الفصل الاول

.الفصل

لعنة لم يكن يجب أن تستيقظ

"لا... لا تفتحوه!"

مزق صراخ الرجل سكون الأطلال، لكن الأوان كان قد فات.

بأيدٍ مرتجفة، انتزع أحد اللصوص اللوح الحجري من داخل التابوت الأسود.

في اللحظة نفسها...

اهتزت الأرض.

تساقط الغبار من سقف القاعة القديمة، وانطلقت من النقوش المحفورة على الجدران خطوط حمراء خافتة، كأن دمًا قديمًا عاد ليتدفق في عروق الحجر بعد سبات دام قرونًا.

ساد صمت ثقيل...

ثم انطفأ كل شيء.

نظر الرجال إلى بعضهم في حيرة.

قال أحدهم وهو يضحك باستهزاء:

"هذا هو السر الذي خاطرنا بحياتنا من أجله؟ حجر قديم؟"

لم يكمل جملته.

ارتفع جسده فجأة عن الأرض.

اتسعت عيناه من الرعب، بينما كانت يد غير مرئية تطبق على عنقه بقوة.

حاول الصراخ...

لكن صوته اختنق.

وفي الثانية التالية...

سقط جسده بلا حراك.

تراجع الباقون مذعورين.

"م... من هناك؟!"

لم يجبهم أحد.

لكن الظلام في آخر القاعة...

بدأ يتحرك.

خرج منه رجل طويل، يخفي نصف وجهه بقناع أسود، بينما كان معطفه يلامس الأرض خلفه.

لم يكن يحمل سيفًا.

ولم يكن يحمل أي سلاح.

ومع ذلك...

ارتجف الجميع.

ابتسم الرجل ابتسامة باردة.

"أعطوني اللوح..."

قبض زعيم اللصوص على اللوح بقوة.

"ومن أنت حتى—"

اختفى الرجل.

لم يره أحد.

فقط...

ظهر أمام زعيم اللصوص.

ثم سُمعت فرقعة عظم.

وسقط الزعيم ميتًا قبل أن يفهم ما حدث.

ساد الذعر.

هرب الجميع في اتجاهات مختلفة.

لكن كل من حاول الهرب...

كان يسقط بعد خطوتين أو ثلاث.

جرح واحد.

ضربة واحدة.

ولا أحد بقي حيًا.

وقف الرجل المقنع وسط الجثث.

نظر إلى اللوح الحجري الملقى على الأرض.

انحنى ليلتقطه...

لكن فجأة...

رن صوت خطوات هادئة خلفه.

توقف.

لم يلتفت.

ابتسم ابتسامة خفيفة وقال:

"تأخرت."

جاءه الرد هادئًا...

"بل أنت استعجلت."

استدار الرجل المقنع ببطء.

وعند مدخل القاعة...

وقف شاب يبدو في منتصف العشرينات.

شعره الأسود يتحرك مع الرياح القادمة من الممرات، ومعطفه الطويل ينساب خلفه بهدوء.

لكن أكثر ما لفت الانتباه...

كانت عيناه.

هادئتان بصورة مخيفة.

خلفه وقف عدد من رجال النخبة، لكن أحدًا منهم لم يتقدم.

هم يعرفون...

أن قائدهم لا يحتاج إلى مساعدة.

نظر الرجل المقنع إليه طويلًا.

ثم قال مبتسمًا:

"إذن... أرسلوا أفضل مقاتلي إيفالون."

لم يرد الشاب.

اقترب خطوة واحدة فقط.

وقال بصوت منخفض:

"ضع اللوح..."

"وارحل."

انفجر الرجل المقنع ضاحكًا.

"هل تظن أني أخافك؟"

ولأول مرة...

ابتسم القائد.

ابتسامة صغيرة...

لكنها كانت كافية لتختفي الضحكة من وجه خصمه.

في لمح البصر...

اختفى الاثنان.

دوى انفجار عنيف هز القاعة كلها.

تطايرت الصخور.

وتشققت الأعمدة القديمة.

أما رجال النخبة...

فلم يروا شيئًا.

فقط ومضات سوداء تتحرك بسرعة مستحيلة.

ارتطم الرجل المقنع

لعنة لم يكن يجب أن تستيقظ ()

لم يتحرك أحد.

حتى رجال النخبة الذين اعتادوا القتال إلى جوار قائدهم، شعروا بقشعريرة تسري في أجسادهم عندما تحول لون عينيه إلى الأحمر القاني.

لم يكن ذلك يحدث كثيرًا.

وكان الجميع يعرف معناه.

لقد توقف عن التظاهر بأنه مجرد مقاتل.

ابتلع الرجل المقنع ريقه بصعوبة، ثم ابتسم ابتسامة متوترة وهو يمسح الدم عن شفتيه.

"إذن... الشائعات كانت صحيحة."

لم يجب القائد.

خطا خطوة واحدة.

فقط خطوة.

لكن الرجل المقنع شعر وكأن جبلًا سقط فوق صدره.

ركض بكل قوته نحو المخرج.

لم يفكر في القتال.

لأول مرة منذ سنوات...

اختار الهرب.

لكن قبل أن يقطع عشرة أمتار...

ظهر القائد أمامه.

توقف الرجل بعنف حتى انزلقت قدماه فوق الأرض الحجرية.

همس وهو يلهث:

"كيف...؟"

لم يكن هناك جواب.

في لحظة خاطفة، انطلقت قبضة القائد.

اصطدمت ببطن خصمه.

ارتفع جسده عن الأرض، واخترق أحد الأعمدة قبل أن يسقط وسط الأنقاض.

ارتفع الغبار.

وساد الصمت.

اقترب القائد ببطء.

كان يستطيع إنهاء الأمر بضربة أخرى...

لكنه توقف.

شيء ما لفت انتباهه.

الرجل المقنع...

كان يبتسم.

رغم الدماء التي تغطي وجهه.

قال بصوت متقطع:

"لقد... تأخرت."

عبس القائد.

"ماذا تقصد؟"

ضحك الرجل ضحكة قصيرة، ثم أشار بإصبعه المرتجف نحو قلب القاعة.

"لم آتِ... من أجل القتال."

في تلك اللحظة...

اهتزت الأرض بعنف.

التفت الجميع.

كانت المنصة الحجرية في منتصف القاعة تنشق ببطء، بينما تصاعد منها ضوء أحمر خافت.

صرخ أحد رجال النخبة:

"سيدي!"

اندفع القائد نحو المنصة.

ومع كل خطوة، كانت النقوش القديمة تضيء أكثر.

حتى توقفت الأرض عن الاهتزاز.

واستقر فوق المنصة...

لوح حجري أسود، كأنه خرج من أعماق التاريخ.

اقترب القائد بحذر.

لم يلمسه مباشرة.

كانت النقوش المنحوتة عليه مختلفة عن أي لغة عرفها هذا العصر.

لكنه...

عرفها.

لغة لم تُستخدم منذ مئات السنين.

لغة السلالات الأولى.

مرر أصابعه فوق الغبار المتراكم.

ثم بدأ يقرأ بصوت منخفض.

في البداية...

كانت الكلمات غير مكتملة.

ثم ظهرت الجملة كاملة.

تغيرت ملامحه لأول مرة.

«"الوريث الأخير للسلالة السابعة... ما زال حيًا."»

ساد صمت ثقيل.

اقترب أحد رجال النخبة وسأل في حيرة:

"ما معنى هذا؟"

أغلق القائد عينيه للحظة.

السلالة السابعة...

اسم لم يُذكر منذ قرون.

اسم ارتبط بحرب أحرقت إمبراطوريات كاملة.

وكان الجميع يؤمن بأنها انتهت إلى الأبد.

فتح عينيه ببطء.

ثم حمل اللوح بين يديه.

وقال بهدوء:

"لن يعرف أحد بما قرأناه هنا."

نظر الجنود إليه بدهشة.

"ولكن يا سيدي..."

قاطعه بنبرة حاسمة:

"هذه أوامر."

لم يناقشه أحد.

في هذه الأثناء...

كان الرجل المقنع يزحف بصعوبة نحو أحد الشقوق في الجدار.

لاحظ القائد حركته.

لكن قبل أن يصل إليه...

ضغط الرجل على خاتم أسود في إصبعه.

انفجر دخان كثيف في المكان.

وحين انقشع...

كان قد اختفى.

وقف أحد الجنود مذهولًا.

"هرب!"

لكن القائد لم يطارده.

ظل ينظر إلى اللوح الحجري.

وكأن الكلمات المنقوشة عليه أعادت إليه ذكرى حاول دفنها منذ قرون.

---

وفي مكان بعيد...

داخل قاعة لا يدخلها ضوء...

كان رجل يجلس على عرش من الحجر الأسود.

ركع أمامه رسول وقال بصوت مرتجف:

"مولاي... لقد عثروا على اللوح."

ساد الصمت.

ثم ارتسمت على وجه الجالس ابتسامة هادئة.

"إذن..."

قالها وهو يفتح عينيه ببطء.

"استيقظت اللعبة أخيرًا."

رفع الرسول رأسه بتردد.

"هل نصدر أوامرنا؟"

أجاب الرجل دون أي انفعال:

"نعم."

"ابحثوا عن الوريثة..."

"وقبل أن يصل إليها أي شخص..."

توقف لثانية.

ثم قال الاسم الذي جعل الدم يتجمد في عروق الرسول:

"استدعوا... النصل الأسود."

وفي أعلى برج معزول...

فتح رجل يرتدي معطفًا أسود رسالة قصيرة.

قرأها مرة واحدة.

ثم أحرقها بين أصابعه.

ابتسم ابتسامة باردة وهمس:

"مرت سبعمائة عام..."

"ويبدو أن وقت الصيد قد حان."

نهاية الفصل الأول.