50 فَصْل

الدعوة

إلزا

في المرة الأولى التي رأيت فيها الظرف، ظننت أنه خطأ.

كان يوم ثلاثاء من نوفمبر، ذلك النوع من الأيام الرمادية حيث تبدو باريس كبطاقة بريدية باهتة. كنت عائدة من العمل، متعبة بلا سبب، كالعادة. خطواتي كانت تتردد في درج مبنى الحي الحادي عشر، ذلك الدرج الذي كنت أصعده منذ عامين دون أن أنظر حقاً إلى الجدران، أو الدرجات، أو الأبواب. مجرد ممر آلي بين الشارع وشقتي.

كان هناك، منزلقاً تحت بابي.

ورق سميك، بلون كريمي، بدا وكأنه يمتص الضوء بدلاً من أن يعكسه. اسمي مكتوب بخط اليد بكتابة قديمة، شبه خطية،