الفصل التاسع و الستين

في صباح اليوم التالي، استيقظت ليان على صوت ياسين في المطبخ.

فتحت عينيها ببطء.

ابتسمت عندما تذكرت الليلة الماضية.

ثم سمعت صوته:

— ليان؟!

ردت من الغرفة:

— نعم؟

— عندنا مشكلة.

خرجت بسرعة.

وجدته واقفًا أمام ماكينة القهوة.

— إيه اللي حصل؟

— القهوة مش بتطلع.

نظرت إلى الماكينة، ثم إليه.

— دي المشكلة؟

— بالنسبة لي… مشكلة كبيرة.

ضحكت.

— سيبها.

اقترب منها.

— طب تعالي نعمل حاجة أحسن.

— إيه؟

— نفطر برا.

ابتسمت.

— موافقة.

⸻

خرجا من المنزل دون أن يتحدثا عن الرسالة.

كانت ليان تشعر أن هذا القرار أعاد لها هدوءها.

جلسا في مقهى صغير قريب من البحر.

طلب ياسين قهوته، بينما طلبت ليان شيئًا بسيطًا.

ثم نظرت إليه.

— فاكر أول مرة خرجنا فيها سوا؟

ابتسم.

— فاكر.

— كنت متوترة جدًا.

— وأنا كنت متوتر أكتر منك.

رفعت حاجبها.

— أنت؟ مستحيل.

— كنتِ بتبصيلي كأني داخل امتحان.

ضحكت.

— يمكن عشان كنت غامض.

— ولسه؟

نظرت إليه للحظة.

— أقل بكتير.

— يعني اتحسنت؟

— جدًا.

ابتسم.

— الحمد لله.

مد يده فوق الطاولة.

وضعت يدها فيها.

قال:

— لو رجعنا لأول يوم…

— كنت هتختارني؟

لم يتردد.

— أيوه.

ابتسمت.

— حتى وأنت عارف كل اللي حصل؟

— كنت هختارك.

— حتى لو كنت عارف إن حياتي كلها فيها أسرار؟

— كنت هختارك.

خفضت عينيها.

— ليه؟

قال بهدوء:

— لأني ما حبيتش حياتك السهلة، ولا صورتك قدام الناس. حبيتك أنتِ.

رفعت عينيها إليه.

— وأنا حبيتك لما بطلت أحاول أفهم كل حاجة فيك.

ابتسم.

— دي أول مرة تعترفي.

— أنا اعترفت قبل كده.

— مش بالطريقة دي.

ضحكت.

— خلاص، مش هكررها.

— لا، كرريها.

— لا.

— ليان.

— لأ.

ضحك.

⸻

بعد الإفطار، مشيا بجانب البحر.

كانت الرياح تحرك طرف حجابها، فمد ياسين يده ليبعده عن وجهها بلطف.

قال:

— كده أحسن.

نظرت إليه.

— أنت بتحب التفاصيل الصغيرة أوي.

— عشان التفاصيل الصغيرة هي اللي بتخلي الواحد يعرف إنه محبوب.

سكتت لحظة.

ثم قالت:

— أنا فعلًا حاسة إني محبوبة معاك.

ابتسم.

— ده أهم شيء عندي.

⸻

في طريق العودة، رن هاتف ياسين.

نظر إلى الشاشة.

كانت والدته.

أجاب:

— أيوه يا أمي.

استمع للحظات.

ثم تغيرت ملامحه قليلًا.

— إمتى؟

نظرت إليه ليان.

— حاضر. هاجي.

أنهى المكالمة.

سألته:

— في حاجة؟

— أمي لقت حاجة قديمة تخص البيت رقم ثلاثة.

توقفت ليان.

— حاجة تخصني؟

نظر إليها.

— مش عارف.

ثم ابتسم.

— بس مش هنروح دلوقتي.

— ليه؟

— عشان وعدتك بيوم عادي.

ابتسمت.

— أنت متمسك بالوعد ده.

— جدًا.

⸻

في المساء، جلست ليان أمام المرآة ترتب صور اليوم.

اختارت صورة لها مع ياسين أمام البحر.

كتبت خلفها:

«اليوم الذي اخترت فيه أن أعيش الحاضر.»

ثم وضعتها داخل ألبومهما.

دخل ياسين الغرفة.

— بتعملي إيه؟

— بحفظ ذكرياتنا.

اقترب منها.

— ليه؟

— عشان لما أكبر وأنسى التفاصيل، ألاقيها هنا.

جلس بجانبها.

— وأنا؟

— إيه؟

— لو نسيتِني؟

ابتسمت.

— مستحيل.

— متأكدة؟

وضعت يدها فوق يده.

— حتى لو نسيت كل حاجة…

ثم ابتسمت.

— قلبي هيعرفك.

ظل ينظر إليها بصمت.

ثم قال:

— دي أجمل حاجة سمعتهالك.

اقتربت منه قليلًا، وأسندت رأسها على كتفه.

وبقي الاثنان هكذا، دون حاجة إلى كلمات.

⸻

في اليوم التالي، وصلت رسالة جديدة.

لكن هذه المرة لم تكن إلى ليان.

كانت إلى ياسين.

فتحها.

جملة واحدة فقط:

«إذا كنت تحب ليان فعلًا، فلا تبحث عن نونو الآن.»

ظل ياسين ينظر إلى الشاشة.

ثم أغلق الهاتف.

وفي اللحظة نفسها، دخلت ليان الغرفة.

— ياسين؟

رفع عينيه إليها.

— نعم؟

ابتسمت.

— تعال.

ترك الهاتف جانبًا.

— جاي.

ولم يخبرها بالرسالة.

ليس لأنه يريد أن يخفي عنها شيئًا…

بل لأنه شعر للمرة الأولى أن الماضي بدأ يقترب من حياتهما من جديد، وأنه يريد أن يحمي يومًا آخر من أن يتحول إلى خوف.

لكن الرسالة كانت تحمل شيئًا واحدًا لم ينتبه إليه:

في أسفلها، كان هناك تاريخ قديم.

27 أبريل 2000.