتجفت جفون الألفا كأن أحدًا أيقظه من حلم. وفي لحظة اختفت الصدمة من وجهه كأنها لم تكن، وحلّ محلها قناع بارد بلا ملامح.

تراجع خطوتين، وألقى الورقة الممزقة على الأرض.

«هذه هي؟» قال بصوت هادئ مخيف. «أصغر مما توقعت».

لسعتها الإهانة، لكنها تذكّرت وصية أمها فلم تتحرك. «اسمي ليان».

«لم أسألك عن اسمك».

راح يدور حولها ببطء، كذئب يفحص فريسة. «قطيع الصخر باع لنا أوميغا مقابل عشر سنوات من السلام. ستعيشين هنا، وسنطعمك ونحميك. وفي المقابل، لا تسبّبي أي مشكلة. هل هذا واضح؟»

«واضح».

«وإن حاولتُ الرحيل؟»

توقفت خطواته لحظة. «لن تحاولي».

لم يكن تهديدًا. كان يقولها كمن يخبر عن حقيقة لا تقبل الجدل، وهذا ما أخافها أكثر.

توقف خلفها مباشرة، وشعرت بأنفاسه قريبة من عنقها. «غيث، خذها إلى البرج الشرقي».

رفع غيث حاجبيه. «البرج الشرقي؟ لكن الرهائن عادةً توضع في...»

«قلت البرج الشرقي».

لم يعلّق غيث بعدها. انحنى انحناءة خفيفة وأشار لها بيده.

وهي تخرج، سمعت صوت ريان خلفها، منخفضًا لدرجة أنها ظنّت أنها تخيّلته:

«لا تنظري إليّ هكذا».

التفتت. لكنه كان قد أدار ظهره، وكتفاه متصلبتان كحجر.

كان البرج الشرقي بعيدًا عن بقية الحصن، يُصعد إليه بدرج حلزوني ضيق يبدو أنه لم يُستخدم منذ سنين. وفي القمة فتح غيث باب غرفة صغيرة نظيفة بشكل مدهش: سرير بغطاء صوفي، ونافذة تطل على الجبال، ومدفأة تشتعل بنار هادئة.

«ليست زنزانة كما ترين»، قال بابتسامته اللطيفة. «الألفا أمر بإعداد هذه الغرفة منذ أسبوع».

«منذ أسبوع؟» عقدت ليان حاجبيها. «قبل أن يراني؟»

اتسعت ابتسامته قليلًا. «الألفا يحب أن يكون مستعدًا لكل شيء».

خرج وأغلق الباب، وبقيت وحدها. جلست على طرف السرير، وفتحت كفها لتنظر إلى خاتم أمها. كان دافئًا. أكثر دفئًا مما ينبغي لقطعة معدن قديمة.

نهضت وتفحّصت الغرفة ببطء. على الجدار فوق النافذة لاحظت شيئًا غريبًا: أربع ثقوب صغيرة في الحجر، وحولها غبار أبيض ما زال طازجًا. كانت هناك قضبان حديدية في هذا المكان حتى وقت قريب، ثم نُزعت بعناية.

مرّرت أصابعها على الحجر الخشن وسألت نفسها: لماذا يُزيل ألفا مرعب القضبان عن نافذة رهينة؟

لم تجد جوابًا. فهمست في سرّها لذئبها الذي لم تعرفه يومًا: «من أنتِ؟ وماذا تريدين مني؟»

لم يأتها رد. لكن الدفء في صدرها اهتزّ، كجواب بلا كلمات.

بعد قليل طرقت الباب عجوز نحيلة تحمل صينية طعام، وضعتها على الطاولة دون أن ترفع عينيها. ثم توقفت عند الباب وهمست:

«ابقي في غرفتك الليلة يا بنيتي. الليل في هذا الحصن لا يشبه النهار».

لم تفهم ليان. ولم تجرؤ على السؤال.

أكلت قليلًا من الحساء الساخن، وكان أطيب ما ذاقته منذ أيام، فكرهت نفسها لأنها استمتعت به. ثم جلست تفكر في قريتها، وفي سلمى، وفي أمها التي لم تعد تذكر صوتها بوضوح. وللمرة الأولى منذ مغادرتها، سمحت لدمعة واحدة أن تسقط، ثم مسحتها بسرعة قبل أن يراها أحد، رغم أن الغرفة كانت فارغة.

حين حلّ الظلام، وقفت عند النافذة تنظر إلى الجبال السوداء تحت قمر شاحب. ثم، دون سبب، نظرت إلى الأسفل.

على السور البعيد وقف رجل لا يتحرك.

كان بعيدًا جدًا ليُرى وجهه. لكنها رأت عينيه.

ذهبيتين، تلمعان في العتمة، مثبّتتين على نافذتها.