الفصل الأول لأن «هي» عادت 1

كان يومُ ذكرى زواجنا الخامسة... اليوم الذي اكتشفتُ فيه أن زوجي لم يتوقف يومًا عن حبها.

لكن الحقيقة...

كان يجدر بي أن أدرك ذلك منذ زمن.

---

أول مرة سمعتُه يهمس باسمها، كنت أقف في المطبخ أحمل كوبًا من الماء.

كان ذلك في الشهر الأول من زواجنا.

أما هو، فكان في غرفة نومنا، يرتب حقائبه استعدادًا لشهر العسل.

ومن بين أصوات فتح الحقائب وإغلاقها، وصلني صوته.

مرتجفًا...

خافتًا...

مفعمًا بالشوق الذي حاول عبثًا أن يخفيه.

"جوفي..."

ارتجف قلبي.

لم تكن الكلمة وحدها هي ما هزّني...

بل الطريقة التي نطق بها اسمها.

تلك النبرة المليئة بالحنين واليأس.

لقد سمعتها من قبل.

قبل سنوات طويلة...

حين كنا في السابعة عشرة.

حين كانت لا تزال حبيبته.

وقفت في مكاني لدقائق طويلة، أحدّق في كوب الماء بين يدي.

أقنعت نفسي أنني لم أسمع جيدًا.

وأنني أتخيل.

وأن الغيرة بدأت تعبث بعقلي.

ومنذ ذلك اليوم، واصلت خداع نفسي.

قلت إن الزواج سيمنحه بداية جديدة.

وأن الأيام كفيلة بمداواة قلبه.

وأنه، مع مرور الوقت، سيلتفت إليّ أنا...

وينسى المرأة التي تركته خلفها.

ولأنه لم يذكر اسمها أمامي مرة أخرى...

صدقت أنه بدأ يتعافى.

لكن...

لم يكن يتعافى أبدًا.

---

كلما ظن أنني لا أراقبه...

أو اعتقد أنه بمفرده...

كنت ألمح ذلك الحزن العالق في عينيه.

حزن رجل فقد عالمه بأكمله...

ومع ذلك يواصل الوقوف منتصبًا، متظاهرًا بأن كل شيء على ما يرام.

كنت أظن أن حبي سيملأ ذلك الفراغ.

أن وجودي إلى جانبه سيعيد إليه الحياة.

ولهذا، بذلت كل ما أستطيع لأكون الزوجة التي يستحقها.

الزوجة التي تفهم احتياجاته.

الملجأ الذي يعود إليه حين يرهقه العالم.

البيت الذي يشعر فيه بالأمان.

كنت المرأة التي انتظرته بصبر...

بينما كان قلبه لا يزال يرثي امرأة أخرى.

زوجته...

لكنها لم تكن يومًا حب حياته.

لم أكن أجيد الطهي.

ومع ذلك، قضيت ساعات طويلة أتعلم إعداد الأطباق المفضلة لدى جوفي...

لأنها كانت أيضًا أطباقه المفضلة.

ودون أن أشعر...

بدأت خزانة ملابسي تمتلئ بالألوان الهادئة نفسها التي اعتادت جوفي ارتداءها.

حتى بعد رحيلها...

بقيت أعيش في ظلها.

وكأنني كنت أحاول أن أصبح النسخة التي فقدها.

---

كان زين وجوفي معًا منذ أيام الثانوية.

كان الجميع يصفهما بالثنائي المثالي.

قصة الحب التي ظن الجميع أنها ستستمر إلى الأبد.

أما أنا...

فكنت الصديقة المقربة.

الفتاة التي أخفت حبها في أعماق قلبها...

واكتفت بالوقوف في الظل، تراقبهما وهما يعيشان السعادة التي تمنيتها لنفسي يومًا.

لكن حتى قصص الحب الجميلة...

لا تدوم دائمًا.

قبل سبع سنوات...

اختارت جوفي أن تتزوج رجلًا آخر.

رجلًا ينتمي إلى واحدة من أغنى العائلات في البلاد.

عائلة بلاكوود.

وكان ذلك اليوم...

أول مرة ألتقي فيه بزوجها.

الرجل الذي تخلت من أجله عن زين.

فانس بلاكوود.

الوريث الوحيد لإمبراطورية بلاكوود.

 

 

 

كانت زجاجة الشمبانيا لا تزال باردة بين يدي.

اشتريتها قبل أسابيع.

أخفيتها في مؤخرة الثلاجة، بعيدًا عن عينيه، وأنا أتخيل ملامح الدهشة على وجهه عندما أخرجها الليلة.

خمس سنوات يا زين...

هل تصدق أننا وصلنا إليها؟

ابتسمت دون وعي وأنا أدير مفتاح الباب.

دخلت المنزل وناديت بصوت خافت:

"زين؟ عدتُ مبكرًا."

...

ساد الصمت.

ثم...

وصلني صوت مكتوم.

شهقة...

أو ربما ضحكة حاول أحدهما كتمها.

تجمدت في مكاني.

انزلقت زجاجة الشمبانيا من بين أصابعي.

التقطتها قبل أن تتحطم، لكن شيئًا بداخلي كان قد تحطم بالفعل.

كنت أعرف ذلك الصمت.

وأعرف ذلك الصوت.

سمعته من قبل...

قبل سنوات.

في أيام الثانوية.

عندما فتحت باب المرآب ذات مساء...

ورأيتهما متعانقين في المقعد الخلفي لسيارته.

بدأت قدماي تتحركان من تلقاء نفسيهما.

خطوة...

ثم أخرى.

حتى وقفت أمام باب غرفة النوم.

كانت ركبتاي ترتجفان.

لم يكن الباب مغلقًا.

كان مواربًا...

فتحة صغيرة فقط.

لكنها كانت كافية...

لتريني كل شيء.

---

رأيت ظهره أولًا.

ذلك الانحناء المألوف لكتفيه.

الشامة الصغيرة فوق لوح كتفه الأيسر...

الشامة التي اعتدت أن أطبع عليها قبلة وهو نصف نائم.

التي كنت أتتبعها بأصابعي في الظلام.

أما الآن...

فكان جسده يتحرك بإيقاع أعرفه جيدًا.

إيقاع ظننته يومًا...

ملكًا لي.

ثم رأيتها.

ساقاها ملتفتان حول خصره.

أظافر قدميها المطلية بالأحمر تنغرس في الملاءة...

الملاءة التي اخترناها معًا بعد ساعة كاملة من المقارنة بين عشرات الأنواع لأنه كان يحب القطن الناعم.

وشعرها الأشقر...

مبعثر فوق وسادتي.

الوسادة التي ما زالت تفوح منها رائحة منظف اللافندر الذي اشتريته لأنه أخبرني ذات مرة أنه يساعده على النوم.

رفض عقلي أن يصدق ما تراه عيناي.

هذه ليست غرفة نومي.

ذلك ليس زوجي.

وليست تلك الملاءات التي اخترتها بحب.

لا...

لا يمكن.

لكنها كانت الحقيقة.

---

فتحت عينيها.

وكأنها شعرت بوجودي.

وفي اللحظة التي التقت فيها نظراتنا...

عرفت.

رأيت في عينيها اللحظة التي أدركت فيها أننا كشفنا أمرها.

ثم...

الخوف.

والذعر.

ارتعشت أصابعي إلى جوار جسدي.

لامست خاتم زواجي دون وعي.

"تبًا!"

صرخت وهي تنتزع الملاءة لتستر جسدها، وقد ارتبكت حركاتها.

"نيريسا..."

استدار زين بسرعة.

كان العرق يغطي وجهه.

وشعره ملتصق بجبهته.

ولا يزال احمرار وجنتيه شاهدًا على دفء اللحظات التي كان يعيشها معها.

نظر إليّ...

ورأيت اللون ينسحب من وجهه تدريجيًا.

عرفت تلك النظرة.

لقد رأيتها من قبل.

قبل سبع سنوات...

عندما أخبرته جوفي أنها ستتزوج فانس بلاكوود.

يومها...

انهار بين ذراعي.

بكى بحرقة على المرأة التي اختارت أن ترحل من حياته.

وأنا...

كنت من احتضنه حتى هدأ.

---

كان ينبغي أن أصرخ.

أن أصفعهما.

أن أمزق وجهيهما بأظافري.

أن أجعلهما يذوقان ولو جزءًا صغيرًا من الألم الذي كان يمزق صدري.

لكنني...

لم أستطع.

جسدي كله تجمد.

قبضت على زجاجة الشمبانيا بكل ما أملك من قوة، حتى شعرت بحرارة مفاصلي تكاد تحرق جلدي.

ثانية أخرى...

لو بقيت ثانية واحدة إضافية...

إما أن أنهار تمامًا...

أو...

أقتلهما معًا.

لكن قدمي سبقتا عقلي.

خطوة.

ثم أخرى.

استدرت وغادرت.

لأن المغادرة...

كانت الشيء الوحيد الذي أبقاني متماسكة قبل أن أتحطم بالكامل.

"نيريسا... انتظري!"

"الأمر ليس كما تظنين!"

"أرجوكِ... دعيني أشرح!"

كلماتهما لاحقتاني.

وللحظة...

فكرت أن ألتفت.

أن أصرخ.

أن أرمي أي شيء يقع تحت يدي.

أن أجعلهما يشعران بجزء بسيط مما أشعر به.

لكن الكلمات...

ماتت قبل أن تصل إلى شفتي.

لو بقيت...

سيبدآن بالتبرير.

ثم الاعتذار.

ثم الكذب.

وكان أكثر ما يرعبني...

أن أكون ضعيفة بما يكفي لأصدق كل كلمة يقولانها.

 

 

 

 

وصلت إلى المطبخ.

كانت هناك زجاجة شمبانيا أخرى.

الزجاجة التي فتحها زين في ذلك الصباح...

قبل أن تصله رسالتها.

"جوفي في ورطة... إنها صديقتنا المقربة. أنتِ تتفهمين، أليس كذلك؟"

كنت أفهم...

بل أفهم جيدًا.

نزعت غطاء الزجاجة التي كنت أحملها.

ثم سكبت الشمبانيا في حوض المغسلة.

راقبت السائل الذهبي وهو يدور مع الماء...

ثم يختفي.

تمامًا كما اختفت خمس سنوات من الأحلام التي كنت أحتضنها في قلبي.

في ثوانٍ معدودة.

ألقيت الزجاجة داخل الحوض.

ارتطم الزجاج بالمعدن بصوت حاد...

لكنه لم ينكسر.

تمامًا مثلي.

أو هكذا كنت أعتقد.

---

كانت مفاتيحي معلقة بجوار الباب.

مددت يدي لالتقاطها.

لكن أصابعي كانت ترتجف بعنف.

سقطت المفاتيح مرة.

ثم مرة أخرى.

وفي المحاولة الثالثة...

تمكنت أخيرًا من الإمساك بها.

اتجهت نحو الباب الأمامي.

لم ألتفت خلفي.

ولا مرة.

أغلقت الباب بهدوء خلفي.

لكن ما إن سمعت صوت انغلاقه...

حتى انهارت كل القوة التي كنت أتشبث بها.

استندت بظهري إلى الباب.

وانفجرت دموعي.

شهقات متقطعة مزقت صدري، بينما كنت ألهث بحثًا عن الهواء.

لكن...

ما إن سمعت وقع خطوات داخل المنزل...

حتى دفعت نفسي بعيدًا بسرعة.

لم أكن أريده أن يراني هكذا.

تعثرت في طريقي نحو السيارة.

كنت بحاجة إلى مكان أتنفس فيه.

مكان بعيد...

بعيد جدًا عن أنقاض حياتي.

---

قدت السيارة بلا وجهة.

ساعة...

وربما ساعتين.

كانت أضواء الشوارع تمر أمامي كخطوط ضبابية، بينما الطريق يمتد بلا نهاية.

ثم...

بدأت الذكريات تتسلل واحدة تلو الأخرى.

وعود زواجنا.

الارتجافة التي خانت صوته وهو يقول:

"إلى الأبد."

ضحكته في شهر العسل...

عندما تعثرت على الرمال، فأمسكني قبل أن أسقط.

ذكرى زواجنا الأولى.

أصرّ على أن يعد العشاء بنفسه.

احترق الدجاج.

فضحك، وطلب طعامًا من الخارج بدلًا من ذلك.

وفي تلك الليلة...

حين كنا مستلقيين في الظلام...

كان نَفَسه الدافئ يلامس عنقي، وهمس لي:

"شكرًا لأنكِ انتظرتِني... أعدكِ أن أجعلكِ سعيدة."

يا لها من كذبة.

كل كلمة...

كانت كذبة.

---

هل كنت يومًا أكثر من مجرد المرأة...

التي بقيت بعد أن رحلت هي؟

مددت يدي إلى المذياع.

انطلقت أغنية حب.

أغلقتها.

انتقلت إلى محطة أخرى.

أغنية حب أخرى.

وكأن العالم كله يتآمر ليذكرني بأن هناك من لا يزال يؤمن بأن كلمة "إلى الأبد" تعني فعلًا...

إلى الأبد.

ضحكت.

ضحكة قصيرة...

مكسورة.

ثم عدت أبكي من جديد.

وفجأة...

ارتطمت بي ذكرى أخرى.

قبل ساعات فقط...

في الشركة.

كان فانس بلاكوود، المدير التنفيذي الجديد الذي انتقل مؤخرًا من الخارج، قد أوقفني وسألني بهدوء.

كانت عيناه الرماديتان خاليتين من أي انفعال.

لم يكن يبحث عن التعاطف...

بل عن إجابة.

قال:

"هل تعلمين أين زوجتي؟ إنها لا ترد على اتصالاتي."

حينها...

ابتسمت بأدب.

وأخبرته أنني لم أرها.

بل وشعرت بالشفقة نحوه.

زوج يبحث عن زوجته.

أما الآن...

فضحكت مرة أخرى.

لكن صوت ضحكتي كان أشبه بشيء مكسور.

كان يبحث عنها...

بينما كانت في منزلي.

في سريري.

بين ذراعي زوجي.

---

أوقفت السيارة على جانب الطريق.

كانت يداي ترتجفان...

لكن صوتي خرج ثابتًا عندما اتصلت بالرقم الرئيسي للشركة.

ردت سكرتيرته، ليديا.

"ليديا، معكِ نيريسا سوليفان من قسم البحث والتطوير. لديّ النسخة النهائية من أرقام مشروع هارينغتون لاجتماع مجلس الإدارة مع السيد بلاكوود. الملف سري، وأحتاج إلى رقمه المباشر لإرساله إليه."

ساد صمت قصير.

ثم قالت بتردد:

"وفقًا للإجراءات، يجب إرسال الملف إلى قاعدة البيانات المشتركة، آنسة سوليفان."

أغمضت عيني.

ثم أجبت بهدوء لا يخلو من الحزم:

"ووفقًا للإجراءات أيضًا، سيتأخر الملف، بينما السيد بلاكوود أوضح بنفسه أنه لا يملك رفاهية هذا التأخير. هل ترغبين في تحمل مسؤوليته؟"

ساد الصمت مرة أخرى.

ثم سمعت نقرة خافتة.

أعطتني الرقم.

ظللت أحدق فيه على شاشة هاتفي.

ذلك الرقم...

لم يكن مجرد وسيلة اتصال.

كان سلاحًا.

السلاح الوحيد الذي سيضمن ألا أكون الوحيدة التي تحطمت حياتها الليلة.

مررت إصبعي فوق زر الاتصال.

لكن...

لم أستطع.

كان سماع صوته يبدو حقيقيًا أكثر مما أحتمل.

لذلك...

فتحت نافذة الرسائل.

وكتبت:

السيد بلاكوود...

زوجتك موجودة الآن في منزلي... مع زوجي.

رأيت أنه من حقك أن تعرف.

— نيريسا سوليفان